Я сказал же, что она не была фригидной? О, да… Воскресенская так отвечала, что я очень скоро понял, каким был дураком, лишая этого нас обоих. Сжимая её худенькие бёдра одной рукой, пальцами второй провёл по воспалённому узелку. Женька сжала в зубах мою вздувшуюся трапецию, и я хрипло засмеялся, не останавливаясь ни на секунду. Ну а остальное было делом техники. Кончив, она сжала меня с такой силой, что я отправился за ней в тот же миг. Опомнился, когда понял, что трахались мы без резинки. В ту секунду я на этом факте сильно зацикливаться не стал. Сам я был сто пудов чистым, а она… Ну кто её кроме меня стал бы трахать? Теперь понимаю, каким был придурком. Тогда же спросил только: – Не залетишь? – Нет. Я на таблетках. Ну и хорошо. Тем более, что дальше стало совсем не до этого. Сработала тревога. Значит, в паркинге наметилось какое-то нездоровое движение. Я понял, что это конец. Рявкнул ей: – Одевайся! Быстро. Че разлеглась? Быстрее! Диван собери. И побежал отсоединять диск. – Сейчас сюда придут. Ты это вынесешь. Оставишь у себя в машине. Поняла? Вечером перепрячешь надёжнее. – А если спросят, куда я собралась?! – Скажешь, обед у тебя. Не тупи! Глянь на них вот этим своим я-вас-сейчас-заморожу взглядом и поинтересуйся, знают ли они, чья ты дочь. Ну всё, давай, давай, вали… И свалила ведь. Не оглядываясь. И вынесла. Хотя обыски проходили по всему офису. Может, воспользовалась моим советом и сразу подключила отчима, не знаю. Слиняла же как-то. Ну и потом… Всё, что надо… Любую просьбу. Любой каприз. Из дум выводит оглушительный раскат грома. Лето дождливое. На часах уже пять. Я не спал ни секунды. А укладываться сейчас – нет никакого смысла. У меня за два дня скопилось дофига работы. В общем, душ для бодрости, и для неё же кофе. Двойной крепкий эспрессо, что надо. Звонок Ивану. – Давай сегодня пораньше выедем. – Как? А отоспаться? – вопрос понятен, водитель наверняка думал, что после такого загула я не скоро приду в себя. А оно вон как вышло. – На том свете отоспимся, Вань. Что-что, а сконцентрироваться на работе я умею. Проходит по меньшей мере два часа, прежде чем я выныриваю из очередных бумажек. На сегодня у меня запланирована ещё одна важная миссия. Делаю глубокий вдох и иду к Воскресенской. – Евгения Александровна на месте? – Нет. Ещё не было. В башке проносится пугающая мысль, что всё… Я-таки достал её. Но на смену ей тут же приходит другая: да, нет, быть такого не может! Просто Евгения Александровна свято верит, что может приходить на работу, когда ей вздумается. – Доброе утро. Оборачиваюсь. Она во всё тех же вчерашних блядских штанах. Только вместо топа гораздо более консервативная рубашка. Я бы мог подумать, что это специально такая модель. Модный нынче оверсайз, ага. Если бы не пуговицы, застёгнутые на другую сторону. Это мужская рубашка. И будь я проклят, если она не из гардеробной «тоже Сергея». Ах ты ж маленькая… мстительная… сучка. Я сощуриваюсь, будто наводя резкость. Изнутри поднимается гадкое, как содержимое выгребной ямы, чувство. Которое я даже не хочу анализировать. – Я ждал от тебя информацию ещё полчаса назад. – Извините, – пожимает плечами, – я не надеялась увидеть вас в такую рань сегодня. – А надо было. У нас полно работы. Пошли… Покажешь. Надеюсь, всё готово? – Угу. За нами наблюдают камеры и секретарша-шпионка. А я какого-то чёрта не могу удержать скопившееся внутри дерьмо. Меня буквально подмывает её встряхнуть и… Не знаю, что. Проходим к ней в кабинет. Совсем не такой, надо заметить, как мой. Более уютный и маленький. Воскресенская неторопливо отставляет сумочку. Вчерашний клатч. Который, как и эти штаны, просто кричит: смотрите, я не ночевала дома! Тянется, чтобы включить комп. – Я выпью кофе, а то никак не проснусь. А это, надо полагать, намёк, что вне дома ей было не до сна. Похер на камеры. Хватаю её за руку и предупреждающе рычу: – Осторожнее. Ты по краю ходишь. – Мне не привыкать, Сергей Зуробович. Я по краю сколько хожу? Дай бог памяти. И всё. Она меня опять в два счёта уделывает. Я разжимаю пальцы и бросаю взгляд на часы: – Так, я вспомнил, что у меня сейчас с Царёвым встреча. Вы не против это, – киваю на бумажки, – обсудить за обедом? – И снова возвращаюсь взглядом к ней, без слов давая понять, что нам предстоит обсудить не только бумажки, но и то, что уже давным-давно назрело. Глава 14 Евгения Я часто размышляю над тем, каким бы человеком стала, не погибни мой родной отец. Я о нём в принципе довольно часто думаю… Представляю, каким он был. Гадаю, уж не на него ли я похожа, потому как совершенно понятно, что с матерью у меня нет ничего общего. В кого-то ж я должна быть? Это удивительно: я не видела своего отца в сознательном возрасте и абсолютно не знала, но подчас мне его как будто бы не хватает. И в своих фантазиях я до сих пор иногда представляю, как с ним говорю. Как он мне, глупой, что-то советует. А вообще то, что я узнала о его существовании, – чудо. Мне никто не собирался говорить, что моим отцом был вовсе не Воскресенский. У того был на этот счёт какой-то пунктик. Александр Николаевич словно хотел стереть из памяти то, что моя мать принадлежала другому. Как мне потом удалось узнать – его лучшему другу и партнёру по бизнесу, который они начали в девяностые. Воскресенский дела всё, чтобы стереть даже память о моём отце. О том, что я Воскресенскому не родная, я узнала от его ненаглядного сыночка. Макс был старше меня на пять лет. И потому он ещё помнил свою родную мать, помнил жизнь, когда меня с мамой в их трёшке ещё не было. Конечно, правду он мне поведал вовсе не из каких-то добрых побуждений. Напротив, Макс наделся, что она причинит мне боль. Свой рассказ он сопровождал гаденьким смехом и новым оскорблением – «подкидыш». Тогда я ещё не научилась отстраняться от его издевательств, но в этот раз Макс промахнулся. Его слова не достигли цели. Я не расстроилась, что Воскресенский мне не родной, всё было с точностью до наоборот. До этого я жила в каком-то когнитивном диссонансе. Я не понимала, почему он меня не любит, и из кожи вон лезла, чтобы эту самую любовь заслужить. Когда я узнала, что я ему на самом деле не дочь, всё, наконец, прояснилось. Не любит? Ну, понятно. Он же мне не отец. С чего бы ему меня любить? И как-то даже проще стало. Я испытала невероятное облегчение. Будто неожиданно затянулась застаревшая воспалённая рана. И только одно меня во всём этом расстраивало: никто не желал со мной говорить об отце. Всё, что мне удалось узнать, это то, что он приехал из какой-то глубинки и стал случайной жертвой бандитских разборок, на которые девяностые были богаты. Даже его могилу мне пришлось искать самостоятельно. Мать не соизволила показать, а может, за прошедшее время она вообще забыла, где та находится, да стеснялась признаться. И как раз это я совершенно не могла понять. То есть… ладно, можно представить, как тяжело ей было остаться одной с новорождённой дочерью, без мужа и средств к существованию. В таких условиях кто бы стал её осуждать за скоропостижный брак и извечный страх остаться снова ни с чем, из-за которого она Воскресенскому буквально в рот глядела? Но то, что мать так легко забыла отца… Я лично ей не простила. Как не простила и холодной отстранённости ко мне. Так вот, это я к чему? В ситуации с Горозией я тоже часто обращаюсь к папе. Мне почему-то кажется, что там, где он сейчас есть, он одобряет то, что я делаю. Что преданность для него не пустой звук. Что он сам поступил так же. Конечно, я также осознаю, что вполне вероятно банально себя обманываю. Что мне просто нужны эти одобрения, потому как мне всё трудней отвечать себе на вопрос: «ну а дальше что? Что, мать его, дальше?» А тут ещё, кажется, Сергей Зурабович решил меня припереть к стенке… – Идём? – заглядывает в мой кабинет. Я кошусь на часы: – Угу. Только возьму сумочку. На улицу выходим в абсолютном молчании. – Куда пойдём? – спрашиваю, обходя лужи. – Где нас совершенно точно невозможно представить? Недоумённо хлопаю ресницами. – В каком смысле? – Куда бы совершенно точно я не пошёл бы есть? А! Наконец доходит. Он боится, что в пафосном ресторане у стен есть уши? Я понимающе киваю и указываю направление взмахом руки. – «Бургер Кинг?» – кривит губы Горозия, когда мы проходим на фуд-корт шумного торгового центра. – Вы же сами… – Да не пыли ты. Я ж не в претензии. Это даже весело. – Горозия крутит головой по сторонам. – Я и впрямь никогда не бывал в подобных забегаловках. Как здесь сделать заказ? – Вот, через терминал. Перед нами ещё пара человек. Он внимательно наблюдает за тем, как происходит оформление заказа, так что когда подходит наша очередь, справляется без моей помощи. Только спрашивает, чего я хочу. – «Ангус шеф» с одной котлетой, маленькую картошку фри, соус, пепси ноль четыре. Себе закажите такое же. – Думаешь? – Угу. Только большую порцию. И бургер с двумя котлетами! – Ты как будто спец, – замечает Горозия, выбирая нужные позиции в меню. – У меня дочь. Дети любят всякие забегаловки вроде этой. Ваш сын – нет? При упоминании сына Сергей Зурабович как будто немеет. На скулах вздуваются желваки. – Я… Как ты понимаешь, в последние шесть лет у меня не было возможности ходить с ним по забегаловкам. – Простите. Я не подумала. – Проехали. Ты ещё долго мне будешь выкать?