Мимо нас просверкивают годы — Время никогда не устаёт! Он придёт однажды — час ухода, Хоть кричи, а всё-таки придёт. И не будет ничего за краем, Даже пресловутой смертной тьмы, — Просто мы, как лёд весной, растаем, Но водой не сделаемся мы. Вот и всё… В одно я верю только: Силою, не снившеюся нам, Воскресят нас, может быть, потомки, Души восстановят по стихам. Мы увидим мир непостижимый, Странный мир, — где всё мечте под стать! Но ведь как… Ведь как писать должны мы, Чтобы из стихов своих восстать?! Из книги «История любви» (1985) «– Когда она приходит…» – Когда она приходит — зрелость? Когда ещё вовсю спешишь, Хоть понял: всё, чего хотелось, Ты ни за что не совершишь, Когда и сердце не болело, И нервы вроде хороши, Но чувствуешь уже, что тело Совсем не часть твоей души, Когда, не раз душой поранясь, Поймёшь: помимо наших воль Любовь приносит боль и радость, Но чаще — почему-то – боль! Домой Люди едут с работы, усталы, немного сердиты. Смотрят в окна, зевают, читают, мечтают тайком. Восемь долгих часов ими прожиты и пережиты Возле жаркой печи, у руля, за столом, за станком… Люди едут домой, к Окружной постепенно редея, До утра возвращаясь в нехитрый домашний уют… Это будничный факт,