На полигоне Заряд составлен. Точная наводка. Но вот: «Огонь!» — наушники гремят. И в гуле приседает «самоходка», И где-то в небе шелестит снаряд. И словно бы порыв густого ветра Бьёт в перепонки, давит на виски, А где-то – за четыре километра — Земля, вздымаясь, рвётся на куски… Ложилась пыль на чёрные погоны. И струйки дыма из-под ног росли. Мы частой цепью шли вдоль полигона, Осколки выбирая из земли, Распаханной не плугом — мощью грубой, Засеянной дождём семян стальных, Похожих чем-то на драконьи зубы… Бог ведает, что вырастет из них! Долг Памяти поэта-офицера Александра Стовбы, погибшего при выполнении интернационального долга Материнский охрипший, беззвучный вой. Залп прощальный. И красный шёлк. Этот мальчик погиб, выполняя свой Интернациональный долг. Что он думал, в атаку ту поднявшись, Перед тем, как упал и умолк. Тьме отдать непочатую, в общем-то, жизнь — Интернациональный долг. Мы не раз вызволяли народы из тьмы, За полком посылая полк. Пол-Европы засеять своими костьми — Интернациональный долг! Вновь не минула чаша. И сколько же чаш Мы испили? Мы в этом толк Понимаем. Наверное, это – наш Интернациональный долг! Из венгерского блокнота …Гид предложил: