Смотрю на свое отражение в темном окне вагона: в лице ни кровинки, брови нахмурены, губы сжаты в ниточку. К горлу подступила слюна с горькой примесью желчи. Все это время пилот был жив? Как я мечтала об этом, строила догадки, как мне хотелось верить в какую-то не поддающуюся логике причину, по которой пассажиры выбрались из-под обломков и выжили! Все говорили, что нужно смириться с утратой. Не осталось абсолютно никакой информации, ни черного ящика, ни обломков, ничего. Самолет словно в воздухе растворился. Основные версии сводились к следующему: его угнали; произошло самопроизвольное возгорание в результате изменения температуры; он пропал по воле Божьей; пилот решил покончить с собой. За два года ни в СМИ, ни на сайтах конспирологов не появилось ни малейшего свидетельства. Ни одной зацепки. Ни слова. И вот теперь… Появился пилот. Глава 6 Теперь | ЭРИН Прижимая телефон плечом к уху, прохожу в квартиру, сердце бьется, как ненормальное. Из динамика слышны трели классической музыки: в британском консульстве на Фиджи до сих пор не берут трубку. Не останавливаясь, шагаю на кухню, доставая на ходу из пакета бутылку вина. Чистых стаканов нет, пойдет и кружка. Трясущимися руками наливаю вино, в висках пульсирует. Выдавливаю из шуршащей упаковки пару таблеток обезболивающего, запиваю вином. Наконец, мне отвечают из консульства: Майк Брасс дал показания полиции, скоро мне вышлют расшифровку стенограммы на имейл. Прихлебывая из кружки, тороплюсь в комнату Лори, смахиваю со стола книги и бумаги, включаю ноутбук. Проверяю почту – новых писем нет. Барабаню пальцами по столу. Так, надо посмотреть новости. Выхожу на британские и зарубежные сайты: «Ньюс-24», «Фиджи таймс», Си-эн-эн, «Гардиан», а также «Твиттер». Через минуту во вкладках висит пара десятков страниц. Почему я не узнала об этом на работе? Хотя, конечно, в нашем еженедельнике мы как-то больше пишем о частной жизни людей. Просматриваю и впитываю предложения, абзацы, подзаголовки, цитаты и мнения. Ищу хоть что-то новое – увы, по большей части попадается уже давно известное. Пальто снимаю только через час. Через два скидываю кроссовки. Томящаяся в микроволновке лазанья забыта. Вперив глаза в экран, горстью ем сухие хлопья прямо из коробки, не замечая, как они просыпаются на одежду, запиваю вином. Проверяю почту, снова и снова, до ломоты в пальцах. Гляжу на стену, рассматриваю выцветшие газетные вырезки, фотографии с покоробившимися краями. А ведь я чуть не закрыла дверь в эту комнату навсегда. Даже моя одержимость дала слабину, и я чуть не отказалась от поисков Лори. Новые мысли и версии роятся в голове, как пчелы. Прощупываю каждый новый вопрос и зацепку, однако все они заводят в тупик, туже и туже затягивая гаечный ключ вины на горле… Решительно встаю из-за стола и протягиваю руку к сегодняшней газете, отрываю первую страницу и прикалываю в середине стены, сразу над фотографией Майка Брасса. «СЧИТАВШИЙСЯ ПОГИБШИМ ПИЛОТ НАЙДЕН ЖИВЫМ НА ФИДЖИ» – заново перечитываю статью. «Выяснилось, что после исчезновения самолета Майк Брасс жил на крупнейшем острове архипелага Фиджи под вымышленным именем». Он не погиб. Но зачем решил спрятаться? Всматриваюсь в холодные голубые глаза на фото: что произошло в самолете, если пилот предпочел скрыть это от всех? Кое-что я знаю, но этого мало. Слишком мало. Опираюсь ладонями о деревянную столешницу, пытаюсь сосредоточиться. Вдох. Выдох. Наклоняю голову вперед, закрываю глаза. Вдох. Выдох. Так. Пилот жив. Что дальше? Что стало с самолетом? Где остальные пассажиры? Лори, Лори! Что случилось на борту? Расскажи мне! Жду, что в голове зазвучит ее голос… По щекам текут горячие слезы. На этот раз она безмолвствует. Тишина. Вздрагиваю от телефонного звонка. – Алло? – Это Пит. – О… – я не нахожусь с ответом. Больше года не разговаривала с бывшим мужем Лори. – Видела новости? Нашелся пропавший пилот. Эрин, ты что-то знаешь? Это правда? Он жив? – Да, я в курсе. Его допросили в больнице. Скоро должны выслать расшифровку стенограммы. Нажимаю на кнопку «обновить» – во входящих пусто. – Ага, так, значит, – размышляет Пит. – То есть живой, а сам ни слуху ни духу. Я молчу. – И что, по-твоему, это значит? – вопрошает он. Оставляю вопрос без внимания и задаю свой: – Как дела у Зоуи? На краткий миг представляю, что с Зоуи все кончено: она получила несовместимую с жизнью травму в результате неудачного приземления на коврик для йоги или погибла, уронив на себя гирю. Но, вспомнив их с Питом прелестную круглолицую малышку, которой досталась улыбка отца, решаю сосредоточиться на деле, отбросив туманные помыслы о расколе в отношениях. – У Зоуи все нормально, Эрин. Лучше расскажи про себя. Последний раз он задавал этот вопрос на поминках Лори. Не припомню дня ужаснее. Я всеми фибрами души сопротивлялась проведению поминок, не хотела с ней прощаться. Меня спасает звуковое уведомление о входящих. – Письмо из консульства… – сообщаю я, вглядываясь в экран монитора. – Что там? Не отвечаю. Письмо от некоего доктора Альбы из центральной клиники Фиджи. Он пишет, что сделанная Майку Брассу компьютерная томография показала наличие опухоли мозга, которая, по их мнению, привела к потере сознания и таким последствиям, как затруднение речи и потеря памяти. Нажимаю на прикрепленный файл: короткий, не более двух страниц, документ. Бегаю взглядом по строчкам, внимая каждому ответу пилота… Так… Дочитываю… Не может быть… И все? В примечании сказано, что по просьбе врача из-за нестабильного состояния интервьюируемого разговор был прерван. – Эрин? – Да… – отвечаю я. Вжимаю пятки в холодный пол, пытаясь унять дрожь в ногах. – Что пишут? – в голосе Пита волнение. – Почти ничего… Я читаю вслух: Помощник детектива: Вы подтверждаете, что вас зовут Майк Брасс и вы капитан самолета, выполнявшего рейс FJ209? Майк Брасс: Да.