* * * Кристин Манкузо сидела перед компьютером, открытым на странице «Ю-тьюба», и беспрерывно говорила по телефону. Звук она давно выключила, а выключить видео так и не смогла. Не решалась. Как будто это значило предать Зои, бросить ее одну во тьме. Она только что закончила долгий разговор с главой отделения ФБР в Сан-Антонио. Шесть его лучших людей были сейчас в Сан-Анджело; аналитики бегали по потолку, пытаясь разыскать Зои. По крайней мере, так он говорил. Слова, слова, слова, думала Манкузо. Все для того, чтобы успокоить ее, или прикрыть свою задницу – или, вернее всего, и то, и другое. Но что ей остается? Только вести разговоры со всеми, кто в состоянии помочь. Она снова набрала Тейтума, чтобы узнать новости. Номер был занят. И вдруг телефон у нее в руке зазвонил. – Алло! – Агент Манкузо? – Знакомый голос, хотя сразу она его не узнала. – Шеф Манкузо. – Ах да, шеф. Верно. Это Митчелл Лонни из полиции Гленмор-Парк. Помните меня? Вспомнила она не сразу. Молодой парень, симпатичный, с грустным взглядом зеленых глаз. – Да, Лонни, помню. – Послушайте, я сейчас смотрю видео… – Я тоже, Лонни. Очень жаль, но новостей пока нет. – Нет, послушайте. Я кое-что понял! Зои пытается что-то нам сказать! Она мигает в определенном порядке, и… – «Школа», – прервала его Манкузо. – Она вымигивает слово «школа». Наступило молчание. – Ну да, – сказал наконец Лонни. – Знаю. Это мне уже сообщили напарник Зои и трое аналитиков. – Я просто хотел помочь… Манкузо прикрыла глаза, досадуя на себя. – Понимаю, – ответила она мягче. – Спасибо. Мы делаем все, что можем. Делают все, что могут… В этом-то и беда. До Зои не дотянуться. Ни Манкузо, ни Лонни, никто другой практически ничего не в силах сделать. Только смотреть. * * * В непроглядной тьме Зои продолжала свое дело. Тридцать секунд панических метаний. Затем досчитать до десяти и промигать послание. Минута отдыха. И все сначала. Паника – пауза – мигание – отдых. Паника – пауза – мигание – отдых. Зои не знала, видит ли ее кто-нибудь. Не знала, расшифровали ли ее послание. Понимала, что скоро придется остановиться. Она потребляет слишком много воздуха. И все же, пока могла, она продолжала. Мигала в пустоту – и ждала. * * * Что-то подозревать он начал на четвертом приступе паники. Как-то слишком регулярно происходили у нее истерические припадки. Словно по расписанию. Верно, Зои Бентли – такой человек, от которого ждешь, что и истерики у нее будут случаться по заранее продуманному плану. Тем не менее… Он внимательно смотрел, как она мечется, дергается и мотает головой. Глаза закрыты, но что-то не так. Он видел в таком положении уже несколько женщин, включая и ее саму, и сейчас… как-то неправильно она себя ведет. Бентли замерла на полминуты, а потом началось нервное мигание. Нет, не нервное. Наоборот! Методическое. Он всмотрелся, чувствуя, как сердце уходит в пятки. Она передает какие-то сигналы! Как же он раньше не заметил? Слишком поглощен был собственным возбуждением, слишком упивался ее страхом… Она его одурачила! Он быстро поставил видео на паузу, прервав трансляцию. Прокрутил экран вниз и начал читать комментарии: – «Школа»! Она мигает слово «школа»! – Да фейк это все. – А по-моему, «шхуна». – Нет, определенно «школа». – Я начал считать, но сбился. – ФЕЙК – Школа! – Точно, школа! Сотни людей заметили это раньше него! Он был близок к панике, но усилием воли заставил себя успокоиться. «Школа»? Что это вообще значит? Она что, думает, что он закопал ее в школе? Он усмехнулся и покачал головой. Ничего подобного! И очень хорошо, что он отключил трансляцию, пока она не сообщила что-нибудь еще. Глава 85 Человек, открывший ему дверь, выглядел ужасно, краше в гроб кладут. Мертвенно-бледное лицо, налитые кровью глаза. Исходящий от него запах напомнил Тейтуму, как умирала в больнице его тетушка. Как бы старательно медсестры ни проветривали палату, как бы часто ни протирали дезинфектантами изъеденное болезнью тело, ничто не могло истребить вонь подступающей смерти. – Мистер Миллер? – спросил Тейтум. Старик кивнул устало и раздраженно, как бы говоря: «Какого черта вам здесь надо?» В его дыхании чувствовался запах алкоголя. – Агент Грей, ФБР. – Он показал значок, на который мистер Миллер даже не взглянул. – Можно вас на несколько минут? – Конечно, – хрипло ответил старик. – Вы насчет Дебры? – Да. Хотел узнать… у вас сохранились ее школьные альбомы? Он ожидал вопросов, не удивился бы, если б скорбящий отец попытался сорвать на нем гнев; однако мистер Миллер просто кивнул и жестом пригласил его зайти. В доме было темно, и в воздухе висела та же тонкая вонь умирания. Тейтум старался дышать неглубоко и через рот. Мистер Миллер провел его в комнату, которая могла принадлежать только самой Дебре. В отличие от остального дома, она была залита светом: солнце било в большое запыленное окно. На кровати Тейтум заметил углубление, словно недавно здесь кто-то сидел. Должно быть, последние сутки мистер Миллер провел в этой комнате, оплакивая давно убитую дочь. В углу стоял небольшой книжный шкаф, полный книг и фотоальбомов. – Можно мне их забрать? – спросил Тейтум. – Лучше не надо, – ответил старик. – А смотреть можете, сколько хотите. Тейтум не стал спорить и достал последний по времени школьный альбом, за 1993 год. – Не хотите чего-нибудь выпить, агент Грей?