– А квартиру… – усмехнулся я, – квартиру могут дать? Я пока живу у моей… в общем, в чужой квартире живу. Хотелось бы иметь свое жилье. – Вот как станете членом Союза писателей – тут сразу и заявление на квартиру! В Москве, конечно! А можно получить участок земли под Москвой – дом построите! Я вдруг задумался – елы-палы, а ведь правда! Можно вообще не один дом построить, да такой, что будет стоить миллионы! В будущем, конечно. Отхапать участки земли в самом лучшем месте Подмосковья, там, где земля миллион долларов за сотку! Вот это вложение! Вот это бизнес! Хм… а если я сумею изменить историю, то… вложение может быть и не таким уж выгодным. Если Союз сохранится. Думать надо, думать… да черт с ним, с бизнесом! Если я раскручусь здесь как крупный писатель-фантаст, уж наверное не пропаду с голоду! У меня все дурацкие стереотипы: чтобы заработать, чтобы стать богатым, надо обязательно что-то продавать, перепродавать и перепокупать! А ведь можно просто работать и заработать денег! Ну да, для этого нужен талант. Ну так разве в будущем без таланта можно разбогатеть? Ну да, можно сказать, что разбогатеть можно, что-то сперев, «распилив» бюджетные деньги или получив наследство. Ну так и здесь можно разбогатеть, получив наследство. А чтобы украсть – тоже нужен талант. Криминальный, но талант! Какого у меня, к примеру, нет. У меня другие таланты. Например, я куда целюсь, туда и попадаю. Хм… как-то двусмысленно это прозвучало, вообще-то я про стрельбу из огнестрельного оружия. Хотя и в сексе, честно сказать, не промах. А еще – я умею сочинять фантастические романы. На вполне приличном уровне, не хуже общепризнанных мастеров. Вот только вылизывать, вычищать текст не люблю, да и времени на то нет – надо ведь гнать, гнать и гнать лошадей, иначе отстанешь, иначе выйдешь из гонки! А если так, как здесь, – вне конкуренции, спокойно, с расстановкой, с гарантированным сбытом своей «продукции» – да боже мой, это же самый настоящий писательский рай! Еще бы Интернет не придумали… совсем было бы хорошо… В издательстве я провел часа четыре и вышел из него отягощенный десятью тысячами рублей двадцатипятирублевыми купюрами и еще двумя тысячами – по десять рублей. И чувствовал себя абсолютным богачом! В принципе – и был им. За двенадцать тысяч рублей тут можно жить несколько лет. Договор я подписал, и не один. Два, если быть точным. Один – на уже сданную книгу, второй – на серию из десяти книг. Пришлось придумывать названия книг, которые я обязуюсь написать, но, как и в моем времени, названия не имели никакого значения. Просто потом пишется дополнительное соглашение. И… все. Сроки написания поставили – десять лет, а если я напишу быстрее – то заранее сообщу, и для меня сдвинут очередь в печать. Рискует, конечно, тезка «настоящего» Махрова, но он профессионал, ему виднее. Учуял успех! Если (когда!) книга завоюет книжный рынок, выйдет на мировой уровень – кто прославится? Кроме писателя, конечно? Ясное дело – главный редактор издательства, распознавший гениального классика фантастической литературы! Обычное дело, чего уж там. Лучше стяжать славу открывателя литературных звезд, чем быть похожим на идиота, который некогда отказал автору «Гарри Поттера» в издании, заявив, что нынешним детям не интересны ведьмы и колдуны. Над тем идиотом до сих пор смеются. А хозяин издательства, конечно же, уволил горе-сотрудника, лишившего его огромной, невероятной прибыли. В общем, теперь я «в шоколаде», при деньгах. И думаю о том, куда сейчас пойти. В гостиницу «Россия»? Именно в «Россию» направил меня главред, забронировавший одноместный номер. Только вот не хотелось в гостиницу. И вообще никуда не хотелось! Кроме как вернуться домой. К Зинаиде. И я чуть было не отправился в аэропорт (чего трястись на поезде, когда у тебя в карманах целое богатство?!), но вспомнил, что я все-таки мужчина, я должен привезти Зине хоть какой-то подарок. Да, у нее все есть. Да, она сама может купить все, что захочет. Но это МОЙ подарок! А я мужчина! И должен приехать из командировки с подарком! И только так. А потому я бодро зашагал по тротуару, поглядывая на небо, которое снова затягивало серыми тучами, и по сторонам, разглядывая людей. Я все еще никак не могу привыкнуть к тому, как одеваются люди в этом времени. Мне иногда вдруг кажется, что я нахожусь на съемках некоего сериала о семидесятых годах. Эти женские осенние пальто из какого-то искусственного материала, с крупными пуговицами, эти сапоги на «манной каше» – так забавно, так… мило! Парни – здоровенные «клеш?», длинные волосы – настоящие модники, ага! Смешные такие… небось кажутся себе такими бунтарями, что только ай-ай! «Весь мир в труху!» Встретил особо модных парня и девушку – они гордо шли в солнцезащитных очках (в сентябре!), и прямо на стекле, на самом видном месте, на очках красовались нашлепки фирмы-изготовителя! Я уже и забыл, когда видел такую хохму! В детстве, точно. Я тогда не понимал, что это у них там налеплено, мне было все равно, что они там налепили, но почему-то запомнил это зрелище. Уж больно оно было смешно-эпично! Ну как вот смотреть сквозь налепленную бумажку, право слово?! «Фирм?!» Хе-хе-хе… Видел и людей в потертых джинсах, выступающих в них так, будто это были не тряпочки из хлопка, покрашенные синей краской, а самый дорогой наряд от кутюрье. Но вот это я уже хорошо помню – сам мечтал о фирменных джинсах, а когда купил («Монтана»!), мне казалось, что на меня теперь смотрит вся улица. Это в 2018-м в джинсах ходят и бомжи, и богачи. Здесь же джинсы, и тем более джинсовые костюмы – это признак достатка и «продвинутости». Зина предлагала купить мне джинсы, и даже джинсовый костюм, но я и постеснялся (дорого ведь!), и как-то… отвык от джинсов, что ли… Для меня они уже давно превратились в рабочую одежду. Уж лучше я нормальные, обычные брюки надену. Что же ей купить? Хм… кольцо? Я ее размера не знаю… купишь, и будет оно валяться в шкатулке. Ладно, все потом. Сейчас в гостиницу, и тогда уже пойду по городу. Придумаю что-нибудь. Кстати, в ресторан зайду. Какой там у них в Москве самый шикарный? Может, на Останкинскую башню выбраться? В «Седьмое небо»? Интересно, так-то… но ресторан там дерьмовый. Помню, читал о нем. Еда дорогая, невкусная и разогретая. Ее там не готовят – привозят готовую. Ладно, придумаю, в какой ресторан пойти. Всю жизнь мечтал – вот так пойду по улице, увижу ресторан, и… рраз! Зашел. И посидел – поел, попил. И не думаю о деньгах, которые там оставишь. Я вообще-то не стяжатель, никогда не мечтал разбогатеть ради богатства. Деньги нужны только для того, чтобы о них не думать. Чтобы одеться так, как хочешь, чтобы зайти в любой ресторан, не подсчитывая в уме, хватит ли денег на обед. Чтобы машина была приличная, и не думалось, что буду есть на следующей неделе и хватит ли на это оставшихся денег. Увы, у меня никогда так не получалось. Видимо, не заслужил перед Провидением. Всякая мразь жила и живет, как сыр в масле катается, а такие, как я, тянут лямку и перебиваются от зарплаты до зарплаты. Почему так – я не знаю. Мир этот вовсе даже не справедлив. Но разве это открытие? Зашел в ювелирный магазин и долго смотрел на разложенные сокровища. Стоили они смешных денег. Ну правда, золотые часы с золотым же браслетом – четыреста рублей! Это что, не смешная цена?! Хотя… если разобраться, за эти деньги обычный гражданин должен был работать два с половиной месяца. Так что не больно-то уж и дешево! С другой стороны – если взять среднюю зарплату в сто пятьдесят рублей и среднюю зарплату, к примеру – в сорок тысяч в 2018 году, то получается – эти часы с браслетом стоят сто тысяч?! Грамм золота в 2018-м две тысячи рублей (если изделие со штампом), тут золота… хм… грамм сто? Значит, двести тысяч? Никак не соображу. Да ну и ладно – плевать! Выбрал золотой кулон с синим камешком – вроде как сапфиром, с цепочкой, 585-й пробы. Отдал тысячу рублей. Ну а чего? Какого черта? Один раз живем! Попросил гравера – он был тут же, в магазине – сделать сзади надпись: «Моей боевой подруге – помни!» Глупо, наверное, но больше ничего в голову не пришло. Пусть будет так. Немного подумал и купил эти чертовы часы! Массивные, с дико массивным золотым браслетом – не покрытие какое-то, а чистое золото! По крайней мере так заверил продавец. Снял свои обычные часы, надел золотые. Вот теперь я крутой мэн! Только крутые мэны (и пижоны!) ходят при часах в 2018 году. Все остальные – нормальные люди – пользуются сотовыми телефонами, чтобы узнать время. Осталось еще золотые запонки купить и золотую заколку для галстука. Ну… чтобы стать совсем уж крутым мэном! Но не стал. Не ношу я галстук, и костюм не ношу. Хотя Зина не раз мне говорила, что костюм – это не пижонство, а нормальный облик нормального интеллигентного человека. На что я резонно отвечал, что не являюсь нормальным и не являюсь интеллигентным. Пообедал я в ресторане «Прага». Честно сказать, без особого удовольствия. Вот если бы тут была Зина, тогда можно было бы спокойно сидеть, ждать, когда приготовят блюда, а потом со вкусом поесть и попить. А чтобы в одиночку тупо сидеть и ждать, когда тебе принесут пожрать? Глупо как-то. Или я совсем уж плебей, ничего не понимаю. Для меня ресторан – это не просто место, в котором человек принимает пищу, ресторан – это некое приключение, это сборы, это прогулка, это предвкушение. А еда… ну да – там еще и едят. Кстати, когда я заходил в ресторан, швейцар осмотрел меня так, будто сейчас пошлет на хрен – мол, куда лезешь, убогий, нищеброд! Мне стало смешно – я вспомнил комедию «О чем говорят мужчины», эпизод с «дефлопе». В зал – огромный, пафосный, сверкающий – я вошел с широкой улыбкой на устах, чем вызвал недоуменный взгляд метрдотеля, – перед глазами так и стояло лицо великолепного официанта из того эпизода с «дефлопе». «А гренка у нас называется крутон!» Впрочем, кормили здесь очень недурно, а денег я отдал неожиданно мало – рублей пятнадцать или двадцать. В общем, положил четвертак и ушел довольный и сытый. Швейцару ни хрена ничего не дал – а не фиг смотреть на меня, как Ленин на буржуазию! И поехал на вокзал. Открыл ячейку камеры хранения, забрал свой чемоданчик и отправился в гостиницу «Россия», решив все-таки переночевать одну ночь в Москве. Билет на самолет куплю на завтра, и вперед! Билет купил в кассе «Аэрофлота». Десять рублей! Черт побери… это тебе не «Саратовские авиалинии», которые драли с пассажиров три шкуры – шесть тысяч рублей долететь от Саратова до Москвы! Правильно их закрыли, чертовых хапуг. Только бы им деньги драть, а улучшать сервис незачем! И так сойдет! Гостиница «Россия» была великолепна! Это потом, в девяностые, в ней образуется субкультура тараканов, отличающихся беспредельной наглостью и таким же беспредельным умом. Стоило оставить на столе в номере какую-нибудь еду, тут же из-под телевизора «Голдстар» выскакивала банда усатых хапуг, хватала все, что может уцепиться, и утаскивала на свою базу – во внутренности корейского чуда электроники. Вся эта гостиница в девяностые была внешне монументальная, даже пафосная – коридоры в ковровых дорожках, важные коридорные дамы сидят за столиками и внимательно бдят, как бы в номер не прокралась девушка с пониженной социальной ответственностью, не отстегнув коридорной за право посещения клиента. Фикусы в кадках, пальмы, здоровенный холодильник, заполненный ледяными сифонами с газировкой, широкие лестницы по углам гигантского здания. И как оказалось – практически ничего не изменилось. Только ковровые дорожки поновее, стены почище и номера посветлее. А может, просто кажется. По контрасту с тем временем. Девяностые годы были такими… черными, что черным, темным казалось и все вокруг – деревья, здания, люди… Грязь, толпы нищих, плохо одетых людей на грязном, заплеванном, замусоренном тротуаре, стены, оклеенные тысячами и тысячами объявлений, в которых можно было легко отследить происходящую катастрофу. Люди искали работу, продавали вещи, искали свое место в жизни и не находили его. Инженеры подрабатывали извозом на своих стареньких машинах, молодняк шел в бандиты, ибо не видел другого пути выбиться в люди (кому оно нужно, это высшее образование!), а те, кто хотел завести ребенка, оставляли эту идею. Потому что просто не прокормить. И настало такое время, когда в стране умирало больше людей, чем рождалось. Народ просто начал вымирать. Даже вспоминать тяжело… Первое, что я сделал в номере, это налил ванну. Потом сбросил с себя одежду и с наслаждением погрузился в горячую воду. Все-таки после поезда обязательно надо мыться. Вроде бы и не пачкаешься, но кажется, что на коже остается дорожная пыль, будто долго ехал по пыльной сельской дороге на рейсовом автобусе. Неприятное ощущение! Выбравшись из ванны, вытерся, надел чистое белье, упал на постель и долго лежал, обдумывая произошедшее со мной за этот день. То, что сегодня случилось, иначе как сказкой и не назовешь. Нет, все-таки хорошо быть советским писателем! Только ради этого стоит сохранить Советский Союз! Хе-хе… А потом неожиданно уснул. Провалился в сон, будто не спал много, очень много дней. И проснулся только утром, когда до самолета оставалось три часа. Больше никуда в городе я не сходил. Да и куда потащишься с такой-то суммой денег? Остановят те же менты, и доказывай, что не сберкассу ограбил. А могут и вообще по башке дать и отобрать все деньги. И по фигу им, что ты писатель и, возможно, даже очень даже крутой. Вот что с писателем Курочкиным сотворили в 1968-м, два года назад – с тем, по книге которого сняли фильм «На войне как на войне» (замечательный фильм, надо сказать!). Курочкин выпил на каком-то торжестве, и на улице его остановил милицейский патруль. Отвели «пьяницу» в пикет и там начали бить. Я не знаю, зачем били, может, сказал им что-то обидное. Только избили так, что он стал инвалидом. Инсульт случился, после чего Курочкин ослеп и даже не мог говорить. Не знаю, наказали ли тех, кто его изувечил, но, даже если наказали, что это изменит? Скорее всего, ничего им за то не было. Отписались, прикрыли зад бумажками. Мол, напал на них. Милиция в этом времени неприкасаема. Ругают, кстати, 2018 год, мол, полиция беспределит. Так вот это полная чушь! Ментов нашего времени прижать – раз плюнуть! Вылетают из органов и садятся – просто со свистом! Не то что здесь… Быстренько собравшись, выписался из гостиницы и потащился в метро. Нет, все-таки великолепная штука это самое метро! Жаль, что в Саратове нет такого чуда! Домой. Скорее домой! Первый шаг сделан, посмотрим, во что это выльется… *** Здесь странный запах. Пахнет… властью и всезнанием. И немного – дорогим табаком и «Шипром». Потому что работник Комитета государственной безопасности должен быть чисто выбрит, а что лучше дезинфицирует после бритья, чем старый добрый «Шипр»? А еще – здесь тишина. Ковровые дорожки гасят звук шагов, которые могли бы потревожить тех, кто решает судьбы миллионов людей. Сбить их с мысли. С государственной мысли. На дверях кабинетов нет табличек – только номера. Кому надо, он и так знает, куда идти. А если не знает – здесь ему делать нечего. Впрочем, он и так не прошел бы дальше поста у входа в это здание, которое в народе называют «Серый дом». До революции здесь находилось страховое общество, после революции – ВЧК. И тюрьма. И, по слухам, которые ни подтверждают, ни опровергают работники КГБ, в этой тюрьме во времена оны регулярно проводились расстрелы заключенных. Что вполне вероятно – если есть особая внутренняя тюрьма, так почему не производить в ней расстрелы? Зачем для этого везти заключенных куда-то далеко? Потом только забросили трупы в грузовик да и отвезли на городское кладбище, где уже подготовлены номерные могилы. «И никто не узнает, где могилка моя!» Не узнает. Как не узнает многого из того, что делало и делает КГБ. Да и незачем простому человеку знать, что делается и как делается для его же вящего блага. В некоторых случаях он может категорически не поверить, что вот ЭТО сделано для его блага. Во времена сильной власти, когда страной железной рукой правил Вождь, эта служба, называвшаяся тогда НКВД, работала под строжайшим надзором вождя всех народов. Сейчас, когда власть генсека была не такой жесткой, когда правил страной добродушный, достаточно мягкотелый (в сравнении со своими предшественниками) человек, КГБ набрал большую силу. И хотел еще большей власти! Силовики всегда стремятся прийти к власти – ее много не бывает. Как, впрочем, и денег. В кабинете сидели начальники отделов и Сам. Он работал на этом посту третий год, назначенный Брежневым, у которого, как говорили осведомленные в том лица (например, бывший председатель КГБ Семичастный), был на Андропова какой-то мощный компромат, который якобы, как думал Брежнев, позволит управлять председателем Комитета так, как нужно генсеку. Увы, как показало время, Брежневу не хватило мудрости, или же сам Андропов оказался очень умен. И сумел переиграть стареющего генсека. В любом случае – в конце концов Брежнев умер, доживая свои последние дни мало на что способным маразматиком, с мозгом, убитым транквилизаторами, Андропов же занял его место. И тут же начал с перемен. Даже с такой маленькой перемены, как разрешение (и даже требование!) телевизионщикам сделать новогодний голубой огонек более живым, веселым, максимально приближенным к уровню западных шоу. Многие теперь вспоминают Андропова как реформатора, который, увы, не успел закончить свои свежие, так необходимые стране реформы. Мол, если бы он пожил еще хотя бы лет десять – страна рванула бы вперед невиданными темпами! Но здравомыслящие историки останавливают горячих мечтателей, говоря: «Вспомните, а кто привел к власти Горбачева? А кто остановил разработку противоспутникового оружия, рассчитывая на то, что США, в знак благодарности, откажутся от своей программы СОИ? А кто был одним из главных разработчиков вторжения СССР в Афганистан, где страна потеряла тысячи молодых, перспективных, так нужных ей парней! И потеряла много, очень много денег – и не только на ведение боевых действий. Еще – в результате санкций, введенных против «империи зла» «прогрессивным человечеством». Никто не знает, каким человеком был Андропов, и заблуждался, ошибался ли он потому, что был недостаточно компетентен для своей должности, или же это была целенаправленная работа против своей страны. Никто и никогда теперь этого не узнает. Даже если он был агентом влияния – что это меняет? И кто это может изменить? Кроме человека, письмо которого лежало сейчас перед председателем Комитета государственной безопасности Юрием Владимировичем Андроповым, уроженцем Ставропольского края, земляком будущего и единственного Президента СССР. Проклинаемого и ненавидимого в народе. Человека, который подхватил эстафетную палочку из рук своего покровителя и донес ее до самого конца великой страны. Им же подло преданной и разваленной. – Доложите, товарищ Цвигун… – Голос председателя был негромким, спокойным, но исполненным настоящей силы, силы огромного государства, перед мощью которого трепетал весь мир. – Письмо пришло обычной почтой. Дежурный сотрудник распаковал конверт с применением стандартных мер безопасности, согласно ведомственной инструкции. Внутри его оказался еще один конверт, на котором было напечатано: «Юрию Владимировичу Андропову» и рядом вот этот стишок. Вы видите, Юрий Владимирович, какой стишок. Сотрудник не стал распечатывать письмо, сообщил о нем по инстанции. Вы, Юрий Владимирович, отдали распоряжение вскрыть с применением особых мер безопасности, что совершенно справедливо, так как враг не дремлет, и… – Пожалуйста, конкретнее, – Андропов не повысил голоса, но в нем явно промелькнула нотка раздражения. Он не любил пафоса и бесполезной болтовни. Цвигун кивнул головой, подтверждая, что принял к сведению замечание начальника, и продолжил: – Конверт был вскрыт – аккуратно, чтобы не повредить клеевой состав и содержимое. Внутри был лист писчей бумаги, на котором с помощью пишущей машинки «Эрика» написано то, что мы теперь видим перед собой. Подпись: «Шаман». Мы провели исследования, которые по большому счету ничего не дали. Отпечатков пальцев на конверте и на бумаге нет. Конверты стандартные, которые продаются в каждом киоске и на почте. Опущены письма были в один из ящиков отделения на Павелецком вокзале. В общем-то, все, что я могу доложить. – Откуда этот… Шаман знает такие подробности?! – Андропов чуть повысил голос, и в его случае такое повышение было равносильно тому, как если бы немного менее сдержанный человек завопил дурным голосом. – Откуда он знает, кто такая Мэйси? Откуда он знает, что Поляков был в то время резидентом? Откуда?! Это могут знать только высшие руководители! И то не все! Каковы версии? У вас вообще есть какие-то версии того, кто такой Шаман и откуда он получил сверхсекретные сведения? Цвигун слегка поджал губы, явно волнуясь, но голосом этого никак не показал. Голос его был спокоен и размерен, в подражание своему начальнику, и только сильнее прорезался украинский акцент, проявлявшийся в минуты волнения. – Мы рассмотрели все возможные версии, даже такую фантастическую версию, как проявление экстрасенсорных способностей. На что сам автор письма указывает весьма недвусмысленно. Я напомню, у нас давно уже ведутся исследования на тему использования экстрасенсов в целях обеспечения безопасности государства. Но… способности этих людей пока что не нашли научного подтверждения. Хотя никто не оспаривает тот факт, что у отдельных индивидуумов способности все же могут проявиться. – То есть в стране появился экстрасенс, который может спокойно узнавать государственные тайны высшей секретности? И мы до сих пор об этом ничего не знаем? Очень интересно! Тон Андропова стал саркастическим и едким. Цвигун нахмурился, вздохнул: – Получается так, Юрий Владимирович. Этими же способностями можно объяснить тот факт, что он предсказал будущее нападение на экипаж самолета – отца и сына Бразинскасов. Он провидит будущее. Такие провидцы, в принципе, в обозримом прошлом случались, и не раз. Святые старцы, юродивые… – Ну что вы мне тут разводите религиозный дурман? – теперь Андропов был жесток, как кузнечный молот. – Святые старцы, понимаете ли! У вас есть НАСТОЯЩИЕ, реальные версии, откуда этот Шаман мог знать о назначении Полякова куратором китайского направления? Или о том, что мы считали пару наших нелегалов предателями, выдавшими Мэйси? И откуда он вообще знает ее судьбу? Знает, что она покончила с собой, выпрыгнув из окна отеля?! МЫ этого не знаем, а ОН знает! Ладно. Вы не знаете. А что со вторым письмом? С тем, что направлено Леониду Ильичу? – Содержание почти что один в один, только на конверте надпись другая. Вы видите, Юрий Владимирович… – «Леонид Ильич! Не позволяйте им травить вас транквилизаторами!» – Андропов осуждающе покачал головой. – Кому травить? Кому – «им»? Еще версии по поводу происхождения Шамана есть? – Скорее всего, он из провинции, приехал в Москву специально, чтобы не обнаружить место своего проживания. Но здесь он допустил ошибку – на Павелецкий прибывают поезда с определенного направления, и можно, зная время выемки писем, определить, на каком поезде Шаман приехал. Хотя это и может быть хитрым ходом – специально опустить письмо там, где он его опустил, чтобы подумали, что живет Шаман где-нибудь в Воронеже или Саратове. – Или в Челябинске, – констатировал Андропов. – Ничего нам это не дает! По Бразинскасам работали? И что предлагаете делать с Поляковым? – Бразинскасы под наблюдением. Мы будем вести их до самой посадки на указанный Шаманом рейс, и дальше – пока они не начнут активных действий. Все предосторожности приняты, персонал самолета – кроме пилотов – будет заменен на наших оперативников. – Зачем так сложно? Шаман указал, что в самолет преступники проникнут, имея у себя обрез охотничьего ружья. Задержать на выходе из аэропорта, и все! – Второй заместитель председателя, Цинев, контролирующий 9-е управление КГБ, терпеть не мог своего коллегу Цвигуна и при каждом удобном случае вставлял ему палки в колеса. Вот и сейчас он постарался перехватить инициативу и показать Цвигуна недалеким болваном, играющим в свои глупые игрушки.