Фух… Ладно, скажу, как есть. – Просто хотел произвести впечатление, – объединив все ответы в один, иронично усмехаюсь. – Ты же янки. Насколько я помню, вы, американки, любите самоуверенных мудаков, вот и попробовал сыграть на вашем национальном достоянии. И без того немаленькие глаза собутыльницы распахиваются ещё шире. В тронутых алкоголем зрачках проносится явное недовольство, но вместо вполне ожидаемой триады гневных реплик, Хоук, вдруг, язвительно улыбается. – Так вот оно что? – краткая, но драматичная пауза. – Возможно, «янки» и понравился бы подобный подход, но только я к ним не отношусь, поэтому твои расчеты оказались неверны в самом начале кода. И что это значит? Смотрю на Мэри в упор. Жду окончания речи, полагая, что услышанное должно сразить меня наповал, судя по ехидному взгляду собеседницы. Девушка медлит – смакует момент. Меня начинает распирать от любопытства, но я стоически выдерживаю игру в гляделки, ни разу не моргнув. – Так-то я русская, – наконец выдаёт американка. О-о, это многое объясняет… Стоп! Чего? Русская? В смысле? Явственно слышу в голове бесячий звук всплывающего окна «error». Пытаюсь осмыслить, но чёртов «та-дам» отстреливает каждый раз, когда я повторяю про себя – русская. – Погоди… Как это? Почему ты русская? В смысле действительно русская? Ну, то есть родом из России? Балалайки, медведи, водка?.. Хоук с деловым видом кивает и словно взрывной волной меня откидывает на спинку скамейки. Проходит не меньше пяти минут, прежде чем начисто сбитая система заканчивает дефрагментацию диска (мозга) и я невероятным усилием воли складываю воедино факты по которым решил, что «заблудшая» – американка, начиная перечислять доводы вслух: – Твоё имя очень американское, то есть совсем американское, и ты прилетела из штатов. Я видел бирку на чемодане. Говоришь на английском без явного акцента. В списке кандидатов стояла пометка о дипломе Калифорнийского технологического института. А теперь, значит, – русская? – Да, понимаю, – невозмутимо отвечает девушка. – Мэри Хоук звучит сугубо по-американски. Мне было проще изменить имя, пока я училась в Америке, чем пытаться каждого встречного научить произносить Маша или Мария правильно. А фамилия моя Соколова. В переводе на английский и есть Хоук. – Ма-ша… – по слогам протягиваю я, примеряясь. И совсем не сложно. – Тогда понятно, почему Маша из России, – язвительно улыбаюсь, – так бодро расправилась с соджу, которое я, вообще-то, покупал себе! Мэри, которая Мария, которая Соколова, которая не американка, а русская, звучно цокает языком, в очередной раз намекая на то, что шуточки у меня так себе. Снова улыбаюсь, не знаю почему. Возможно, от того, что девушке удалось меня удивить, а подобное случается нечасто, я бы даже сказал – никогда. Привычка всё контролировать начисто избавила моё «завтра» от спонтанностей и неожиданностей. До вчерашнего дня… До того самого мгновения, когда я увидел на пешеходном переходе потерянную иностранку. Хм… выходит Мэри, нет, Мария сделала невозможное – обратила мои константы в переменные. – Ладно, поздно уже, думаю, пора домой, – внезапно вскакивает на ноги Хоук, чёрт, Соколова. Из-за этой путаницы с именами, не успеваю ни возразить, ни вообще хоть как-то внятно среагировать, просто смотрю, как собеседница начинает собирать остатки нашего ужина, складывая мусор по пакетам. Молча следую примеру – передаю девушке приборы и использованные салфетки, после чего обращаю внимание на её неуклюжие ковыляния к урне. Должно быть, сегодняшнее падение усугубило вчерашнюю травму – моя вина… – Болит? – скорее констатирую, нежели спрашиваю. Мэри, по своему обыкновению, отмахивается, заверяя, что всё в порядке. Ну, конечно, а то я не вижу – поджимает лапу, как свалившийся с крыши котёнок. Недолго думая, присаживаюсь на корточки перед девушкой, похлопывая себя по плечу. Донести потерпевшую до отеля – меньшее, что я могу сделать. Проходит пять секунд, десять – никакой реакции. Уснула что ли? Оборачиваюсь, глядя в неморгающие карие «блюдца», излучающие замешательство. – Ну, чего смотришь? Запрыгивай, – объясняю, на тот случай, если янки…(Ащщ!!!), русская не понимает, что от неё требуется, и для большей убедительности снова стучу ладонью по загривку. – Серьёзно, что ли? – еле шевеля челюстью, уточняет Маша, на что я уверенно киваю. – Ладно, но потом не упрекай меня в том, что я на тебе езжу, – предупреждает она и крайне нерешительно забирается на спину. Дожидаюсь, пока «ноша» устроится поудобнее, а главное – как следует схватится, что с мотоциклетным шлемом в руках не так уж и просто. Аккуратно поднимаюсь во весь рост, прижимая к торсу стройные ноги. Мельком гляжу через плечо. То, что девчонка лёгкая, мне уже известно, к тому же до отеля совсем недалеко, выдохнуться не должен. – Готова? – интересуюсь из вежливости и, получив безмолвное согласие, выдвигаюсь в дорогу. «Путешествие» начинается в полной тишине, что полностью меня устраивает. Хотя, некоторое время спустя, когда в голове начинают крутиться теории и планы, связанные с «Пак-Индастриал», ловлю себя на мысли, что болтовня супницы сейчас была бы как нельзя кстати. И о чудо! Словно по заказу Мария начинает говорить – тихонечко, почти шёпотом, щекоча своим дыханием шею за ухом. Соколова рассказывает об отце и с каждым её словом, становится всё труднее переставлять ноги. Тяжесть, обрушивается на плечи неподъёмным грузом, придавливая к земле. Но виной тому не девчонка, обнимающая и льнущая к моей спине так, словно я её последняя надежда на утешение. А ненависть, живущая внутри долгие годы и вынудившая меня совершить поступок, из-за которого сегодняшняя ночь будет нестерпимо долгой, а сон – тревожным, полным вины и сожалений. И пусть фатальных последствий удалось избежать, эластичного бинта на худенькой лодыжке и содранных в кровь женских ладоней, более чем достаточно. Я поступил плохо. ТОЧКА! Маша тяжело вздыхает: – Правда, его рано не стало. Разбился на машине… – Нога зависает в воздухе. А когда девушка подытоживает свой рассказ, сравнивая меня со своим родителем, коего (на минуточку) считает образцовым героем, я и вовсе столбенею, ощущая, как та самая ненависть вспыхивает с новой силой, только теперь её пламя направленно не наружу, а внутрь – сжигает меня самого заживо… Все остальные слова иностранки проносятся мимо сознания. Я стою посреди улицы, сжимая пальцами женские бёдра, уперев взгляд в никуда. Чувствую спиной вес чужого тела, сбитое дыхание шеей, тепло… сердцем. От Мэри, Марии, пахнет чем-то цветочно-сладким – доверием и симпатией; а ещё горько-солёным – тоской по дому, отцу и чему-то ещё, о чём она поведать пока не решается. – А у тебя хорошие отношения с отцом? – жмёт на кнопку перезагрузки Соколова. Я несколько раз ритмично моргаю, встряхиваю головой, чтобы чёлка не лезла в глаза и возобновляю движение. На вопрос не отвечаю. Не потому, что не хочу, просто не знаю, стоит ли плюсовать к её грустной истории собственную трагедию. Маша тычет под лопатку локтем. Видимо настаивает на ответе. – Нет, – почти чертыхаюсь, но тут же добавляю более мягко, – то есть да, в общем… я не знаю. Мои родители, – хочу сказать «были убиты», но вовремя спохватываюсь, – погибли в автокатастрофе, когда мне было тринадцать. То ли всхлип, то ли вздох со свистом пролетает над ухом, явно трагический, потрясённый. Ну вот, сказал, и кому от этого легче? Я ведь не просто так игнорирую большую часть девичьих вопросов! Соколова путанно извиняется и затихает, утыкаясь носом в основание моей шеи. Теперь уже я хочу сказать ей: «всё в порядке, не переживай, это было давно», но молчу, слегка проседаю в коленях, аккуратно подбрасываю девушку, перехватывая повыше, и, не проронив ни звука, сворачиваю на улицу, которая минут через десять приводит нас к крыльцу отеля. В вестибюле всё по-прежнему: тихая уютная атмосфера, приветливый персонал, встревоженный нашим нестандартным появлением администратор. По-быстрому объясняю, что с постоялицей произошёл несчастный случай, и сама она до номера не дойдёт. От предложения вызвать медиков отказываюсь, благодарю, обещаю справиться самостоятельно и, под причитания сотрудников, направляюсь к лифтам. Возле номера прошу у Соколовой ключ-карту. Русская требует спустить её на землю, но я лишь отрицательно качаю головой. В тот же момент в коридоре появляется горничная, она то и открывает нам дверь, уточняет, нужна ли помощь, и после очередного: «нет, спасибо, всё хорошо», уходит. Протискиваюсь в комнату, включаю свет коленом. Мой «говорящий рюкзак» всё это время мямлит, что дальше пойдёт сам, но спрыгивать не решается. Стаскиваю кроссовки. Тапки не надеваю, вдруг поскользнусь. Иду прямиком до кровати и, развернувшись к ней спиной, слегка приседаю. – Вот теперь можно. Соколова послушно разжимает руки, оказываясь на мягком матраце. Я оборачиваюсь, замечаю рядом с ней фиолетовое худи с… (внимание!!!) Сейлор Мун, и внезапно начинаю ржать – не могу сдержаться. Девушка тут же съёживается, принимая сидячее положение. Глядит на меня растерянно-непонимающе. – Тебе чё, пять лет? – ухмыляюсь, указывая на вещь, которую Соколова тотчас подминает к груди, теперь уже глазея с самой настоящей обидой. – Ой, много ты понимаешь, – бурчит она, пока я ищу обезболивающее, купленное вчера. Лекарство лежит на столе рядом с графином воды. Насмешливо кивая на сыплющиеся горохом аргументы: почему «Луна в матроске» – лучшее аниме всех времён и народов, направляюсь к таблеткам. Вынимаю из стандарта парочку. Наполняю стакан водой и возвращаюсь к заливающейся соловьём русской. – Вот, выпей, и не говори глупостей. Лучшее аниме – «Евангелион» или, на худой конец, «Тетрадь смерти». – Девушка пытается возразить, но я громко шикаю, впихивая ей в руки стакан. – Хватит, у меня голова от тебя болит. Говорю это, улыбаясь глазами, чтобы не обидеть. Хотя в висках и правда болезненно отстукивает. – Выспись как следует. Завтра проведи день в постели, пусть нога поокрепнет. Тебе в понедельник придётся побегать, так что отдыхай. Не выпендривайся, забудь на время про каблуки. А вот про мазь наоборот – не забывай, и больше никогда не залипай в телефоне рядом с дорогой, поняла? После наставлений забираю с кровати шлем, разворачиваюсь и бодренько шагаю к своим кроссовкам. Обуваюсь, застёгиваю куртку до предела, напоследок заглядываю Марии в глаза. Ну почему именно ей «свезло» встать на моём пути?.. – Ладно, пошёл, – торопливо бросаю в сторону, обрывая зрительный контакт, и немедленно выскальзываю за дверь, опасаясь, что девушка вновь попросит остаться. А я не знаю наверняка, как поступлю в подобном случае. Всю дорогу до места аварии не могу унять мерзкое чувство, комом застрявшее в горле. Несколько раз оглядываюсь на отель, думая вернуться и попросить Соколову отказаться от должности. Это значительно облегчит жизнь не только мне, но и ей самой. Однако как объяснить мисс «хочу всё знать» – ПОЧЕМУ, и не получить в лоб тысячу вопросов? Mission impossiblecontentnotes0.html#note_21! Мотоцикл одиноко стоит у стены. Подхожу к стальному другу. Присаживаюсь на корточки, осматривая «травмы»: правое боковое зеркало болтается на соплях, лобовое пошло трещиной, про фару вообще молчу, её попросту нет. – Эх, чингуcontentnotes0.html#note_22, не повезло тебе сегодня, – тягостно вздыхаю, похлопывая ладонью по сидению. – Мне тоже… Что значит последнее предложение и сам не понимаю. Сожалею о знакомстве с Мэри? Как ни странно, но нет. Злюсь на то, что не попал в компанию? Возможно. Хотя злюсь – громко сказано, меня уже почти отпустило. Решить бы ещё, как действовать дальше, потому что идея взломать базу данных руками Соколовой – не вариант. Не могу так рисковать. Девчонка знакома со мной два дня, а уже ходить без посторонней помощи не может. Нужен новый план. Причём срочно! Пока кандидатура Ли Со Джина в списках корпорации. В подобных размышлениях проходит вся ночь. Сколько часов я бесцельно катаюсь по Сеулу, не ясно. В реальность возвращаюсь лишь когда мотоцикл начинает глохнуть – заканчивается бензин. Заруливаю на первую попавшуюся заправку. Заливаю полный бак. Солнце уже вовсю играет с ещё пока зелёной листвой, призывая город проснуться. Глаза слезятся из-за бессонной ночи. Поспать бы, но что-то не даёт вернуться в гостиницу и оставить день вчерашний за чертой. Переживаю за Машу? С чего бы? Она в номере, наверняка видит десятый сон. – Всё с ней нормально, – произношу вслух, глядя на собственное отражение в окне прилегающего к заправочной станции магазинчика. Киваю. Мысленно уговариваю себя отстраниться, выбросить девушку из головы. Надеваю шлем и стартую в сторону центра. Однако, когда проезжаю мимо вывески «русская кухня», на автомате сворачиваю к заведению. А ведь прежде и не заметил бы! Паркуюсь. Подхожу к зданию. На часах половина седьмого утра, ресторан откроется в десять – ладно, подождём. Время тянется мучительно долго. Успеваю освободить фару от осколков; разобраться с зеркалом; выпить литра четыре кофе; перекусить в круглосуточном магазине через дорогу; купить в аптечном пункте неподалёку ещё один тюбик заживляющей мази, корсетный носок (с ним Марии будет удобнее) и детские пластыри с изображением героини «лучшего аниме всех времён и народов»… Наконец из дверей ресторана выходит девушка в белом фартуке с матрёшками, выносит меловую доску с перечислением «блюд дня», от названий которых моя бровь вопросительно ползёт на лоб, меняет табличку с «закрыто» на «открыто» и так же быстро исчезает. Не уверен, что стоит показываться Соколовой на глаза. Чем дальше девушка от меня, тем лучше для неё, но всё же иду в здание и, не занимая столик, прошу приготовить на вынос что-нибудь самое-самое русское. Через полчаса в моих руках оказывается пакет с несколькими контейнерами. – Бохщь на первое, – будто сонбэcontentnotes0.html#note_23, напоминает официантка, указывая на еду. Усмехаюсь, пытаясь повторить название. Забавное словечко, чем-то похоже на китайское. А может, просто сотрудница ресторана так его произносит.