— На самом деле нет. Нашли владельца фургона, сбившего мальчика у «Гриля». Выезжаю. А что ты хотел? — Похороны мальчика назначили уже на завтра. — Так рано? Почему? Грёнли пожал плечами. — Не знаю. А ты бы как поступил, если бы потерял ребенка? Они уже хотят попрощаться с сыном, понимаешь? Мунк будет отправлять наших, вы с Катьей возьметесь? — Конечно. Он предполагает, что раз убийца наблюдал за нами на месте преступления, то и сюда заявится? — Как-то так, — кивнул Грёнли. — Церемония в церкви Лёренскуг в двенадцать часов. — О’кей, хорошо, скажу Катье, — кивнул Фредрик и спустился на лифте на подземную парковку. ООО «Фредрик Риис»? При других обстоятельствах ему, наверное, показалось бы это забавным, но сегодня он не в том настроении. Утром опять проснулся от звука входящих СМС и на этот раз решил не отвечать. Какой кошмар. Как только его угораздило впутаться в это? А теперь еще и такие случайности? Как это вообще возможно? Какова вероятность, что подобное могло произойти? Концерт в Грюннерлёкка, джазовое трио, название группы он уже не помнил. Фредрик пошел один, он часто так делал, не имея ничего против посидеть в одиночестве и послушать музыку. После концерта в лобби он был в странном настроении. В хорошем, но с грустинкой, в меланхолии — так на него подействовала музыка. Там сидела она. Свободных мест было немного, и он аккуратно спросил: здесь свободно? Без всякой задней мысли, просто увидел стул, где можно посидеть и выпить пиво. Три часа спустя он почти все знал о ней. Разговор шел на удивление совершенно естественно. Сначала легко, с ненавязчивым флиртом. Музыка, фильмы, немного о политике, чувства, мысли. Джаз-клуб закрылся, они переместились в бар, словно так и надо. Уже опьянев, но пока сохраняя голову, девушка перешла к грустным историям. Фредрик Риис не знал, что в нем такого, но люди всегда доверялись ему. Рассказывали самое сокровенное. Как будто он священник какой-то. А может, он просто излучал невероятное дружелюбие — непонятно. Но как бы то ни было, свидетелем чужих откровений Фредрик стал еще в подростковом возрасте. Одноклассники, приходя к нему домой, доверяли ему свои тайны, неизменно сопровождая их словами: только никому не рассказывай. Так продолжилось и во взрослой жизни. Своим горьким рассказом эта хрупкая девушка в конце концов зацепила Фредрика. Она явно нуждалась в чьих-то объятиях. Мой муж плохой человек. Если бы не наша дочка… Хоть ему и наплевать на нее. Ее мягкое чужое тело под одеялом в его спальне. Но не сразу. Только с четвертой встречи. А чем занимается твой муж? Твою мать. Фредрик свернул перед большим складом и еще раз проверил телефон, но новых входящих сообщений не было. Слава богу. Маленькая золотая вывеска привела его на второй этаж, где по коридору в ряд располагались двери в разные, судя по всему, небольшие кабинеты. Риис аккуратно постучал в первый, и его пригласила пожилая женщина, сидевшая за старомодным подобием стойки ресепшена. Ничто не давало понять Фредрику, чем занимается эта контора, но она явно существует давно, потому что интерьер тут остался, похоже, еще с семидесятых. Седовласая женщина улыбнулась и закончила телефонный разговор. — Добрый день, меня зовут Фредрик Риис, я из полиции. Женщина взяла его удостоверение и засмеялась. — Вы шутите? — Э-э, нет, я… — Улав! — крикнула она, постучав по тоненькой стене. Мужчина ее возраста в жилетке и вельветовых штанах просунул голову в дверь. — Что? — К нам пришел твой дед, — улыбнулась старушка. — Да ладно? — Фредрик Риис, — представился Фредрик, пожав руку мужчине. — Посмотри. Она вышла из-за стойки и показала ему карточку Фредрика. — Ну и ну, — улыбнулся мужчина в жилетке, надев очки, висевшие на шнурке на шее. — Полиция? Мы что-то нарушили? — Я хочу задать вам вопрос об этой машине, — сказал Фредрик, показывая фотографию. — Она зарегистрирована на вас. Узнаете? Хохотнув, мужчина в жилетке протиснулся мимо Фредрика в узком проходе и, подойдя к окну, поднял пыльные жалюзи, снова улыбнулся и показал на двор внизу. — Вы имеете в виду одну из этих? Фредрик посмотрел на ряд припаркованных под окном машин. — У нас тридцать две машины, — улыбнулся старик. — Так что она вполне может быть одной из наших, да. — А чем занимается ваша фирма? — Промышленной стиркой белья, — объяснил тот с гордостью в голосе. — В следующем году будет сорок лет как. Хотите экскурсию? — Нет, спасибо, — ответил Фредрик. — Промышленная стирка это как? — Отели. По всей восточной Норвегии шесть тысяч спальных в отелях, где каждый день нужно менять белье. Когда мой дед начинал, времена, конечно, были другие. Тогда мы работали в центре, как обычная прачечная, но однажды, за ланчем в «Каффистова» — дед переехал сюда из Сельфьорда и не очень любил всю эту современную еду, как он ее называл… — Как интересно, — аккуратно прервал его Фредрик. — Значит, для этого вам нужен весь этот парк машин? — Привозят грязное, отвозят чистое. Можно было бы использовать это как слоган. Каждый день. Челночное движение. В основном по центру, но и в Лиллестрём, Гардермуэн, Драммен… — А эта машина? — напомнил Фредрик, показав снимок. — Она вполне может быть нашей. Вы ходили вниз в комнату водителей? — Нет, а что там? — Пойдемте, — сказал мужчина и направился вниз по скрипучей винтовой лестнице, и они вошли в комнату этажом ниже. Та оказалась похожей на мини-столовую. Очевидно, комната отдыха. В углу автомат с колой. Маленький прилавок, где, согласно вывеске, можно брать кофе и печенье, но: Максимум три штуки на водителя. Если хотите больше, пожалуйста, положите пару монет в корзинку. Фредрик заметил любопытный взгляд из-под картонного стаканчика. Когда они вошли, темноволосый мужчина с длинными усами отложил газету. — Улав! Что привело начальника к нам, смертным? Снова повышаешь зарплату? Команда водителей на лавках вдоль окна засмеялась. — Не сегодня, — ответил начальник, не обратив внимания на неприкрытый сарказм. — Мы ищем одну из машин. Он кивнул на Фредрика, и тот показал фотографию мужчине с внешностью пирата. — DK 87127. Хмм. Темноволосый водитель поднялся и подошел к висевшему на стене списку. — Ну да, это наша. А что? Вернув снимок полицейскому, он смахнул крошку с усов. — Кто на ней ездит? — спросил Фредрик. — У вас к каждой машине прикреплен конкретный водитель, или… Усатый повернулся к остальным водителям. — Кто-нибудь знает, кто ездит на…? Он посмотрел на номер. — DK 87127? Держа в руках стаканчики с кофе, водители все как один покачали головами. — У нас тут система ротаций, — объяснил он, кивнув на стену, где под надписью «СВОБОДНА» висела куча ключей. — Если нужна машина, берете ключ от любой. — Значит, вы не знаете, кто… — начал Фредрик, но его перебил молодой водитель, один из сидевших на лавке. — Эту же вроде сперли, не?