— Пока нет. Сирене Изабель приходится сидеть в своей башне. Чары умиротворения не очень-то помогают в войне волшебников. — Может, им удастся прийти к компромиссу путем переговоров? — Это вряд ли. — Я криво улыбаюсь. — К тому же ноутбук не сегодня завтра отдаст концы. Перегревается уже через двадцать минут. — Вероятно, мы купим тебе новый, если успешно закончишь летнюю школу. — Нет уж, — возражает папа. — Наградой за успешное окончание летней школы будет то, что он не останется на второй год. — Вам же самим выгоднее, чтобы я сидел дома и писал роман, а не шлялся по улицам, где меня может ограбить каждый встречный. — Дешевая уловка, — хмыкает папа, — но разыграно хорошо. Торговец Гектор тобой бы гордился. Торговцу Гектору досталось в книге еще меньше экранного времени, чем Сирене Изабель. — Можем поискать новый на Крейгслисте, — предлагает мама. Меня тянет ответить, что если бы мы не нашли предыдущий ноутбук на Крейгслисте, то сейчас не было бы нужды в новом, — но кто я такой, чтобы жаловаться? — Кстати, Фрэнки познакомился со своей новой девушкой на Крейгслисте, — замечает папа. — Какой Фрэнки? — уточняю я. — Фармацевт Фрэнки или Почтальон Фрэнки? — Фармацевт Фрэнки. Родригез. Оказывается, на Крейгслисте есть раздел, где ты можешь разыскать людей, с которыми случайно познакомился. Ну, или почти познакомился. «Затерянные связи», если не ошибаюсь. — Папа смотрит на нас с мамой, будто мы должны знать, о чем он говорит, но, видимо, не встречает понимания и пожимает плечами. — В общем, Фрэнки встретил Лолу в поезде, они разговорились, но не успели обменяться номерами. Тогда друг посоветовал ему проверить объявления на Крейгслисте — и что бы вы думали? Уже две недели гуляют под ручку. — Как романтично, — вздыхает мама. — Впечатляет, — киваю я. Звучит так, будто Крейгслист — инструмент мироздания. Регулировщик вероятностей. А еще — будто мироздание папиными устами подталкивает меня сделать то же самое. Проверить, не пытается ли Артур, моя Лола, тоже меня найти. Я резко встаю из-за стола. — Простите. Надо кое-что проверить. — А десерт? — спрашивает мама. Я колеблюсь, уже готовый сдаться магии кокосового пудинга, но все же иду в комнату. Десерт от меня не убежит. А вот грудь так и распирает от ощущения «сделай-это-немедленно-или-пожалеешь». Я прикрываю дверь спальни, сажусь на кровать и откидываю крышку ноутбука, который и дал начало всем этим беседам о Крейгслисте. Внутри поднимается пьянящая волна — как когда я впервые обменивался эсэмэсками с Хадсоном или флиртовал с Артуром на почте. Я захожу на Крейгслист в раздел потерянных связей — не затерянных, пап, — и внимательно просматриваю все объявления под тегом «мужчина ищет мужчину, Манхэттен». Обнадеживающее сперва чтение вскоре повергает меня в бездну уныния. Стоило бы создать отдельную группу поддержки для всех этих людей с их сожалениями и фантазиями на тему «что было бы, если». Я решительно захлопываю ноутбук. Пора ставить точку в этой истории с Артуром. ГЛАВА СЕДЬМАЯ АРТУР 11 июля, среда — Артур, обувайся. Мы из-за тебя опоздаем. — Мама проверяет часы на телефоне. — Так, все, я вызываю такси. Я бросаю на нее страдальческий взгляд с дивана. — Еще только восемь. — Да, но раз уж твой отец прикончил весь кофе в доме и забыл мне об этом сказать, — мама демонстративно повышает голос в направлении спальни, — нужно заехать в «Старбакс», пока мне не начали названивать по поводу Брэй-Элиопулоса. Ты ведь выпил свою таблетку? — Угу. — Я медленно поднимаюсь. — А почему я не могу поехать на метро? — Чтобы успеть на метро, тебе нужно выйти сейчас. — Не обязательно. У меня еще есть время до восьми двадцати. Мама фыркает. — Так вот почему ты появляешься в офисе в девять пятнадцать? — Это было один раз! Она взъерошивает мне волосы. — Хватит спорить. Я все равно уже вызвала такси. Ответить я не успеваю: дверь в родительскую комнату открывается, и на пороге возникает заспанный папа в клетчатых пижамных штанах и вчерашней футболке. — Доброе утро. — Он с зевком потирает бороду. — Эй, Арти. Будешь рогалики? — Да! — Майкл, не мог бы ты просто не… Не. — Мама шумно выдыхает. — Не сейчас. Они встречаются взглядами, и в гостиной снова происходит один из тех молниеносных немых споров, в которых обычно так подкованы родители. Хотя спором это назвать трудно. Скорее уж «бульдозер наехал на червя». Папа похлопывает меня по плечу. — Значит, рогалики подождут до завтра. — Не бросай меня в такси с мамой, которая еще даже кофе не выпила, — яростно шепчу я ему на ухо. — Ты это переживешь. Такси останавливается у самого подъезда, и я проскальзываю на заднее сиденье вслед за мамой. Она разглаживает юбку, пристраивает смартфон на коленях экраном вниз и переплетает пальцы. Когда машина трогается с места, мама заметно успокаивается, однако так настойчиво бросает на меня косые взгляды, что любой дурак догадался бы: Грядет Разговор. Наконец мама откашливается. — Ну, расскажи мне про этого мальчика. — Какого мальчика? Она пихает меня локтем в бок. — Артур! Про мальчика с почты. Я кошусь на нее в ответ. — Я уже вчера все рассказал. — Ты сказал только, что повстречал кого-то на почте. Я хочу историю целиком. — Ладно. Гм. Я повстречал на почте симпатичного парня, а потом ты запретила мне его искать. Конец истории. — Дорогой, я просто не хочу, чтобы ты сидел на Крейгслисте. Помнишь ту статью про… — Я знаю. Знаю . Маньяки с мачете, фотки членов и все такое. — Я пожимаю плечами. — Да не собираюсь я сидеть на Крейгслисте. Мне вообще плевать. — Мне очень жаль, Артур. Я понимаю, как ты надеялся его найти… — Да неважно. Я даже имени его не знаю. — Вообще-то я подумала… Но что подумала мама, остается тайной, потому что в эту секунду у нее на коленях начинает жужжать телефон. Она бросает взгляд на экран и вздыхает. — Нужно ответить. Придержи пока эту мысль. — Мама отворачивается к окну. — Что… да. Да, хорошо. Уже в пути. Минут десять максимум, но мы хотели еще заскочить в «Старбакс»… Что? Нет. О боже… Она постукивает пальцами по портфелю, а затем оборачивается ко мне, быстро закатывает глаза и произносит одними губами: — Работа.