— Нет, — отвечаю я несколько резче, чем собирался. — В смысле да. Картофель — это отлично. Но постой, ты думаешь, что это не Энсел? — Не знаю. Может быть? В следующую секунду возле нашего столика материализуется официант и ставит перед Беном бледно-розовый коктейль. Тот смотрит на него в явном смятении. — Э-э. Простите, но я его не заказывал. — Это подарок от того мистера в голубой рубашке. У меня отвисает челюсть. — Что? — Прекрасно, — говорит Бен как ни в чем не бывало и, пригубив напиток, оборачивается к Энселу, чтобы улыбнуться. Я могу только на него таращиться. — Ты правда собираешься это пить? — А почему нет? — Потому что. — Я качаю головой. — Какого хрена Энсел Эльгорт заказывает тебе выпивку? — Это не… — Черт! — перебиваю я. — Окей. Он идет сюда. — Привет, — говорит Энсел, упершись ладонями в край нашего стола. Затем поворачивается к Бену: — Джесси, верно? Ох. Ох. Я нервно смеюсь. — Вау. Простите. На самом деле Джесси — это… — Ага, я Джесси! Спасибо за коктейль. Я в шоке смотрю на Бена, а он улыбается мне краешком губ. — Круто. Как насчет обменяться телефонами? Энсел Эльгорт. Просит номер Бена. Во время нашего свидания. Какого черта вообще происходит? — Извините, но вы только что заказали моему несовершеннолетнему спутнику алкоголь, а теперь хотите взять его номер? — интересуюсь я во всеуслышание. Энсел вскидывает брови. — Несовершеннолетнему?.. — Да, Энсел, ему семнадцать. — Энсел? Чувак, меня зовут Джек. Одну долгую секунду мы просто молчим и смотрим друг на друга. — То есть вы не… — начинаю я с пылающими щеками и осекаюсь. — Ох. Наверное, мне лучше замолчать. — Да уж, — фыркает Джек уже по пути к своему столику. Я сползаю по спинке кресла. — Ну, тоже неплохой результат, — говорит Бен, ухмыляясь и продолжая потягивать коктейль. Самый очаровательный в мире засранец. Я закрываю лицо ладонями. — Это так… — Сэр, мне нужно увидеть ваши документы. Я выглядываю в щелку между пальцами. Возле нашего столика нарисовался уже другой официант — старше и при галстуке. И он обращается к Бену. У меня сердце ухает в желудок. — О. Гм. — Бен кажется напуганным. — По-моему, я оставил их… — Ему семнадцать, — выпаливаю я. Бен бросает на меня быстрый взгляд. — Пожалуйста, не вызывайте полицию. — У меня надламывается голос. — Пожалуйста. Боже. Я не хочу в участок. — Я торопливо вытаскиваю двадцатку, бросаю ее на стол и хватаю Бена за руку. — Мы уже уходим. Простите за беспокойство. — Пока, Энсел, — машет Бен, пока я тащу его к дверям. — Поверить не могу, что ты так быстро меня сдал, — говорит Бен. — Поверить не могу, что ты позволил какому-то левому чуваку по имени Джек покупать тебе выпивку! — А вот. — Этот подлец еще и смеет гордо улыбаться. — Мы из-за тебя чуть не угодили за решетку! — Да ладно. Зато я спас нас от этих ужасных тридцатидолларовых гамбургеров. И посмотри-ка, что мы теперь едим! Прекрасные двухдолларовые хот-доги. Идеально. Ладно, должен признать: у этих хот-догов с уличной тележки и правда божественный вкус. А у Бена — черный пояс по их поеданию. Сначала он крепко сжимает края булочки, затем откусывает сосиску, поправляет булочку и откусывает снова. — Как ты можешь есть их без кетчупа? Бен улыбается. — Спроси Дилана. Он буквально запретил мне его заказывать. Особенно на свиданиях. — Не понимаю. — Я тоже. — Бен пожимает плечами и цитирует по памяти: — «Кетчупное дыхание — убийца для романтики». Я открываю рот для ответа, но получается только втянуть воздух. Все слова куда-то деваются. Потому что, если Бен думает о кетчупном дыхании, он почти наверняка думает о поцелуях. Конкретнее: о поцелуях со мной . Я буквально вижу, когда Бен тоже складывает два и два и стремительно заливается краской. — Учтем это для следующего перезапуска, — быстро говорит он. — Уж он-то должен получиться отменным. Только на этот раз ничего сверхдорогого, ладно? — Ага. И никакого картофеля с чесноком. — Кажется, это был картофель с трюфелями. — Точно. Бен улыбается и обвивает мои плечи рукой. Я тут же забываю, как дышать. Хотя в этом жесте нет ничего особенного — подумаешь, два парня стоят на улице в обнимку и жуют хот-доги. Любой прохожий примет нас за лучших друзей. — К слову о трюфелях, — вдруг говорит Бен. — С каких пор они не шоколадные? Рука на моих плечах исчезает, потому что он тянется в карман за телефоном. — Надо загуглить. — Что загуглить? — Что… такое… трюфели… — выговаривает он, печатая.