Только одна полоумная добрячка Настю оправдывала. Говорит мне про нее: «Бедная, бедная, ей бы скорее девочку родить, именно девочку, потому что она отнимает у матери острие. Мальчик берет у отца, девочка – у матери, так должно быть…» Ну и бредни! Что за острие еще?! Чокнулись все на фаллофатализме – вершина, острие. Добрячка отвечает: – Не бредни. Острие – это связь с Высшим миром. Острие – на макушке. У кого работает, у кого нет, кому бывает и вовсе не нужно. Без острия творить невозможно. Выходило, что все хорошее в человеке от острия, этакий золотой наконечник башки. Я возмущаюсь: а дети, мол, при чем?! Она улыбается: это, мол, объяснять долго, не сегодня. Я не унимаюсь. – А как же, – спрашиваю, – Марина Цветаева? Родила троих детей, в том числе двух девочек, а острие у нее только заострялось! – А ты помнишь, какая у них у всех судьба жуткая? Помнишь?! – И мерещится мне, что глаза ее горячие, как у Богородицы, неотвратимо приближаются сквозь накрывающую оторопь. Хотя я и засиделась допоздна, а ночевать у той сумасшедшей барышни не осталась, потому что юродивым как возразишь? Мне уже по возвращении домой пришло: бывает же и сыновей пятеро, и дочерей не одна, тогда как? Раздел острия? Хорошая мысля приходит опосля. А как и впрямь я ничтожество и представить не могу первопричин бытия и небытия, я не знаю методов Бога, мне жалко до мигрени Цветаеву, и детей ее, и всех детей вообще… а что, если добрячка не набрехала?! Разыскать бы эту дурищу теперь, поклониться в пояс. Пусть все-все мне расскажет. Если жива еще. Господи, оставь хотя бы оставшихся живыми. …Только без пафоса, потому как сдается мне, что наша пунктуация имени Розенталя в просьбах ко Всеблагому неуместна. Итак, отчим Анастасии, отпраздновав эпохальную победу, занемог. Как только продали портрет Ифигении, так тут же и скопытился, словно у него все внутренние органы увеличились по-нехорошему и результаты показывают грустные. С досады, наверное. Старику как не заерзать: раз одну картину можно продать, значит, и вторую, а вдруг с Настиным авторством зря накуролесили, вдруг можно было без экивоков свое имя обнародовать, а теперь поди ж ты, проясни дело… Глупая история. Особенно деталь ее в нижнем углу: первые свои творения рассеянный кладовщик не подписывал. Зачем, если открывался только голубкам на карнизе да паре приятелей. Потом научили, как надо. Хоть и считал это тщетным пижонством, а фамилию свою, никакими правами не защищенную, простецкую, царапал. На том Марс Григорьевич и погорел. Вы прочитали книгу в ознакомительном фрагменте. Купить недорого с доставкой можно здесь