Раздался тихий печальный звук, который можно было сравнить только с посвистом ветра в заброшенном доме. И сердце внезапно заныло. — Видишь ли, арфы у него нет, — буркнул хозяин и снова подул. — Да, — сказал, вынимая кларнет изо рта, — редкая штучка. Строя «до»! Шевельнулась тревога: а правильно делает, что продает? Егор Исаевич заиграл. Антоха и всегда был чувствителен к музыке, а тут, когда комнату будто наводнили ручьи, когда птицы будто запели свои прекрасные беззаботные песни, когда будто закапали капли дождя, разнося живительный запах озона, вовсе расклеился. Такое чувство возникло, словно раскрывается сердце. Зачем, зачем я все это затеял? — пришла позорная мысль. И в этот момент незащищенное сердце его накрыла сзади мрачная тень. — Пришел, значит! — голос сзади был тихим, но непреклонным. И кларнет, умолкая, пронзительно пискнул. — Значит, явился! Антоха чуть было не рванулся. Чуть было не кинулся прочь. — Этот кикс, — забормотал быстро Егор Исаевич, — этот писк, он случается от передувания… — Кларнет, значит, пришел продавать, — сзади сказали, и Антоха узнал Мазуркевича. — Кикс режет слух, он выше нужного звука на дуодециму, — отчего-то все бормотал этот Исаевич: — Отцовский, значит, кларнет продавать. Дуодецима! — голос Мазуркевича был сжат, как пружина. — Дуодецима — это октава плюс квинта! — не унимался хозяин. — Если б октава, так бы не резало… «Ба, Петр Петрович! — вот как надо бы было ответствовать. — Какими судьбами?» Но злость душила Антоху. Почему-то больше всего задело, что Мазуркевич выслеживал. Это ведь он поднимался на лифте! Это он прятался! Это к нему выходил посоветоваться предатель Исаевич! Обернулся и яростно вперился в неуемного детектива. Но не успел начать первым. Мазуркевич словно стал другим человеком. Быстрым и цепким. — Что? Что? — быстро, первым вскричал. И подхватил стул, бросил его под себя, оседлал, приблизил к Антохе лицо. — Кто прятал кларнет? От тебя прятали? Под мусорной урной? Зачем? От неожиданности нападения Антоха качнулся. Его круглая белая голова, слабо укрепленная на тоненькой шее, чуть отстала от движения туловища. Прямо подсолнух, только лицом очень бледный. — Отцовский кларнет, гренадерского дерева, строя «до» — все поддакивал, все выслуживался хозяин. — С вами потом! — кинул ему Мазуркевич. — Не уходите! — а Антоне: — Почему не сказал, что арфу украли? Ну? Все перечислил, мебель там, кухню, арфу забыл. Где арфа стояла? За радиолой? — За радиолой, — ответил Антоха, не успевая перестроить себя на необычного Мазуркевича. — Значит, радиолу сдвигали, чтобы вытащить арфу! — утвердил, довольный собой, Мазуркевич. — А врал: тыш-чу лет она тута стоит, зачем ее двигать? Что? Чего себе позволяешь? Что себе думаешь, ну? — Чего вы накинулись-то, вы чего? — решил было затянyть долгую песню Антоха. — Утром я вспомнил об арфе, да, утром. А кларнет папаша мне подарил, хочу — играю, хочу — продаю, вы чего? — Дуодецима! — закричал Мазуркевич. — Я спрашиваю, ты отвечай! — он не мог спокойно сидеть. Он елозил на стуле, сжав его спинку руками. Стул вертелся под ним, как козел под наездником, схваченный за рога. — Хочу — продаю? — вдруг вскричал радостно. — Так это я тебе подсказал! Я кому намекал: кухня обстрижена наголо? Я попал в яблочко: ты решил, что мы не нашли этот кларнет, вот и побежал продавать, мол, на воров спишется все! — Да чего вы разорались-то, в самом деле! — прорвало Антоху от несусветного обвинения. — Ну, решил избавиться от кларнета, так что? — Врешь! — топнул ногой Мазуркевич. И стул вырвался от него, он поймал его на лету, оседлал. — Почему деньги на радиоле не тронули? Почему мебель, арфу, кухню украли, а гостиную, в которой сам живешь-поживаешь, не тронули? Врешь, врешь, врешь! — и, не дав раскрыть рот, заорал: — А родители здесь уже, да, прилетели! И, отбросив стул, побежал к двери. Егор Исаевич, оказавшийся на пути, еле успел увернуться. Впечатление было, что сыщик пхнет сейчас дверь, и оттуда выйдет она. Мачеха. Мама. — Подождите! — сипло крикнул Антоха. Мазуркевич, словно только и ждал, обернулся, подбежал к нему: — Что? Ну? Говори! Что? — А Антоха не знал, что нужно сказать. — Но зачем? — Мазуркевич неожиданно схватил его за плечо, жесткие пальцы пробрались повыше, ухватили за шею. Потянул Антохину голову на себя, взглянул прямо, зрачки вонзились в зрачки. — Зачем навел жуликов на свой хауз? — шепнул. — Вячика, Вячика зачем ввел на квартиру родителей? «Все знает!» — устало подумал Антоха. И стало сразу тоскливо. И скучно. — Ты отвечай, ты меня не нервируй! — пронзительно, тонко закричал Мазуркевич, — я ночь всю не спал, эксперты работали, ты… — опять снизил голос, опять зашептал: — Ты, пащенок, почему страницу с фамилией Вячика вырвал из книжки? Ты думал: вырвал листок, и концы в воду, но след-то, но след? Вмятинки, что продавились на другие странички, когда писал «Вячик», ты о них не подумал? — и опять закричал: — Ну! Отпирайся, доказывай, что тебя запугали, говори что-нибудь, слушаю! — Нет, — Антоха мотнул головой, — это не Вячик. Я сам. — Знаю, все знаю! — резко отбросил Антоху. Антоха чуть не упал. — Мебель на даче у Вячика — это р-раз! — загнул крепкий палец. — Арфу Вячик везет сюда к часу дня, точно? — Егор Исаевич, чмокнув губами, хотел было дать показание, Мазуркевич махнул на него: — Ладно, потом! — В-третьих, ты с ними в сговоре: дверь не закрыл, а сюда явился разведчиком, чтобы арфу продать. Так ведь? Про арфу делал намеки? Ведь так? — Нет! — хотел было крикнуть ошеломленный Антоха, но ничего не мог выкрикнуть он: что именно нет? Разве, когда валялись на пляже, Вячик не сказал ему: есть небольшая идея? И что, не ухватился он за нее, как за спасательный круг? Что, не просил, не умолял Вячика побыстрее связаться с лихими ребятами, чтобы те вывезли мебель и арфу? «Нет» можно выкрикнуть только на то, что вовсе не собирались они ничего продавать, даже и думать об этом не думали, и что Вячик, кажется, негодяй… — Нет! — угрюмо буркнул Антоха и уставился в пол. Главное — не видеть этого крутящегося человека, не впускать в себя его взгляд. — Да, — внезапно спокойно отозвался мучитель. — Я понимаю: такое пошло поколение. Мачеха подала на развод — сразу решил ее мебель продать. Чтоб не делить после развода, — произнес он ужасно спокойно. — Отвратительное поколение. Ничего не может ответить Антоха. Слезы копятся в горле. И как, что доказать? Что рассчитывал на милицейский вызов родителей как на средство их помирить? Сблизить? Антоха блеет, мычит. Что вы говорите такое? Мне Вячик сказал: придет телеграмма, что арфу украли — мигом примчатся! Узнав, что мебель пропала — примчат, как ошпаренные! Я же не знал, что Вячик такой. Мазуркевич честно внимает, честно хочет понять. А зачем кларнет продаешь? Со злости? И арфу тоже со злости? Ах, арфу не хотел продавать? Но Вячик звонил Егору Исаевичу! Значит, валить на Вячика? А зачем тогда делал намеки про арфу Егору Исаевичу? Ну, Вячик нам слишком известен, а ты-то?.. Нет, не поймет Мазуркевич Антоху, не поймет его человек, выросший в жестокой детдомовской простоте, да и его ли обязанность понимать? — Так ты мачеху ненавидел? — добросовестно угочняет. — Или любил? Ненавидел, любил — пустые слова, погремушки. Как объяснить? Что-то горячее, обволакивающее. А когда растворяет в себе, вот, кажется, растворила до последней капельки «я», эта капелька вдруг взбунтует, противно визжит: «Не хочу! Не надену! Не буду вставать!» Но звонит телефон. Мазуркевич проявляет сочувствие, передает трубку. Антоха с опаской берет ее. — Антошенька? — слышит. — Милый сынуленька, еду! Еду сейчас же! И все. Больше Антоха ничего уже не сумеет сказать. Слезы и слезы. Мазуркевич с презрением смотрит на рассопливевшегося лоботряса. Внезапно сердито кричит: — Да ладно, кончай, тише ты! И вскакивает, и теснит Антоху за шкаф, подталкивает к двери Егора Исаевича: — Звонок, слышите? Берем вора с поличным! К двери, к двери идите, встречайте! И еще кому-то кричит: — Эй, наводчика! Ну, спрячьте наводчика! Готовьте к свиданию с организатором шайки! И откуда-то из-за ширмы, из-за шкафа, из других комнат появляются вдруг необыкновенно уверенные, верткие, крепкие люди, забирают, прячут Антоху-наводчика, занимают места, готовятся брать воров с поличным… …Да, я все еще нахожусь в том романтическом состоянии, когда писание рассказов кажется мне делом бессребренческим и любительским, чем-то схожим с пением птиц, которые поют друг для друга, для нас, для себя… Александр Жулин. Из цикла «Беседы с воображаемым собеседником». ЧОКНУТЫЙ Записки несдавшегося Вот и еще одна девушка меня обманула. Ну что же! Как говорит мама, все, что ни делается, все это — к лучшему. Три года я вынашивал идею нового мотоцикла, три года бегал к седовласому математику и механику Созонту Петровичу и завел его так, что теперь уже сам он звонил в половине двенадцатого и, будя засыпавших соседей, кричал хрипло и радостно: «Вилку! Вилку делай с увеличенным ходом!» Три года собирал по колечку, по винтику, доставая самое лучшее: магний, стеклопластик и электронику. Я ничего не жалел, и выменивал, и выклянчивал, и рылся на свалках, добывая детали, и скупал вынесенное из-за забора, над которым ершилась колючая проволока, и вот, наконец, заперся в мастерской. Сессию сдал — и закрылся. Никаких больше девушек: только я — и она, мотоцикла. На первый взгляд — суровое дело. А я так вам скажу: лучшего нельзя и придумать. Когда случалось переночевать дома, утром я так торопился, словно без меня там все умирало. Я отворял двери, зажигал голую лампочку, свисавшую с потолка, включал электропечку, если было прохладно, и говорил: «Здорово, ребята!»