— Что ж, вам повезло, Финли. Я больше не знал, что сказать, и поэтому умолк. Финли какое-то время смотрел на меня. — На что вы жили с тех пор? — спросил он. — Какое у вас было звание? — Майор, — ответил я. — Когда мне дали пинка под зад, я получил выходное пособие. До сих пор сохранил его почти полностью. Пытаюсь растянуть как можно дольше, понимаете? Долгая пауза. Финли принялся выбивать ритм концом ручки. — Ладно. Давайте поговорим о последних двадцати четырех часах, — сказал он. Я вздохнул. Дальше мой путь лежал через тернии. — Я приехал на автобусе компании «Грейхаунд», — сказал я. — Сошел у развязки. В восемь утра. Дошел по шоссе пешком до города, зашел в ресторан, заказал завтрак и начал его есть, когда появились ваши ребята и притащили меня сюда. — У вас тут есть какие-нибудь дела? — спросил Финли. Я покачал головой: — Я не работаю. У меня нигде нет никаких дел. Он старательно записал это. — Где вы сели на автобус? — спросил он. — В Тампе. Он выехал вчера в полночь. — В Тампе, штат Флорида? — переспросил Финли. Я кивнул. Он выдвинул другой ящик. Достал расписание автобусов «Грейхаунд». Раскрыл его на нужной странице и начал водить по ней длинным коричневым пальцем. Это был очень дотошный полицейский. Наконец Финли пристально посмотрел на меня. — Этот рейс идет экспрессом, — сказал он. — Прямиком на север, до самой Атланты. Прибывает туда в девять утра. Здесь не останавливается. Я покачал головой. — Я попросил водителя остановиться, — сказал я. — Он ответил, что не имеет права это делать, но все же остановился. Остановился специально для того, чтобы выпустить меня. — Вы уже бывали здесь прежде? — спросил Финли. Я снова покачал головой. — У вас здесь родные? — продолжал он. — Нет, здесь никого нет. — А вообще родные есть? — настаивал он. — Брат в Вашингтоне, — сказал я. — Работает в казначействе. — У вас в Джорджии есть друзья, знакомые? — Нет, — сказал я. Финли записал все мои ответы. Затем наступила долгая тишина. Я знал точно, каким будет его следующий вопрос. — Тогда почему? — спросил Финли. — Почему вы сошли с автобуса на незапланированной остановке и шли пешком до города, в котором у вас нет абсолютно никаких дел? Это был убийственный вопрос. Финли мне его задал. Как, несомненно, задаст и прокурор. А у меня не было на него убедительного ответа. — Ну что вам сказать? Это был каприз. Меня тянуло к перемене мест. Должен же я был куда-то попасть, верно? — Но почему именно сюда? — спросил Финли. — Не знаю, — признался я. — У моего соседа была карта, и я выбрал этот городок. Мне хотелось держаться подальше от оживленных мест. У меня была мысль сделать круг и вернуться обратно к заливу, но только, быть может, чуть западнее. — Вы выбрали это место наугад? — спросил Финли. — Не вешайте мне лапшу на уши. Как вы могли его выбрать? Это же всего-навсего название. Точка на карте. У вас должна была быть какая-то причина. Я кивнул. — Я решил заглянуть к Слепому Блейку, — сказал я. — Кто такой этот Слепой Блейк? — спросил Финли. Я видел, как он просчитывает различные сценарии так, как шахматный компьютер просчитывает возможные ходы. Кто мне этот Слепой Блейк — друг, враг, сообщник, заговорщик, учитель, кредитор, должник, моя следующая жертва? — Слепой Блейк — это гитарист, — пояснил я. — Он умер шестьдесят лет назад; возможно, был убит. Мой брат купил пластинку, на конверте была статья, и там говорилось, что это произошло в Маргрейве. Брат написал мне об этом. Сказал, что он был здесь пару раз весной, по каким-то делам. Я решил сам заглянуть и попробовать что-нибудь выяснить. Финли молча вытаращил глаза. Мое объяснение показалось ему совсем неубедительным. Если бы я был на его месте, оно мне тоже показалось бы неубедительным. — Вы приехали сюда для того, чтобы найти гитариста? — спросил он. — Гитариста, умершего шестьдесят лет назад? Почему? Вы играете на гитаре? — Нет. — Как ваш брат мог вам написать? — спросил он. — У вас ведь нет адреса. — Он написал на адрес части, где я служил, — ответил я. — Оттуда всю мою почту переправляют в банк, куда я положил выходное пособие. Ее пересылают мне, когда я прошу выслать очередную порцию денег. Финли покачал головой. Сделал пометку. — Автобус компании «Грейхаунд», отъезжающий в полночь из Тампы, верно? — сказал он. — Да, — подтвердил я. — Билет сохранился? — Полагаю, он в пакете с моими вещами, — сказал я, вспоминая, как Бейкер складывал в пакет весь тот мусор, что был у меня в карманах. — А водитель автобуса вас вспомнит? — продолжал Финли. — Думаю, вспомнит, — сказал я. — Это была незапланированная остановка. Мне пришлось его уговаривать. Я превратился в зрителя, отрешенно наблюдающего за происходящим со стороны. Сейчас моя задача не отличалась от той, что стояла перед Финли. У меня возникло странное ощущение, что мы с ним беседуем о каком-то абстрактном деле. Коллеги, обсуждающие запутанную проблему. — Почему вы нигде не работаете? — спросил Финли. Я пожал плечами. Попытался объяснить. — Потому что я не хочу работать, — сказал я. — Я работал тринадцать лет, и это меня никуда не привело. У меня такое ощущение, будто я попробовал делать так, как положено, но из этого ни черта не вышло. А теперь я буду делать так, как хочу сам. Финли молча смотрел на меня. — У вас были неприятности в армии? — спросил он. — Не больше, чем у вас в Бостоне, — ответил я. Похоже, он удивился. — Что вы хотите сказать? — Вы проработали в Бостоне двадцать лет, — сказал я. — Вы сами мне это сказали, Финли. Так почему вы очутились в этом забытом богом захолустье? Вы должны были выйти на пенсию, жить в свое удовольствие и ловить рыбу на мысе Код или где-нибудь еще. Что же с вами случилось? — Вас это не касается, мистер Ричер, — нахмурился Финли. — Отвечайте на мой вопрос. Я пожал плечами: — Спросите у армии. — Спрошу, — заверил меня он. — В этом вы можете не сомневаться, черт побери. Вас уволили с хорошей аттестацией? — А разве в противном случае я получил бы выходное пособие? — ответил вопросом на вопрос я. — Почему я должен верить, что вы получили от армии хотя бы ломаный грош? — настаивал Финли. — Вы живете как последний бродяга. Итак, с хорошей аттестацией? Да или нет? — Да, — ответил я. — Естественно.