– Ну тогда и мне погадай! – он перевернул чашку. – Нет. Потом как-нибудь… – она выглядела встревоженной, и это его позабавило: в какую только ерунду ни верят женщины! – Впрочем, могу предсказать, что директором станешь ты. – Откуда ты знаешь? – Интуиция! – Вера слегка пожала плечами и отошла к книжным полкам. Пальцы ее любовно прошлись по корешкам книг. – Где же она?.. На днях наткнулась в букинисте на монографию о Гордоне Крэге. Сегодня это имя мало что говорит неспециалисту. Станиславский считал, что Крэг обогнал свое время на полвека. Вот, нашла!.. – вернулась к столу с книгой в кроваво-красном переплете, раскрыла наугад и прочла: – «Духовное, идеальное в материальных структурах Сезанна наличествует, хотя и невидимо. Крэг духовное выдергивает из материи, выводит наружу..» Каково?! – в голосе ее слышался нескрываемый восторг. Все-таки она с приветом, подумал Станислав Сергеич, как, впрочем, и все творческие натуры… Вслух же с легкой насмешкой заметил: – Слишком заумно. Для меня, простого советского инженера, такие словечки, как «идеальное», или там «духовное» не существуют. Увы, дорогая, я – голый матерьялист. – Ну, положим, уже не голый… – Согласен. Одетый матерьялист! Оба неудержимо расхохотались. Она – прелесть!.. Думал Станислав Сергеич с умилением. И главное – никаких матримониальных наклонностей… – Ладно, давай сюда своего гения, – наконец покровительственно сказал он. – Надо культурно расти, а то еще разлюбишь! Часы на здании ЦУМа показывали 18.55, и Тропотун прибавил скорость, на ходу утирая платком лицо – жара… – Это я! – облегченно выкрикнул он, оказавшись в прохладе собственной прихожей. – Вынеси, пожалуйста, мусор! – тотчас отреагировала жена, прервав на полуслове старинный романс. – Вот я и дома… – с усмешкой пробормотал он, подхватывая зеленое пластмассовое ведерко. Часть II Жажду откровения! Такое обычное утро Свободное утро Станислав Сергеич выкроил, чтобы закончить очерк с тривиальным названием «Из записок замдиректора», который собирался пристроить в один популярный экономический журнал. Завтракая, рассеянно спросил себя, куда в такую рань подевалась Регина: портниха или косметичка, не иначе. Под кофе закурил и несколько минут предавался радостям бытия, поглощая сигаретный дымок, смешанный с пряным кофейным привкусом. В двенадцатом часу Тропотун вошел в пропахший минтаем лифт и нажал подпаленную кнопку с цифрой «1». Безветренный летний день встретил его высыхающими на глазах лужами и яркой, словно отстиранной стиральным порошком, зеленью хилой городской флоры. В сумрачном вестибюле поликлиники было малолюдно. Пожилая регистраторша с пегими волосами, заколотыми коричневой гребенкой, спросила адрес и фамилию и зашаркала войлочными тапками к стеллажам с карточками. Возле кабинета участкового не было ни души. В очереди к окулисту сидели три старушки, которые, словно по команде, жадно уставились на Станислава Сергеича подслеповатыми глазами. Он с отвращением отвернулся и предался приятным воспоминаниям о вчерашнем рандеву. Наконец, в «его» кабинет впорхнула тонконогая, похожая на стрекозу девица с карточкой, и он с облегчением взялся за дверную ручку. – Можно? – Проходите, садитесь, – автоматически отозвалась худощавая врач лет тридцати пяти, продолжая писать. Ее локоны «красного дерева» чуть подрагивали в такт движению руки, почему-то вызвав у Станислава Сергеича ассоциацию с живыми змеями на голове Медузы Горгоны. – На что жалуетесь, больной? – На отсутствие времени, – усмехнулся он и протянул повестку. Небольшие карие глаза, жирно обведенные черным карандашом, с любопытством остановились на нем. Врач придвинула тощую карточку Тропотуна и принялась листать. Прочла результаты флюорографии раз, потом другой, и решительно объявила: – Надо обследоваться! – Но я же совершенно здоров! – опешил он. – Совершенно здоровых людей не бывает, – назидательно заявила она, – бывают практически здоровые… А у вас, – она глянула в карточку, – у вас, Станислав Сергеич обнаружено затемнение в легких. – Затемнение… – Полежите с месячишко, обследуетесь… Ну а дальше видно будет – может, радикального вмешательства и не понадобится. – Радикально вмешательства?! – хрипло переспросил Тропотун, на лбу которого выступила испарина. – Но я же в норме! Какой у меня диагноз? Врач на один неуловимый миг замялась, потом бодро сказала: – Подозрение на туберкулез. – Ей вдруг показалось, что этот видный мужчина сейчас хлопнется в обморок, и она возвысила голос: – Возьмите себя в руки! Болезнь излечима. Пройдете курс антибиотиков, потом санаторий… Спасибо еще скажете, что отдохнули! – Туберкулез… Но откуда?.. – Откуда он у всех? – она явно начала терять терпение. – И потом, диагноз пока под вопросом. Надо обследоваться. Может, у вас абсцесс легкого… – она нервно сдула со лба закрывшую левый глаз челку. – Абсцесс?! – вскинулся он, впиваясь пристальным взглядом в ее лицо. – Вы чего-то не договариваете! – Какой вы неуравновешенный! – недовольно отозвалась врач, избегая, однако, встречаться с ним глазами. – Сейчас выпишу вам направление… – Галина Ивановна, вас Главный вызывает! – Заглянула в кабинет яркая блондинка в туго обтягивающем ее пышные формы халате. – Иду! – с явным облегчением отозвалась врач, поднимаясь из-за стола. – Вы обождите, я недолго, – бросила Станиславу Сергеичу, скрываясь за дверью. Какая высокая… Машинально отметил он, прислушиваясь к удаляющемуся стуку каблучков. А когда сидит, не видно… Туберкулез… абсцесс… Мысленно повторял он, все еще не осознавая до конца глубины своего несчастья. Им владело, скорее, изумление перед вершившейся над ним явной несправедливостью. Стоп, Станислав, не психуй! Это излечимо. Однако как-то не так она на меня смотрела… Или показалось?.. Вдруг он осознал, что находится в кабинете один. Замер: стук ее каблуков будет слышен издалека – а рука уже тянулась через стол. Лихорадочно пытался прочесть врачебные каракули в собственной карточке. За такой почерк убивать надо! Диагноз… где диагноз?.. Да вот же он: «Подозрение на с-г»… Что за черт? С-ч… Ерунда какая-то… Да это же по латыни!.. Вдруг осенило его. И читается не эс-че, а ка-эр. Ка-эр… Канцер?! Перед глазами у него все поплыло, и карточка выпала из ослабевшей руки на пол. Рак? Недоуменно произнес он. У меня – рак?! Но это невозможно… Невозможно!! И тут им овладел дикий страх. Все происходящее напоминало ночной кошмар. Действуя, как автомат, он поднял карточку и положил на место. И буквально тотчас же распахнулась дверь и вошла врач. Шумно дыша, то ли от быстрой ходьбы, то ли от переполнявшей ее ярости, резко придвинула стул и зло уставилась на пациента. – Ну что, направление писать? Он молча кивнул. Сейчас! Вот сейчас он проснется – и все изменится! Снова он окажется дома в своей широкой финской постели, и все пойдет по-прежнему. Но кошмар длился и длился, и врач что-то писала, потом протянула ему, и лишь огромным усилием воли он заставил себя принять из ее рук роковую бумажку. Тропотун резко остановился и растерянно огляделся. Он находился в сквере возле Оперного театра. Как он сюда попал, он не помнил. В памяти остался лишь момент, когда он взял направление из рук врача – дальше следовал полный провал. Что делать? Что же мне теперь делать?.. Спрашивал себя Станислав Сергеич. В прошлом году я проходил флюорографию – и ничего не обнаружили. Неужели так быстро?.. Он не додумал эту мысль до конца, слишком уж она была страшной. Остановись, Станислав! Сказал он себе. Остановись и подумай. Чтобы принять конкретное решение, нужно владеть информацией. Значит – библиотека! Если процесс только начался, у меня есть шанс!.. Чтобы сократить путь, пошел проходными дворами. Миновал сырой и темный двор-колодец, пересек чистенький дворик с ухоженной клумбой посредине и, наконец, ступил под своды длинной и низкой арки, проложенной в теле дома. Гулким и тревожным эхом отдавались под ее сводами его шаги. Вдруг ему показалось, что шаги двоятся, он резко обернулся – ни души! – и тогда на него напал панический ужас. Он ощутил, что на него надвигается нечто огромное и незрячее, и что сейчас оно настигнет его и растопчет, словно былинку. Нервы Станислава Сергеича сдали – и он побежал. Выскочив в дневной свет, тотчас устыдился собственной слабости и перешел на нормальный шаг, хотя сердце все еще бухало за грудиной, как тяжелый молот. Здание областной библиотеки, двухэтажное, красного кирпича, в стиле модерн, находилось на Красном проспекте. Поднимаясь по широкой, с чугунными витыми решетками перил лестнице, Тропотун внезапно обозрел себя во весь рост в огромном старинном зеркале и остановился пораженный: глаза горят сумасшедшим огнем, волосы взлохмачены, губы нервно подрагивают… Он зажмурился и стал внушать себе: я спокоен, я совершенно спокоен, – и когда вновь открыл глаза, зеркало отразило лицо уверенного человека. Оставалось только причесаться. Сохраняя маску безмятежности, Станислав Сергеич вошел в читальный зал и прошел прямо к стойке. – День добрый, Оленька! – по-свойски обратился он к русоволосой библиотекарше. – Вижу, работой вас не перегружают… – кивнул на полупустой зал. – Так ведь лето, Станислав Сергеич, – неожиданно низким голосом ответила девушка, охорашиваясь. – Вы вот тоже давно не заглядывали… – Дела, Оленька, дела, – со вздохом отозвался он. – И сегодня тоже дело, причем деликатного свойства. – Он изобразил некоторое замешательство: – Теща у меня заболела… кажется, серьезно… – Теща? – девушка не сдержалась и хихикнула. – Извините, может вы ее любите… – Жить с нею можно… – неопределенно отозвался он. – Дайте-ка мне том медицинской энциклопедии на «ра». Выбрав место в углу, за колонной, чтобы никто не мешал, Тропотун придвинул тяжеленную книгу и отыскал статью «рак». В груди снова бухал тяжелый молот, Станислав Сергеич коротко вздохнул, словно бросаясь с моста в реку, и принялся читать. «В противоположность центральному раку, клиника периферического рака легких относительно бедна и монотонна… …опухоль длительное время протекает бессимптомно и в силу этого распознается, как правило, поздно. Нередко опухоль выявляется случайно при рентгенологическом исследовании грудной клетки, предпринимаемой по совершенно другому поводу.» Бессимптомно… прошелестел он пересохшими губами и прикрыл глаза. Поздно… Словно жуткие тропические цветы распускались перед его мысленным взором различные виды опухолей, увиденных на цветных иллюстрациях: пурпурно-лиловые, багровые, сине-красные… Он ощутил приступ тошноты и посмотрел в окно. На ветке охорашивался и попискивал желторотый бесхвостый воробей. Кто это его так? Подумал он. Наверное кошка… Лечение! Пронзила мозг судорожная мысль. И дрожащими руками он стал яростно листать огромную книгу. «…в огромном большинстве случаев имеет место многообразие клинического течения рака легких, обусловленного метастазированием, распадом легочной ткани, прорастанием плевры и другими осложнениями… …Вследствие недостаточности наших представлений о течении, взаимобусловленности и взаимосвязях отдельных фаз развития заболевания, эти осложнения часто обнаруживаются слишком поздно – лишь на операционном столе…» Это конец! Сказал себе Станислав Сергеич, с шумом захлопнув книгу. Конец! Повторил он, кажется, вслух, резко встал и решительно направился к стойке, над которой виднелась русая головка Оленьки. Его переполняла истеричная веселость висельника. – Все! Теще моей каюк! – радостно сообщил он и бросил на стол перед сидящей девушкой огромный том. – И да здравствует Большая медицинская энциклопедия!.. – тут он сделал под козырек и вышел из читального зала, парадно печатая шаг. Ошарашенная Оленька молча проводила его взглядом. От всегда корректного Станислава Сергеича она такого не ожидала. Нельзя же так явно радоваться – теща ведь тоже человек. Оказавшись в гуще шумного летнего дня, Тропотун ощутил себя Ноем, чей дощатый ковчег подхватили и понесли воды Всемирного потопа. Связи… положение… авторитет… Думал он. Господи, да кому все это нужно, если впереди маячит старуха с косой?! А чего ты, собственно, ждал, Тропотун? Осадил он себя. Что в момент твоей смерти архангелы вострубят в серебряные трубы и по небу пронесется Всадник Блед?.. Все будет проще! Гораздо проще и приземленней… И его губы исказила саркастическая усмешка. Он свернул в ухоженный сквер рядом с оживленной магистралью и присел на скамью, спрятавшуюся в буйно разросшихся кустах сирени. Его вдруг захлестнуло чувство такого нестерпимого одиночества, что он застонал и сжал голову руками. Все кончено! Он один… один… один… В кустах промелькнула какая-то тень – и сердце у него в груди остановилось. Станислав Сергеич понял, что умирает, и животный ужас заставил его вскочить. Нет! Нет! Нет! Нет!! Безмолвно взвыл он. Только не сейчас! Не здесь! Это неправильно! Несправедливо!.. Ужас понемногу отступал, и ему страстно захотелось, чтобы его пожалели, проявили сострадание и участие. Надо все рассказать Регине, подумал он, и перед его мысленным взором появилось ухоженное лицо жены. Вряд ли это ее обрадует, горько усмехнулся он. Больной муж – столько проблем… Может быть, Вера? Ну, конечно, Вера! Она умница, она поймет! Только ей можно открыть душу… И, подхватив со скамьи дипломат, Тропотун устремился на поиски телефона-автомата. – Верочка, это ты? – Да. – Голос прозвучал официально. – Вот, выдалась свободная минутка… Ты что, не одна? – Да… Сейчас, подождите! Это не тебе. Что-нибудь случилось? – Нет, все нормально, – отозвался он после едва заметной паузы. – Захотелось вдруг тебя услышать… На том конце провода молчали.