– Просто хотела, чтобы ты знал, что я не пропала, а изучаю дело, – ответила девушка. – Но делиться выводами пока еще рано. Всю ночь Ава проверяла в социальных сетях сведения об авторах рассказов из альманаха. Один из них переехал на побережье, другой – ушел служить в вооруженные силы, третья воспитывала троих детей и вот-вот должна была родить следующего, четвертая имела закрытую страницу, и тем не менее о ней удалось узнать, что она попала в автомобильную аварию и не встает с инвалидного кресла. Возможно, кто-то из них и мог иметь какое-то отношение к событиям в прошлом, но не к тому, что разворачивалось сейчас. Лишь Эми Фелтон в интернете не было. Кто-то другой писал под этим именем. Весь следующий день Ава думала о том, как во всей этой истории можно было свести концы с концами. Должен был быть еще кто-то, кого она в своей схеме на стене не учла. Ава мечтала, чтобы скорее наступили выходные, чтобы она могла сконцентрироваться на расследовании. Но до выходных было еще далеко. Девушка налила себе крепкого чая и открыла пятую историю – «Буря». В ней преступник расправлялся со своим подельником руками жертвы. В детстве, во время песчаной бури, героиню рассказа похитили. Однако, она никогда не видела похитителя. Подозрения упали на соседа, но его оправдали. Во взрослом возрасте история из детства вдруг напоминает о себе. Героине кажется, что ее преследуют, кто-то подбрасывает старые вещи, посылает предупреждения. И она решает, что настало время разобраться с бывшим соседом раз и навсегда, реализуя план мести во время песчаной бури. Ава посмотрела в окно: надвигалась гроза. Затем девушка перевела взгляд на стену с именами: истории о Саре в альманахе не было. Ава отставила чашку в сторону и ввела в поисковой системе имя сестры Сары Кокер. Первый же сайт выдавал информацию: Эмма Кокер, журналист региональной газеты. – Черт! – вырвалось у Авы. Она схватила телефон и набрала номер Итана, но он не отвечал. На ходу Ава надела куртку, сунула мобильный в карман, взяла ключи от «крайслера» и побежала вниз по лестнице. Автор иллюстрации: Оля Махначева Убийство по сценарию Автор: Андрей Бонцевич Он мне сразу не понравился. Какой-то… как несвежая груша. Неопрятный, толстый, с блестками пота на проплешине. С книгой в руке. Зачем я разрешил ему подсесть? В кафе, заполненном дай бог на треть, он почему-то подошел к моему столику. – Разрешите? Я пожал плечами. Он стукнул книгой по столу и свалился на стул. В нос мне ударил запах дешевого дезодоранта и пота. Я поморщился и махом выпил полкружки. – Хорошее пиво у них? – Мне нравится, – стараясь не смотреть в его сторону, ответил я. Он улыбнулся. Так, словно давно меня знал и хотел извиниться за прошлую обиду. Я молча поставил кружку и встал, чтобы пойти к бармену за следующей. Он попросил меня принести ему тоже и протянул двухтысячную купюру. – Я угощаю. – Забавно, – усмехнулся я и спросил: – В чем причина такой внезапной щедрости? – Принесете пива – скажу. Его пальцы – пухлые, с нестрижеными ногтями – барабанили по растрескавшемуся лаку столешницы. Мда. Лучше бы ко мне подсела какая-нибудь горячая штучка из тех, что появляются здесь пятничными вечерами. Ладно, черт с ним. Выпьем, а там видно будет. Он минут пять сидел молча. Я смотрел, как по стеклянным стенкам кружки медленно скатываются холодные капельки, и не знал, что сказать. – Я писатель, – выдал он, наконец. – Замечательно. Но я-то здесь причем? – Мне нужна ваша помощь. Если вы не согласитесь, меня убьют. – Вот как, – нахмурился я. – Так себе поворот. Мне уже не хочется соглашаться. – Послушайте, Макс!.. Это вопрос жизни и смерти. Не только моей. – Как говорил Хан Соло, «Пусть лучше убьют ее, чем меня». – У вас есть жена? – Что? Нет. Раз уж вы знаете, кто я, то вам должно быть известно и все остальное. – Да-да, – запнувшись, сказал он и покраснел. – Вы, да… У вас же лавочка мясная, правильно? Здесь, в доме напротив? – Допустим, – кивнул я. – Тогда это точно вы. Макс, я прошу вас, возьмите эту книгу. На первой странице ручкой написан номер. Обязательно позвоните по нему сегодня ночью или завтра утром. Поверьте, от этого зависит очень многое. Очень. Даже нет, не утром. В течение часа. Да, точно. Как можно скорее. – Позвонить-то не проблема. Но что я должен сказать? – Всего три слова. Нет, четыре: «Радость снова с нами». Я откинулся на спинку стула. Понятно. Писатель. Наверняка сочиняет какой-нибудь шпионский детектив и хочет быть максимально правдивым. Поэтому и разыгрывает здесь сценки из будущей книжки. Ладно, так-то почему бы и нет? Баловство, конечно, но хоть какое-то приключение. – Я согласен. – Вы меня просто спасли, ей-Богу! Давайте выпьем еще? Для меня эта кружка была уже шестой. Наверное, поэтому я плохо запомнил, что он нес, пока пил. Должно быть, он заметил мое состояние, поэтому предложил выйти подышать. На воздухе мне стало легче, и я решил, что хватит. Пора заказывать такси. Я взял книжку и накинул куртку. Мы немного прошли вдоль дома с кричащими вывесками, и я остановился, чтобы открыть приложение. Это заняло каких-то пару секунд, но когда я обернулся, то увидел, что мой внезапный спутник исчез. Клянусь, в городе не нашлось бы улицы, пустыннее, чем эта. Я хотел крикнуть, но вспомнил, что так и не спросил его имени. Впрочем, оно наверняка было на книге. Пару минут я смотрел на обложку, но буквы плясали перед глазами, и я плюнул на все это. В такси я, кажется, спал. Во всяком случае, водитель изрядно потрепал меня, прежде чем смог выдворить из машины. Я кое-как добрался до кровати и рухнул в одеяло, накрывшись подушкой. Дурацкий получился вечер. Утро выдалось не лучше. Голова трещала, словно в ней работал перфоратор, язык высох и приклеился к нёбу, а мышцы дрожали мелко и противно, как от лихорадки. Мне понадобилось два часа, три чашки кофе и теплый душ, прежде чем я смог одеться и отправиться в лавочку. Слава Богу, Маринка справлялась сама. Утренняя поставка еще не приехала, а от вчерашней остались только два килограмма окорока и несколько отрезков сала. Я сел около окошка, подпер голову кулаком и выглянул на улицу. Вот черт! За каким фигом я вчера брал такси? Ведь мой любимый бар ровно напротив, а квартира в этом же доме, только с другой стороны! Я всегда ходил туда пешком и возвращался в любом состоянии не дольше, чем за четверть часа! В голове загудело и закололо. Так. Ведь этот мужик просил меня кому-то позвонить! А где книга? Дома. Я встал и направился к выходу, но тут в лавочку вошел мужик в полицейской форме. – Максим Валерьевич, это вы? – Да, – осипшим голосом ответил я. Вот дьявол, я так и знал, что ничем хорошим это не кончится. – Лейтенант полиции Круглов Дмитрий. Вы не возражаете, если я задам несколько вопросов? – Полагаю, альтернативы у меня нет. – Вот и хорошо. Давайте присядем. Скажите, вы знакомы с Михаилом Дудецким? – Нет. Первый раз слышу о таком. – Вот как? Хорошо. Это писатель. Вчера он пил пиво в баре «Сонная кукушка». Вон в том. – Имеет право. – Безусловно. Вот только сегодня в пять пятнадцать утра он был найден мертвым. – А я-то здесь причем? – Вы были последним, с кем его видели живым. Я хочу поговорить с вами даже не в рамках доследственной проверки, потому что пока кроме этого обстоятельства против вас ничего не свидетельствует. – Я мало чем вам помогу. Я был сильно пьян вчера. Плохо помню вечер. – Смотрите. Нам сейчас лучше все-таки поговорить, потому что пока это даже не проверка. Это мы с вами беседуем один на один. Если мы заведем разговор под протокол, это будет уже совсем другая история. Пока вам бояться нечего. – А я и не боюсь. Просто мне действительно нечего вам сказать. Да, я вчера пил с каким-то мужиком в баре, он назвался писателем, но имени не сказал. Угостил меня пивом. Мы поболтали где-то около часа, потом оба вышли на улицу, он ушел своей дорогой, я своей. – И больше вы его не видели?