Слёзы льют по щекам градом. Дрожь охватывает руки и ноги. Меня всю колотит. Холод сковывает изнутри. Вдруг что-то горячее накрывает плечи. А в следующую секунду меня резко встряхивают, заставляют посмотреть наверх. – Ты чего? – резко интересуется Гром. – Что разревелась? – Ничего, – дёргаюсь. – Пусти… – Да что на тебя нашло? – не отступает парень. – Что такое? – Домой хочу! Он хмурится. Будто не верит. Но мне безразлично его мнение о моих ответах. – Родители даже не знают, где я, – бросаю гневно. – Они с ума сходят от волнения. Снова пробую отстранится. Только напрасно. Не отпускает. – Где твоя сумка? – спрашивает Гром. Молчу. – Где? – повторяет парень. Он держит меня за плечи. Такое чувство, будто вообще не собирается отпускать. И это бесит. Но в то же время странным образом помогает успокоиться. Ведь я уже не плачу. Мотаю головой. Неопределённо. Гром ловит мой взгляд и отстраняется. Уходит, возвращается уже с моей сумкой. Подает мне: – Держи. Рассеянно киваю, сжимаю ремешок. Его пальцы обхватывают предплечье. – Пойдем, – мрачно бросает он. Поднимаюсь, иду за ним. Мы спускаемся вниз по лестнице, направляемся к центральному входу. Гром достает ключ и открывает дверь. Спокойно. Без слов. Застываю от шока. Так просто? Нет, я понимала, что парень выходил из библиотеки. Иначе откуда бы взялись булочки, которые пекут именно по выходным? Но чтобы вот так! У него есть ключ. Он не взламывал замок. Не находит какой-то другой выход. Не отключал сигнализацию… – А как же сигнализация? – спрашиваю глухо. – Ее здесь давно никто не включает. – И у тебя все это время был ключ? Вопрос не требует ответа. Парень выводит меня на крыльцо. Мы спускаемся вниз по ступенькам. А я никак не могу прийти в себя. Тыльной стороной ладони вытираю слезы, шмыгаю носом. – Зачем? – спрашиваю, наконец. – Почему ты все это устроил? Почему сразу меня не выпустил? Гром смотрит прямо в мои глаза. Приподнимает бровь. – А ты не поняла? – выдаёт хрипло. – Хотел побыть с тобой наедине. Такой простой ответ ставит в тупик. Парень говорит абсолютно серьезно. В его словах нет никакого намёка на насмешку или издёвку. Он так и не отводит взгляд в сторону. Пристально смотрит. А я лишь судорожно сглатываю в ответ. – Ладно, поехали, – бросает парень. – Домой отвезу. Или ты на ту свою вечеринку хочешь? – Домой. Его мотоцикл припаркован недалеко от ограды. Парень протягивает мне свой шлем. – Крепче держись, – говорит он, когда я усаживаюсь позади. А после сам обхватывает мои запястья, буквально оборачивает вокруг себя. Пара мгновений – мотоцикл срывается с места. Рёв мотора оглушает. Невольно прижимаюсь к парню. Не хочу упасть на крутом повороте. Замечаю, что сейчас он едет иначе. Как будто осторожнее, чем в прошлый раз. Но меня все равно напрягает езда на байке. И хоть Гром ведёт себя уверенно, умело управляет этим железным монстром, мне гораздо привычнее и удобнее в салоне обычной машины. Ничего. Отсюда не так далеко до моего дома. Можно потерпеть. Вскрикиваю, когда вижу, что огромная черная машина несется прямо на нас. Даже не успеваю понять, что именно произошло. Откуда это авто взялось. Гром уходит от столкновения, и сжимает мои руки на своей груди. Опасается, чтобы не сорвалась. – Ты в порядке? – отрывисто спрашивает парень. – Д-да. Он ещё некоторое время держит мои запястья в своей крупной ладони. Потом убирает руку. – Дебил выехал на встречную, – мрачно говорит Гром. – Я… так и поняла. – Недолго ему ездить осталось. – В смысле? – Я его номер запомнил. Байк подъезжает к моему дому. Гром останавливается. Помогает мне встать. Мои ноги все еще немного подрагивают от напряжения. – Увидимся в универе, – заключает он. Но отходить от меня и снова усаживаться на байк не спешит. – Спасибо, что подвез, – роняю я. – Пока. Разворачиваюсь и ухожу, чувствуя на себя его взгляд. Между лопатками прямо покалывает от пристального внимания. Переступаю порог и сразу сталкиваюсь с мамой. – Доченька, что случилось? – удивлённо спрашивает она. – Вы же на все выходные уехали. – Планы немного поменялись, – улыбаюсь и обнимаю ее.