* * * Пашка писал Лере: «Тут десятки папок с распечатками!» И еще: «Папки с именами, как досье. На каких-то людей. Про маму вашу, про Вику, еще про кого-то. В каждой папке – распечатанные листы, везде есть заголовок „Расшифровка разговора“. Как будто у тебя сестра шпион. Круто?» Рассортированные по годам, они лежали на овальных столиках вдоль стен. Высокие стопки папок-скоросшивателей, какие можно увидеть в бухгалтерии или в канцелярском магазине. За каждым столиком – зеркало, создающее странный и завораживающий эффект, будто папок в десятки раз больше, чем есть на самом деле. Пашка разглядывал обложки, листал, не понимая, для чего это и зачем. Взял папку. Название: «Запись 012. О преодолении комплексов. Расшифровка от (март)». Открыл, прочитал первую страницу. «В две тысячи десятом мне было двадцать два. Вике – семнадцать. Лере – девятнадцать. Мы с детства звали Леру „Средняя“. Это была шутка, забава, ничего больше. Надеюсь, это не из-за нас у нее развились комплексы, которые вырвались наружу и разрушили к чертовой матери всю ее жизнь. Знаю, рано говорить, что Лера окончательно себя угробила. Это некрасиво. И вообще нужно быть оптимисткой (коей я являюсь). Верить в лучшее, все дела. Но! (Не могу удержаться.) Посудите сами: в две тысячи восьмом Лера стала сниматься в хоум-порно! Это такая штука, типа дома с одним партнером, на камеру. А еще вариант: идет трансляция, люди платят деньги и в прямом эфире смотрят, как Лера с мужиком себя ублажают! Можете вообще представить?! А потом она пошла по рукам! То есть со всеми подряд, не только с одним мужиком! Как это возможно? Откуда эта зависимость? И, главное, если бы ей в жизни чего-то не хватало, я бы поняла. Но нет! При деньгах, папа помогал, как всем нам, своя машина, дом ей собирались построить. Что могло щелкнуть в голове, чтобы ввязаться в такое? Я вам скажу что. Психические расстройства, наркотики, алкоголь и желание стать независимой. Пагубное желание, надо заметить. Поругалась с отцом, перечеркнула вообще все. Бунтарка без мозгов, так это называется. Я погуглила, посмотрела одну мерзость (всего сорок две записи), где наша Средняя трахается с каким-то пузатым бородатым чмошником на балконе ночью! Ладно, милая, тебе нравится, когда жирный трется пузом о твою задницу, но ведь все соседи в курсе, чем ты там занимаешься. А еще один миллион и сто двадцать шесть тысяч просмотревших! Понимаете, сколько извращенцев в мире? Злюсь. Три-четыре-пять. Глубокий вдох. Закрыть глаза. Кислород сжигает негативную энергию. Я спокойна. Продолжим». Больше всего походило на дневниковые записи. Пашка живо представил Нату, сидящую перед компьютером и набирающую текст. Или, может, она хотела написать книгу? Этакие мемуары блондинки. Это сейчас модно. В другой папке, на открытой наугад странице, прочитал следующее: «Как избавиться от „тяжелых“ воспоминаний? Их нужно пережить заново. В голове, разумеется, а не по-настоящему. Я же не блондинка какая, чтобы реально искать, например, тех своих одноклассников, которые однажды заставили меня съесть целый пакет сахарной пудры. (В седьмом классе я была слишком худенькой, и кое-кто решил, что меня надо подлечить таким вот образом. Не буду казаться излишне хвастливой, но папа потом прилюдно наказал всех трех козлов и заставил их извиниться. Папочка, ты у меня самый лучший!) Я хотела бы составить список комплексов, которые тянут меня назад. Ведь у меня есть цель, я к ней стремлюсь, мне нужно искать пути достижения. Итак. Раз уж вспомнила, правда? Обожаю готовить. Готовка – моя страсть. Прошла курсы „юных поварят“ в четырнадцать лет. Но я боюсь взяться за готовку тортов. Знаете почему? На курсах была одна девушка, которая идеально пекла кремовые торты. К ним нельзя было придраться. Если бы любой популярный повар из телепередач попробовал ее торт, он бы отдал ей победу безо всякой конкуренции. А мой торт не получался три занятия подряд. У меня подгорал крем, расползалась форма, вечно что-то разваливалось. В воспоминаниях то и дело возникает кулинарный класс, последний день занятий. Торт – финальный аккорд всего обучения. У меня от волнения дрожат руки. (А я мысленно шепчу: «Давай, Ната, не нервничай! Уделай всех!») Мне всегда и везде нужно быть первой, понимаете? Я так сосредоточена на готовке, что не сразу слышу аплодисменты. Мой торт в духовке, и я вижу, что он совсем не идеален. Хлопанье ладоней повсюду. Ищу взглядом источники звука, вижу ту самую девчонку и просто умопомрачительный по красоте торт перед ней. Лучший торт из тех, что мне доводилось видеть. Крем, черника, розочки, дольки банана, форма… Можно долго смеяться над моим комплексом, но, когда кто-то с легкостью делает что-то в сто раз лучше тебя, волей-неволей начинаешь сомневаться в собственных силах. Девчонке аплодировали, а я ощущала пустоту в душе, пропасть между нами. Мое увлечение, мою страсть как будто втоптали в грязь. Разве смогу я хотя бы приблизиться к такому идеалу? Мне, конечно, дали аттестат, но я сожгла его в тот же вечер, пока никто не увидел. Не хотела позора, потому что на самом деле провалила финальное задание. Это как занять второе место в любом виде спорта – самое обидное, что вообще можно придумать для спортсмена. Ужаснейшее воспоминание. С тех пор я ни разу не пекла кремовый торт. Не могла себя заставить. У меня дрожат руки, даже когда я просто читаю новый рецепт. Пора признать: комплекс не дает мне развиваться. К примеру, встретила замечательного молодого человека и хочу устроить ему шикарнейший вечер. Где, блин, торт?! Заказывать? Увольте. Только испечь. Смогу ли я преодолеть себя? Думаю, да. Первый этап – перегрызть канат. Второй этап – попробовать исправить ситуацию. Сегодня же займусь тортом. У меня скачано шесть разных рецептов. Ягоды и фрукты в холодильнике. Я взрослая и самостоятельная женщина. Надо испечь торт и принести его родителям. Канат я уже перегрызла. Только это тайна. Огромная всепоглощающая тайна». Пашка сделал несколько фотографий, сбросил Лере, заценить. Очень хотелось прихватить несколько папок, чтобы изучить их в спокойной обстановке. Просто так, без причины. Люди любят брать чужие вещи и изучать чужие жизни. А еще под столиками лежали тетради. В них оказались аккуратно вклеены вырезки из глянцевых журналов. «Двенадцать поз для занятий сексом на природе». «Как подобрать правильный крем для загара». «Выбираем мясо на шашлыки. Почувствуй себя мужиком». Кто-то собирает марки, а кто-то – вырезки со штампами, бывает. Пашка потянулся за упавшей сигаретой и под одним из столиков заметил несколько журналов. Они были разные по толщине и ширине. Не все глянцевые, да еще и сложенные кое-как. Наверное, поэтому он и обратил на них внимание. Взял несколько штук. Старые номера региональных журналов. «7 дней», «Миллениал», Life. Полистал. Закладок здесь никаких не было, номера шли вразнобой, годы издания – с две тысячи четвертого по две тысячи восьмой. Еще до того, как Ната встретила Дениса. Пашка сел на пол, скрестив ноги. Подтянул ближе всю стопку, начал листать, пытаясь уцепиться взглядом за что-то общее. В заголовках, в содержании. В одном из номеров «Кулинарного поединка» от две тысячи пятого года фигурировала статья о Веронике Подольской. Она открыла свой небольшой бизнес по производству кулинарных изделий. Часть заметки была вырезана, часть – обведена красным маркером. В номере журнала «7 дней» от две тысячи седьмого нашлась статья под заголовком: «Вероника Подольская: любое желание можно исполнить. Главное – захотеть». С фотографии на Пашку смотрела симпатичная чуть полноватая девушка с голубыми глазами и темными волосами. В руках она держала поднос с кексами. Фото было обведено красным маркером. Пашка взял еще несколько журналов, пролистал заголовки и – точно! – нашел заметки о Веронике, успешном кондитере и бизнесвумен. Кое-где часть заметок аккуратно вырезали, оставив заголовки, или обвели маркерами. В двух журналах лицо Вероники оказалось заклеено клейкими листиками. Внизу стопки лежало три журнала «Дикая природа» от две тысячи девятого года. Что-то об охоте, ориентировании на местности, ловле рыбы… Все чудесатее и чудесатее, как говорилось в одной сказке. Пашка сфотографировал пару страниц с заметками о Веронике, отправил Лере. «Это должно быть интересно. Ната очень любит Подольскую. С чего бы? Давай проверим». Лера до сих пор не прочла ни одного сообщения. Хочется верить, что она спит, но надо все же заехать, проведать. Тем более что Пашкины сообщения явно вызовут у нее еще больший интерес к серфингу в Интернете. Время летело стремительно. – Засиделся! – буркнул Пашка, хотя еще не собирался уходить. Он бегло прочитал несколько статей о бизнесе Вероники. Уникальность состояла в том, что Вероника открыла свой бизнес через Интернет. В те годы это было редкое явление. Не имея офиса, кондитерской лавки, магазинов, Вероника пекла кремовые торты, кексы, мармеладные плюшки на заказ дома и продавала их через Интернет-площадки. За полтора года она вышла на оборот в семь миллионов рублей в квартал, что с учетом низких затрат можно было смело считать бешеным успехом. Пашке было неинтересно. Он в бизнесе понимал мало. Да, полноватая голубоглазая девушка почти десять лет назад подняла неплохие деньги. Но при чем тут Ната? Зачем она хранит журналы со статьями о Веронике? Кто вообще хранит такое? Может быть, наблюдает за карьерой близкой подруги? Есть ли у Наты вообще близкие подруги? Он потратил еще минут пятнадцать, тщательно перебирая папки с распечатками. Искал упоминания о Веронике. Не нашел. Где-то в глубине дома скрипнула дверь. Или половица. Или еще что-то. Звук этот разнесся в тишине не хуже пистолетного выстрела. Пашка уставился в дверной проем, прислушиваясь. Если Ната вернулась, а она вообще-то могла вернуться в любой момент, дела плохи. И это уже не игра под названием «Подсмотри за сестрой старой подруги». Это серьезное преступление. По голове не погладят. И о чем он только думал? Звук не повторился. Может, показалось, но рисковать не стоило. Пашка быстро убрал журналы на место, вышел в коридор. В комнате за его спиной погасли лампы, и сразу стало понятно, что дом пуст и темен. Ночь сожрала его. Кроме собственного дыхания, Пашка больше ничего не слышал. Он стал медленно спускаться по лестнице, вглядываясь в провалы окон, сквозь которые в дом затекал густой рыхлый мрак. Под ногой скрипнула ступенька – звук был точно такой же, как услышанный недавно. Сердце прыгнуло в груди. Вот ведь… Дом как будто отозвался еще одним скрипом. Где-то за спиной. С высоты второго этажа. Пашка развернулся. Кто-то стоял наверху, у деревянных перил. Темный силуэт. Его, Пашку, обошли сзади. Переиграли. А потом вспыхнул свет. * * * Яркий, слепящий свет танцпола выбивал из головы ненужные мысли. Лера кружилась, прыгала, обнималась, хохотала. Как раньше. Как в прошлой жизни. Сколько времени когда-то она провела среди потных танцующих и пьяных тел? Сколько выпила, сколько сбила каблуков? Никогда и никому не сосчитать. Это время плотно упаковано в коробки и сохранено на жестком диске памяти. Вокруг тоже толпились, обнимались, прыгали и хохотали. Где-то у сцены потерялась Вика. Она крикнула, ткнув пальцем: «О, чур, мой мужик!» – и растворилась в толпе. Почти наверняка ее сегодняшний вечер закончится в чужой квартире, на чужой постели с каким-нибудь молодящимся сорокалетним дядькой. Толик был рядом. Пошел за напитками. Он умел уговаривать – Лера за последние полчаса выпила уже два бокала рома с колой. Пришлось признать, она отвыкла от алкоголя. Тут же захотелось курить, но в кармане были только проклятые подушечки жвачки. Голова кружилась. Молоденький диджей объявил со сцены время ностальгии и врубил ремикс на «Руки Вверх!».