Кирилл Просматриваю на ноутбуке макеты новогоднего онлайн-каталога для небольшого Питерского бренда. У них своё производство, крутейшее качество и очень яркий концепт, но эти макеты мне категорически не нравятся — стандартно и сухо. Тупо проходняк. А проходняк — это не к нам. Мы делаем дорого и ахуенно. Без халтуры. Перечёркиваю всё прямо на макете. Обычно я более терпим к чужим косякам, но сейчас бешусь. Хочется рвать и метать. Потому что с Настей у нас какой-то сплошной дисконнект, который я никак пока починить не могу. Для меня такого определения не существует. Существует только «приложил недостаточно усилий для достижения цели», но вот в данной ситуации реально «не могу». Буду давить — сделаю хуже. И вот эта шаткая ситуация в одной сфере моей жизни заставляет меня подтягивать до идеала всё, что попадается на глаза в других сферах. А по факту — натягивать сову на глобус. Такая вот компенсация. — Антош, а кто эту бурду дизайнил? — Без понятия. Ну, кто-то из дизайнеров. — Ты гений. — Закатываю глаза. Понабрали хипстеров, блин. — Скоро дослужишься до звания начальника отдела логики. — Логистики, может? — Нет, логики. — У нас нет такого отдела. — А я специально под твои скиллы открою. Будешь там тупить с умным видом. Пишу короткие рекомендации в макете, отправляю, закрываю. Антон продолжает стоять над душой с видом казанской сироты. Сейчас посыплются просьбы. Я бы сам у себя в таком состоянии не стал просить, а Антон вон, не боится. Минус ему за отсутствие инстинкта самосохранения. Ладно, и плюсик за храбрость. — Чего хотел-то? — Да тут это… — Мнётся. — Ну? Отпуск? Прибавка? Отгулы? — Надо только одно выбрать? — Я тебе Джинн что-ли? — Тогда отпуск. На последнюю неделю декабря. У меня сестра Снегурочкой подрабатывает каждый год, хорошие деньги зашибает. Хочу в этом году с ней. — Снегурочкой? — Дедом Морозом. — Смущённо гладит рыжую бороду. — И что, прям настолько хорошие деньги? — Сестра за пять дней двухмесячную зарплату учителя получает. Мм. Может мне тоже…дедом Морозом? — Ладно, Антоша. Трах-тибидох, желание твоё исполнено. Заявление на отпуск принесёшь завтра, подпишу. Иди работай. Антон уходит, а через пару секунд ко мне снова стучат. — Можно. В кабинет вваливаются Максим и Костя — ребята-разнорабочие, которые занимаются в основном изготовлением сложного декора по эскизам дизайнеров. Максим держит в руке верёвку, которая тянется за дверь. Поджимаю губы в предвкушении. Мм, чую, что-то фееричное притащили! — Кирилл Дмитрич, мы вот… Сделали всё, как вы просили. — Тянет за верёвку. В кабинет вкатывается полутораметровый деревянный олень на колёсиках. Часто моргаю. Так, Кир, спокуха. Нормально всё… — Это у нас что? — Олень. — Выдают хором. — Вижу, что не слон. И зачем он нам? — Ну, — Костя топчется с ноги на ногу, — вы ж сами сказали, оленя бы для съёмки, вместо оленьих рогов над камином. — Нет, Кость, я сказал: «Давайте целого оленя, чо уж». А это принципиальная разница. Устало тру ладонями лицо. Господи, как меня эти миньоны задолбали. — Так что, Кирилл Дмитрич? Оленя в утиль? Оглядываю ещё раз упоротую троицу. Оленя жалко. Вид у него такой придурковатый, что язык не поворачивается дать добро на утиль. Пусть живёт чудище лесное. — Поставьте в зоне отдыха, только с колёс снимите. «И сами слезайте» — хочется мне добавить, потому что, ну как в адеквате можно вот эту дичь сотворить? Максим с Костей выталкивают чудище за дверь. Я откидываю голову на спинку кресла. Хочется ненадолго выключиться из этого мира, но я очень плохо сплю в последние дни. Трипую во влажных фантазиях. Пару раз был совсем на грани, даже полез в телефонную книжку в поисках кого-то, кто не против развлечься. Но стоило представить это в красках, как всё желание тут же отвалилось. Заменять суррогатом настоящие эмоции не хочу. Да и со своей стороны сейчас дать другой женщине что-то, кроме автоматических фрикций я не смогу. И вот зачем оно тогда? Просто чтобы об кого-то подрочить? Не мой стиль. Дверь тихо открывается. Не отрываю взгляда от потолка. Знаю, кто это. Догадался по душному облаку приторно-сладкого вишнёвого парфюма. Глаза б мои на неё не смотрели… — Кирюш? — Тянет Катя со сладкими нотками в голосе. — У тебя всё хорошо? — Какая-то дребедень целый день. То тюлень позвонит, то… олень.