— Макс, кончай грузиться, идём наверх, — сказал Филипп, не отрывая глаз от игрушки. Друг напоследок прошёлся по струнам, зажал барре, прислушался к звучанию сложного аккорда и отложил гитару в сторону. После бессонной ночи он выглядел измученным и бледным. — Достало. Все эти ссоры с Камилой, — наконец отозвался Макс, тяжело вздохнув. — Знаешь, я часто сравниваю себя с надувным шариком. Он поминутно живёт с мыслями о смерти, и когда его спускают — сильно матерится. Ведь вместо разрыва сердца и души он летит со свистом, а за ним бегут смеющиеся дети и ликуют от восторга! Он на границе полёта и смерти. Он ненавидит людей… детей. Ведь что он для них? Обычный шарик на верёвочке, за которую можно подёргать и поиграть… а для него эта верёвочка — тонкая нить между разноцветной жизнью, любовью, праздниками и нелепой быстрой жестокой гибелью. Представляешь, что творится у него в душе? Попользовались и выкинули на помойку. Вот и догадайся, что у меня в душе. Моя нить … в её руках. Макс застонал и склонил голову. Нечёсаные патлы свесились на лицо, плечи задрожали, и непонятно было, плачет он или смеётся. — А чего ты ожидал от неё, брат? — поинтересовался Фил с назидательными нотками в голосе — в нём вдруг проснулся учитель, хотя именно Макс в их компании любил философствовать и наставлять. Тот не ответил, продолжая изображать великомученика. — Эй, ты чего? — Фил потянулся к другу и легонько толкнул его в плечо. — Хреново всё, — грустно усмехнулся Макс. — Разочаровался в ней, да? — задумчиво констатировал Фил, скрипя кубиком. — А я вот не разочаровываюсь. Потому что никем не очаровываюсь. Пошло оно всё! — Ты крут, бро. Нужно учиться быть потребителем и ни от кого не зависеть. — Как я. — Как ты. Чёрт. Нет. У меня не выйдет. — Тогда забей. — Забил. Уже забил. — Идём отрываться! С этими словами парни покинули репточку. В холле сквота уже собрался народ. На пятничную тусовку допускались самые близкие, но и таких насчитывалось не меньше сотни: друзья музыканты из рок-групп, друзья друзей, соседи из комнат и много хорошеньких девушек. В толпе мелькали лица с пирсингами, татухами и тоннелями в ушах, многие были одеты в камуфляжные штаны, разноцветные толстовки с логотипами, мерчами групп и прочей атрибутикой. Казалось, старенький сквот вместил в себя всю альтернативную молодёжь столицы и гудел как космический двигатель. Не хватало только главных виновников «торжества», ради которых и собралась в этот час неформальная тусовка. И когда Макс и Фил вошли в холл, по залу прокатился восторженный гул. Пообщавшись с друзьями, парни расположились на импровизированной площадке для выступления. В этот раз всё было экспромтом, и Макс принялся подстраивать гитару. Таинственный диджей, скрывающий лицо за чёрной повязкой, колдовал над пластинкой, а Фил занял место у компьютера и приготовился ловить настроение фронтмена. Такие квартирники были обычным делом в пятничные и субботние вечера. Макс приложился к бутылке с минералкой — после вчерашнего загула он изнывал от жажды и, заглянув в плейлист, начал с лирической песни про нерастраченную любовь. Она звучала красиво и по-Максовски круто, он, как говорится, пел душой, умело пользуясь главным своим инструментом — голосом. Девочки, сидящие у порога площадки, зачарованно вздыхали и даже плакали. — Я буду смотреть на твои пустые ботинки… Они так похожи на тебя самого… сорри, саму-у-у-у, (похулиганил Макс), Я так люблю твои смешные картинки На них твои пальцы, которые всё… Всё дальше… от меня, всё дальше от меня Дальше, дальше, дальше… от меня Всё дальше… от меня… Потом я вспомню, как твоё сердце Билось во мне жарко и нежно дыша. Я окунусь в тёплую ванну погреться. Как жаль ты не видишь — это моя душа… Всё дальше… от меня… всё дальше от меня…* * «Московская» (М. Макарова, «Солнцеклеш», 1998) Голос Макса окутывал приятной теплотой и грустью, диджей дополнял летящую мелодию звуками ёрзающей пластинки, а Фил накладывал семплы с помощью специальных программ, отчего получалась ни с чем несравнимая умопомрачительная киберакустика. Народ отвечал восторженными воплями и терпеливо ждал «чего-то пожёстче». Вскоре и Макс зарядился позитивом толпы, запел свои «тру-шные» песни, и тусовка взревела. *** Фил и его друзья хорошо погуляли в сквоте и, раззадоренные адской веселящей смесью и алкоголем, отправились выпускать пар. Устроили гонки по трассе на Воробьёвых горах, чуть не задев припаркованные у обочины машины, с визгом тормозов остановились на смотровой площадке у МГУ и с дебильным хохотом влились в компанию молодёжи. Кажется, это были студенты, а может, кто из сквота увязался следом. Фил мало запомнил их лица, его переполняли драйв и тяга к экшену. Запрыгнув на площадку балюстрады, он распахнул объятия навстречу ночному городу и заорал слова любимой песни: — Pick me up Been bleeding too long Right here, right now I'll stop it somehow… («Забери меня, истекающего кровью так долго, Прямо здесь, прямо сейчас». Korn, «Alone I Break») Шум снимал на камеру смартфона, а Макс потянул его за болтающиеся полы куртки и вернул «с небес на землю». Одно неловкое движение — и Фил покатился бы по склону в пропасть, однако сейчас мысли о самосохранении его ничуть не волновали — кровь кипела в жилах, а затуманенный разум искал выхода. Тесно ему было находиться в ограниченных рамках. И отчего-то было смешно. Люди казались совершенно безликими, сливались в нечто размытое и абстрактное, но вот из общей массы выделилось одно миловидное лицо и постепенно сфокусировалось в довольно приятную картинку. Фил пригляделся. Девушка была интересной и яркой. Тёмные глаза, вздёрнутый носик, россыпь розовых косичек, хаотично свисающих с головы точно витые шнурки. Красота… Она зачарованно смотрела на него, словно перед ней был сам рыжеволосый Локи — бог огня и коварства. Это льстило, чёрт. Это всегда льстило. Девушка очаровательно улыбнулась. — Лайм! — Протянула она ему бутылку початого Клинского. — Будем знакомы? Я Олька! — воскликнула она, пытаясь перекричать толпу. После Фил вспоминал обрывки разговоров, огни ночного города, мелькающие за окнами автомобиля, и Олькино сияющее лицо рядом с собой. — Я бы и дреды сделала, но папе не понравится, поэтому «шнурки». А тебе нравится? — трещала она безумолку, намекая, что в таком виде и речи не может быть о возвращении домой. — А давай и тебе сделаем? Я могу. Я вообще много чего могу. * * * Фил проснулся с первыми лучами солнца. В последнее время бессонница всё чаще одолевала его, но после вчерашней тусни ему удалось поспать часа три. Информационный голод ел изнутри, так всегда бывало, когда он забивал на учёбу. С того самого злополучного происшествия со стареньким профессором Вагнером прошёл почти месяц. Фил стиснул челюсти, сдерживая поднимающуюся волну негодования. «Ты что творишь?! Кем ты себя возомнил?! Кем?!» — отчитывал его ректор-отец, расхаживая по кабинету и нервно теребя галстук. Как и ожидалось, старикан-профессор накатал на студента Полянского жалобу на имя декана факультета с просьбой отчислить из универа, и эта писулька дошла до отца. Строки из докладной отчётливо врезались в память и больно жалили при малейшем упоминании об инциденте. Впрочем, старикашка опомнился не сразу, видимо, неделю думал, как бы поизвращённее написать. «…Разнузданно вёл себя на занятии, огрызался, используя нецензурные слова, бросался мебелью и в присутствии студентов оскорбил заслуженного деятеля науки — (звезду, бл**ть), профессора Вагнера…» И никаких оправданий на этот раз отец не хотел слышать. Замкнулся в себе после гневной отповеди, и даже когда Филипп уходил из дома, не окликнул, не развернул. Вот и сбылась мечта идиота. Теперь он не учится и даже не живёт дома. Чёрт, он всё равно докажет отцу, что старикан намеренно топил его и подло оклеветал! От негативных мыслей Фила затрясло, он тут же скользнул рукой в карман джинсов, висящих на спинке стула, и вынул белую баночку с «куколками». Погремушка почти опустела — на дне её каталось две или три таблетки. Быстро, слишком быстро на этот раз они закончились. Фил подавил желание принять допинг, вдохнул полной грудью и засунул баночку обратно в джинсы. Несколько дней назад он заподозрил неладное и твёрдо решил впредь обходиться без «куколок». Ведь Фил прекрасно осознавал, куда заведут его такие эксперименты. К тому же для достижения цели теперь требовалось не менее трёх таблеток. Пошарив в тумбочке, он поочерёдно вынул три книжки, бережно погладил корку томика Пратчетта и с сожалением отложил в сторону, взялся за учебник по патанатомии — эту дисциплину он сдавал на третьем курсе и неплохо помнил основные темы. Мысли об учёбе навеяли лёгкую ностальгию. Фил нацепил на нос очки с диоптриями и ухмыльнулся, подозревая, как не вписывается в окружающую обстановку своим учёным видом. «Тема 6. Воспаление. Этиология, морфогенез и патогенез», — пробежался он по странице учебника и с интересом вчитался. С жадностью впитывая информацию, он не замечал, как быстро летит время. «…Пролиферация начинается уже на фоне экссудативной стадии… Однако клетки инфильтрата постепенно разрушаются и в очаге воспаления начинают преобладать фибробласты…» Тут же вспомнились стадии развития пневмонии, которые он помнил ещё с прошлогодней лекции. На память Филипп никогда не жаловался, а уж на слух информация воспринималась лучше всего. — Что читаешь? — неожиданно под ухом проскрипел сонный голос Ольки. — Да так, тему учу к занятию, — по инерции ответил Фил, не желая вводить Ольку в курс дела. Он вообще любил просыпаться один и такое явление, как Олька в его постели, было скорее исключением из правил. Обычно все его случайные интрижки проходили на стороне, а потому, как только девчонка начала подавать признаки жизни, почувствовал дискомфорт и раздражение. Олька выползла из-под одеяла и попыталась прочитать абзац, однако споткнувшись на первом труднопроизносимом слове, возмутилась: — Что за… это же не читабельно. — Отвянь, — отбрил её Фил и захлопнул учебник, понимая, что его уединению пришёл конец. — Типа я тебе помешала? — обиженно проныла Олька. — Типа ты просто н е в теме, — усмехнулся Филипп. — Ты похож на ботана, — не отставала девчонка. Филипп почувствовал на себе её пристальный взгляд, но сделал вид, что не слышит. — Вчера ты был другим — общительным и весёлым, — упрекнула его она. — Считай, что это был не я, — пробурчал он себе под нос. — Ты точно извращенец, как можно читать такое? — удивилась Олька, потянувшись к телефону. — О, всего лишь девять утра, можно ещё поспать, а ты учи-учи, — зевнула она, вжимаясь в его плечо и крепко обнимая. — Папа говорит, тот, кто много читает, тот умным по жизни бывает, — невнятно пробормотала она и тут же засопела. Фил прифигел от такой обезоруживающей простоты, однако и не подумал сопротивляться. Олькины объятия ему вдруг напомнили другие: робкие и трепетные. Отчего? Он и сам не понимал, но сейчас картинки из детства заполнили все его мысли. Фил вспомнил ту страшную ночь несколько лет назад, когда они с Линой Альтман остались одни в загородном доме Полянских и насмотрелись ужастиков. Лина тряслась как осиновый лист и он, двенадцатилетний пацан, дрожал от страха не меньше девчонки, однако вида старался не подавать. Ведь она так на него смотрела… будто он настоящий защитник. Фил грустно улыбнулся. Ему вдруг остро захотелось вернуться в то лучшее лето его жизни. Он вспомнил свои детские страхи и желание защитить юную Лину от реальных монстров, затаившихся в углах спящего дома, вспомнил, как те тянули к ним свои костлявые лапы. Фил прикрыл глаза в надежде удержать это внезапно возникшее чувство тоскливой радости, но оно уплывало, а картинка быстро тускнела и покрывалась сеткой глубоких морщин. «Увидеть бы её снова… Лину Альтман. Какая она теперь стала?» — думал он, проваливаясь в сон. *** Солнце палило в лицо возмутительно ярко, припекало щёки, обжигало глаза, даже сквозь опущенные веки Фил ощущал жар огня. Он будто увяз в песках безбрежной пустыни, терялся в миражах, а внутри горела засуха, и хотелось пить, невыносимо хотелось пить.