* * * Дверь… Крыльцо… Машина… Завелась с пол-оборота. А как иначе, когда она новенькая, только из салона, хотя пришлось ей сделать постпродажную подготовку: где-то молотком долбануть до вмятины, где-то рашпилем пошкрябать, где-то замазать, где-то на стекле скол нарисовать. Чтобы не выглядела как новенькая, а стала как старенькая. И в глаза не бросалась. Выезжаем. Поворот. Встаем на трассу. Проезжаем двадцать километров, сворачиваем на заправку. Здесь будем ждать, но недолго — минут десять. Другого пути у них нет, только если повернуть назад, к границе. Но зачем?.. Пошло время… Две минуты. Пять. Девять. Ага!.. Вон он, автобус, показался. Вполне себе симпатичный. Катит с разрешенной скоростью. Не нужны им лишние контакты с полицией. Шторы на окнах сдвинуты и лица… много лиц. Мужских, в большинстве совсем молодых. Ну, вот и познакомились… Проехали. Выждать пару минут… Теперь можно. Пристроиться в хвост, выдерживая километровую дистанцию. Прикрыться вон тем грузовичком, который примерно с такой же скоростью едет. Хорошо бы еще для верности кого-нибудь пропустить. Но все машины несутся с превышением. Оглянуться — никто сзади не пристроился?.. Вроде нет. Дорога чистая до горизонта, если не считать пары тракторов и повозки. Но лучше всё же… Развилка. В стороне, на стоянке запасная машина. Подъезжаем, пересаживаемся. Другая марка, другой цвет. Тоже только что с конвейера, но по виду не скажешь, на первый взгляд машинка убитая. И едет поэтому с такой скоростью. Куда же они направляются? Далее граница с Россией. Ну, или… Точно — свернули. Что там?.. Всё там — вокзал, аэропорт, развязки с выходом на другие трассы. Город там. А может, они недалеко? Может, они здесь хотят? Нет, чушь! В собственном доме? Нет, не может быть. Пока идем по главной дороге. Хорошо, что он заранее подумал, расставил несколько машин. В городе приходится притираться ближе и, значит, шанс быть замеченным возрастает. Правда, и машин между ними болтается больше. Ну что, смена? Свернуть. Быстро сбросить эти «колеса» и пересесть на другие. Влиться в поток… Не просто обеспечивать слежку в одиночку. Обычно такую «карусель» до десятка машин крутит, меняясь буквально через несколько минут. Говорят, «топтуны» из бывшего КГБ умудрялись до трех десятков сменных «бортов» задействовать, когда, к примеру, за посольскими следили. То фирма была! Поворот… В сторону аэропорта. Неужели… Точно — туда! Значит, самолет. Следовательно — налегке. Оружие они на борт вряд ли протащат. Значит, оружие и боеприпасы отдельным маршрутом пойдут и будут ждать на месте. Наверное, так. Хуже, если это «пустышка», а толпа бойцов — команда регбистов, собравшаяся во главе с тренером на товарищеские соревнования. Или, наоборот, лучше. Потому что без жертв. Хотя зачем тогда камушки? Авансы? И Мансур, из которого регбист — как из пастуха воздушная гимнастка. Нет, не будет легкого исхода, не будет! Аэропорт. Автобус остановился. И мы встанем — бросим машину на стоянке. Ключи в бардачок. Антон Иванович потом распорядится, уберет ее с глаз долой, ну или какой-нибудь угонщик — не суть важно. Главное, чтобы она здесь долго не маячила. Аэровокзал. Разделятся на группы? Да, так и есть — разделились по двое, значит, полетят разными рейсами. Предусмотрительно. Это чтобы исключить любые случайности. Судя по всему, их матч состоится при любой погоде. С кем лететь? Пожалуй, с Османом, с командирской группой. Он здесь всем заправляет. Какой их рейс? Не угадать. Смотрят на табло. Судя по всему — ближайший. Ростов? Или Нижний? Ладно, не будем гадать, возьмем билеты на все ближайшие рейсы, чтобы не промахнуться. — Мне до Ростова один… Как нет? А если в бизнес-класс? Ну и ладно, что дорого! Ну да, по нему не скажешь. А надо соответствовать, чтобы не обращать на себя внимания. До отправления час двадцать. Вагон времени, если пошустрей крутиться. Купить у одного уличного торговца пару телефонов с симками. И у другого пару. Найти в Интернете нужный телефончик, позвонить по ростовскому номеру. — Здравствуйте. Хочу сообщить вам крайне важную информацию о том, что рейсом номер… в ваш город прибывает группа террористов. Да, именно… пятнадцать бойцов… Вы правильно услышали. Не важно кто. Считайте, доброжелатель… Не имеет значения откуда, важно, что знаю точно… По всей вероятности, готовится захват школы или детского интерната… Послушайте, я не шучу… Встречайте… Отбой. Симку разломать и в урну. Телефон в кусты. Еще один звонок, по второму номеру, но уже в полицию. — Да, террористы… Встретьте, пожалуйста… Доброжелатель… Но хорошо информированный доброжелатель… Потому что школа… Отбой… Теперь звонки по другой группе. В иные города, куда они предположительно полетят. — Да… террористы… Да… Крайне опасные… Дети… Всё! Метнуться в ближайший бутик. Купить, не глядя, костюмчик, кожаное пальтишко, туфли за полугодовую зарплату продавца. Пожалуй, еще айфон, очки с затемненными стеклами и трость. Правильно подобранные аксессуары хорошо отвлекают внимание от лица. Как глубокий вырез у блондинки с пятым размером, где на лицо вообще никто не взглянет, а взглянув — забудет. Через отдельный вход идет уверенный в себе джентльмен, как с обложки «Форбса». — Добрый день. Бросает дипломатик на досмотр, вертит в руках мобильник последней модели, на который все пялятся. Так и надо. — Всё?.. Спасибо. Подняться в самолет, плюхнуться в кресло, расположенное со стороны трапа. Глянуть в иллюминатор. Ну что, идут? Идут! Считаем: раз, два… пятнадцать… Всё, полный комплект. Попросить плед, чтобы прикрыться. Бизнесмены — люди деловые и в самолетах обычно спят, чтобы на земле работать. — И подушечку. Спасибо, больше ничего… А теперь — подумать. В идеале их встретят. Должны встретить, потому что пятнадцать террористов — это не пустячок. Правда, если этих возьмут, но они успеют сообщить об этом, то вторая группа может сняться с рейса. И скрыться из аэропорта. Ну да ладно, операция всё равно будет сорвана. А если ребята на местах серьезные, они успеют выбить из них информацию. И тогда… Летит самолет. В кожаном кресле бизнес-класса сладко спит какой-то господин. Позади него глазеет в иллюминаторы и на девушек-стюардесс «команда регбистов». Похоже, некоторые вообще первый раз в самолете летят. Ну ничего, прилетят. — Пристегните ремни… Пошли на посадку. Самолет прокатился по рулёжке, встал. Они что, совсем охренели?! Возле трапа стоит полицейская машина. Одна! Из нее лениво, вразвалочку, выбираются трое полицейских с автоматами, болтающимися на животах. О чем-то переговариваются, зевают, переступают с ноги на ногу. Трое! Они что, хотят втроем целую банду скрутить? Или это лишь прикрытие, а главные силы в стороне залегли? Например, вон те механики, копающиеся подле самолета. Или та парочка? И наверняка невидимые, залегшие в травке под маскхалатами снайперы. Он поступил бы так же! Именно так! Пассажиры потянулись на выход. И «команда регбистов»… Но внизу их придержали: «Простите, можно вас на минуточку?» Напряглись, но отошли, в драку не кинулись. Командир подошел к полицейским, о чем-то с ними доброжелательно заговорил. Вытащил целую кипу паспортов и стал передавать по одному. Два полицейских, скучая, отступили за машину. Молодцы! Правильно, оценили обстановку, прикрывшись бортами от мгновенного нападения. Теперь их легко не взять, только если через капот прыгать… Полицейский полистал один паспорт… второй… третий… Ну же… Пора!.. Четвертый… пятнадцатый… И… вернул их. Вернул и козырнул: — Извините, гражданин. Всё в порядке. Можете следовать дальше. Еще раз… Служба такая… Это как понимать? А как же снайперы? А нет никаких снайперов! И вообще никого нет — только трое полицейских, которые среагировали на звонок и прибыли для проверки документов. Проверили и успокоились. Как будто террористы не имеют нормальные паспорта, а вместо них предъявляют специальные террористические удостоверения с фотографиями. Не поверили ему, не восприняли всерьез! И что теперь? Успеть надо теперь, пока они не растворились в толпе и не исчезли из аэропорта. Быстро заскочить в туалет — несколько минут в запасе есть, быстро им не уехать! Скинуть кожаный плащ, пиджак и ботинки. Очки и трость не нужны. Вытащить из сумки спортивную куртку, кроссовки. Зачесать волосы вперед, сунуть в уши наушники. Мельком, на бегу глянуть в зеркало. Похож… В смысле, совершенно не похож на прежнего бизнесмена с обложки «Форбса». И походочку, походочку другую — спортивную. Походка и жесты «рисуют» человека лучше, чем иной грим. Пошел, чуть пританцовывая, музон слушает и жвачку жуёт. Такой вот не первой свежести, но молодящийся дядя. Привет, тусовка!.. И где они? Быстро отсмотреть стоянки такси, автобусов, маршруток… Нет их! Ну не могли же они сквозь землю… А если и не собирались?