— Компьютерный задрот? Поди зануда тот ещё. — Ну… Есть немного. — Чем привлёк? Хорош собой? Опиши. — Высокий, жилистый, спортивного телосложения. Скуластый. Нос с горбинкой. Глаза с прищуром. Тёмненький. Короткая стрижка, щетина. Небольшой шрам на левой щеке. Тяжёлый, хмурый взгляд. Мысленно вижу его перед собой. — Бруталити. — Ещё какой… — Пришли фотку беспалевно. А чё вздыхаешь так тяжко? До сих пор не уложила его на лопатки? — Такого уложишь… — А почему нет? Ты же красотка. Юная, сексуальная, горячая, безбашенная. — Ему плевать на всё это, Марин. Может, я тупо не в его вкусе? — Пффф! Да не верю! На тебя у любого встанет. Сколько ему? Тридцать? До импотента далеко. Мой турок вон в сорок семь ещё зажигает. Что с твоим-то не так? — Я его раздражаю. Кирилл жутко бесится всякий раз, когда мы пересекаемся в квартире. Он постоянно меня затыкает, называет соплёй или малявкой. На контакт не идёт. Намеренно игнорит или жёстко опускает при друзьях. С моим мнением не считается. Не воспринимает всерьёз, понимаешь? — подытоживаю с досадой в голосе. — Спокойно, Ясь. Равнодушием тут и не пахнет, — заключает тоном семейного психолога. — Это у него я портмоне украла. — Ооо… — Его подарила ему бывшая жена. Он был ужасно зол, когда нашёл меня. — Надеюсь, ты его вернула? — Я сдала этот кошелёк на барахолку, когда было нечего жрать. Если б знала, что это подарок, так не поступила бы. В который раз сожалею о том, что не подумала. — Пипец ситуация… Но ничё, не расстраивайся. — Чё делать, Марин? — Извинялась? — Да. — Уже гуд. — Он меня не простил стопудово. — Перебесится со временем. — Чёт пока этот принцип не работает. Посоветуй, как мне действовать. — А чего именно ты хочешь, Ясь? Чего хочу… — Хочу сломать бетонную стену, которая между нами. Лучше и не скажешь. — Ну… Есть два варианта. Соблазнить или хитро задружить. Чтобы сблизиться, сечёшь? — Задружить вряд ли получится. Это с Черепом влёгкую, а Дым… С ним тяжело. Он к себе не подпускает, понимаешь? — Череп. Бож… — Это третий парень, Тоха, — поясняю я ей, спохватившись. — Короче, Ясь. Бери быка за рога. — Что ты имеешь ввиду? — притормаживаю у входа в аптеку. — Ты должна сразить его наповал. Предстать перед ним во всей красе и создать лютую ситуэйшн, при которой будет возможность вывести его на ревность. — А если просто выложить как есть? Рассказать о том, что чувствую. — Ты что? Ни в коем случае! — Ясно. — Во-первых, он слушать тебя не станет. Во-вторых, разозлишь ещё больше. Будет считать докучливой малолеткой, пускающей по нему слюни. Оно тебе надо? — Нет. — Вот и я о том. Не надо. Ладно, зай, мне пора. Мы с Мехметом в ресторан идём. Он не любит ждать. Буду собираться, а то уже опаздываю. — Давай. — Рада была тебя услышать. — И я. Не пропадай. — Окушки! Целую тебя, дорогая! — Пока. Короткие гудки вызывают прилив грусти. Как же всё-таки жаль, что Мари далеко. Пожалуй, она единственная, с кем я могу быть откровенной. Чёрт, и я совсем прослушала её рассказ о себе! Эгоистично сконцентрировавшись на своей проблеме под названием Кирилл Дымницкий. Надеюсь, она не в обиде? Вздыхаю и обхватываю ладонями ручку. *** В последующие полчаса успеваю отстоять очередь, прикупить необходимое и вернуться на хату. У подъезда встречаю Паровоза. Он стоит у бодрого мерседеса и трещит с каким-то незнакомым парнем. — Приготовился бухать? — спрашиваю у Тохи уже на кухне, заприметив на столе батарею из бутылок и тарелку с закуской. — Да, но ему позвонил Рома Беркут, отвлёк. — Что за Рома? — двигаю к себе откупоренную бутылку водки и достаю несколько саше с порошочком из кармана. — Это тот мажор, с которым тёрлась бывшая невеста Паровоза. Перевожу взгляд с бутылки на Черепа. — Гм. Мне начинать тревожиться? Вдруг уже морды там бьют друг другу. — Они щас не в контрах уже. Делить нечего. — Думаю, осадочек нехилый всё равно остался. — Алёна мажора кинула, так что нет… — Санта-Барбара, блин. Даже не буду расспрашивать.