Бросаю в гречку. Отхожу. — Дым, ты хавать будешь? — Рискну, Тох. Рискнёт. Закипаю ещё больше. Заправляю салат, перемешиваю помидоры, огурцы, зелень, лук. Отодвигаю стул со скрежетом, сажусь, а Череп тем временем раскладывает по тарелкам гречку и ставит их перед нами. — Ну и кусьмяры. Порубила бы тупо напополам, — наколов помидор, снова язвит Козлина, сидящая напротив. Криво улыбаюсь. Ей Богу, едва сдерживаясь. — Мать вашу! — морщится, положив в рот ложку гречки. — Вы сколько туда соли херанули? — Слушай, а подними-ка свою задницу и приготовь обед сам! — чеканю по слогам. — Пожалуй, чуть позже так и сделаю. Потому что жрать это невозможно, — встаёт, поднимает тарелку и несёт её к мусорке. Мудило. Тщательно пережёвываю салат, глядя в одну точку. Его счастье, что он унёс эту тарелку самостоятельно. Иначе, вот вам крест, разбила бы ему её о голову… *** Обед, как вы поняли, прошёл в довольно-таки напряжённой атмосфере. Есть абсолютно расхотелось, да и настроение конкретно испортилось. Расстроенная я двинула в аптеку, дабы прикупить Паровозу «лекарство» от алкоголя и знаете что? В этот самый момент мне звонит Мари: звонкая, весёлая и жизнерадостная. — Selam, [Привет (с тур.)] москвичка! — громко визжит она. — Привет. Неожиданно, — останавливаюсь у пешеходного перехода. — Nasılsınız? [Как дела?] Свожу брови к переносице. — А можно по-нашенски? Я ни фига не одупляю. — Rusça konuşuyor musunuz? [Вы говорите по-русски?] — Мари, ты издеваешься? — цепляю взглядом зелёный сигнал светофора и вместе с толпой перемещаюсь на противоположную сторону улицы. — Прости, Яська. Я тут практикую турецкий… — Со мной это бесполезно. Останавливаюсь. Выгибаю бровь, глядя на дебила, занявшего всю зебру. Совсем тупой, что ли? Не в курсе, что тормозить надо ПЕРЕД ней? Люди, тихо возмущаясь, огибают тачку оленя. — Хм. Мари что-то щебечет в динамик, а я тем временем направляюсь прямо к иномарке, но вовсе не для того, чтобы обойти её, как делают это все прохожие. — Бортич, ты вообще меня слушаешь? — Ага. Ща, минутку. Решительно шагаю прямо тупо по капоту охеревшего долбодятла. Водила опускает стекло и выливает на меня убойную порцию мата. Спрыгиваю на землю. В ответ, не оборачиваясь, демонстрирую ему средний палец. — Ты совсем попутала, сука? — Э, а ну залез обратно! Слышу, как его затыкают мужики, проходящие мимо, и, довольная своей выходкой, иду себе дальше. — Ясь, ты здесь? — Да туточки я туточки. По улице иду прост. Шумно. — Как ты там? Всё хорошо? Работу нашла? Не бомжуешь? — Нет. Я в поряде. Машины мою. Живу с тремя молодыми мужиками. — А ну с этого места поподробнее. Удивлена, судя по интонации. Но её можно понять. — Да чё… Если вкратце, украла у одного из них портмоне на заправке. Они меня нашли месяц спустя по симке. Так и «познакомились». О деталях, как всегда умалчиваю. Зачем ей нервничать? — А живёшь ты с ними с какого перепугу, Ясь? — Паровозу стало меня жалко. Любезно подсуетил угол и подкинул работёнку. — Взамен на что? — На ничто. — Добрый самаритянин с таким-то погонялом? — недоверчиво уточняет. — Ага, прикинь? — Ой не знаю, Ясь. Ты давай там поаккуратней. Мужики никогда ничего не делают просто так. — Илье ничего от меня не надо. — Этот Илья слепой или строит из себя долбаного рыцаря? — Ни то, ни другое. — А что тогда? — Он намертво влюблён в рыжую бестию, не так давно жёстко поколотившую меня на почве ревности. — Хоспаде… Сериалище настоящее. — И вообще, мне его друг нравится, — вылетает изо рта прежде, чем успеваю подумать. — Тааак. Интересненько… Что за перец? Как зовут? Сколько лет? Чем занимается? — сразу обстреливает меня вопросами. — Кириллу тридцать. Он… Бандит? Член ОПГ? Как бы объяснить Мари, чем парни занимаются? — Программист, — выпаливаю первое, что приходит на ум.