Нахожу его номер в списке контактов и уверенно тыкаю на вызов. Бери трубку, козлина! Один гудок. Второй. Сброс. Ухмыльнувшись, набираю его ещё раз. Через три гудка он меня снова сбрасывает, а в последующий раз и вовсе, по ходу, заносит в чёрный список. Ведь робоголос сообщает, что абонент не абонент. Сжимаю челюсти. Помешала им или что? Чем таким занят что нельзя ответить? Мозг подбрасывает нелицеприятные картинки с участием Пергидроли. Блин… Вдох-выдох. Трасса. Машины. Лобовик. Панель. Цифры. Опускаю стекло, чтобы поторопить Черепанова. — Поехали, Тох. Время поджимает. — Санька, не прощаемся! — Веди себя хорошо, — вставляю свои пять копеек. — И это, с другом своим поосторожнее, кисуль, — предупреждаю из женской, как её, солидарности. Харитонова вскидывает руку наверх и показывает мне средний палец. — Поехали, Череп. Улыбаюсь, отворачиваясь к дороге. Уверена… Мы с этой девчонкой однозначно подружимся! Глава 14. Хозяин автосервиса Ужасно. Ужасно знать, что Кирилла нет дома. Ночью и утром следующего дня. Во вторник. С субботы на воскресенье. Через неделю в четверг. Отчего-то очень неприятно осознавать, что всё это время он проводит с Пергидролем, затянутым в порнушные сетчатые колготки. Её любимый элемент одежды. Да-да… Я ж, благодаря Черепу, нашла страницу этой (будь она не ладна) Киры в соцсети и, кажется, изучила её вдоль и поперёк. И страницу, и Киру. Один раз всего её фотки посмотрела, а в памяти зачем-то намертво отложилось всё до мелочей. Короткая рваная стрижка обесцвеченных волос, вездесущая ярко-алая помада, родинка над верхней губой. Модный (но такой дурацкий) полушубок-жилет. Красные когти, длине которых может позавидовать сам Фреди Крюгер. Серьёзно? И вот она нравится Дымницкому? Нравится же, учитывая, что он с ней встречается. Для здоровья. Грррр. Особенно меня взбесило то, что на её странице есть их общие с Киром снимки. Целых три штуки нарыла. Первая — её рука на его руке. Вторая фотка, где эта цапля обнимает его за шею и, улыбаясь, делает селфи. И третье — изображение её голых копыт, снятых на фоне его расстёгнутой белой рубашки. Ни на одном из этих снимков нет лица Дымницкого, но я почему-то, к сожалению, безошибочно узнаю его на каждом и… Страшно расстраиваюсь. Здравствуй, необоснованная ревность…? Это же она, верно? Раньше я никогда с подобным не сталкивалась. Понятия не имела, что это такое, а теперь… Закипаю. Раздражаюсь. Психую. Бешусь. Выхожу из себя. Смешно вам? И мне самой тоже. Я ему кто? Никто ведь. Кому расскажи, у виска покрутят. С чего я решила, что имею право злится? Мы не пара и не друзья даже. Он ко мне абсолютно равнодушен. Я для него пустое место. Воровка, которую по доброте душевной, из жалости подселили в квартиру. Всё. А ведь тогда, при первой встрече на заправке, мне почудилось, что в его глазах я увидела искренний интерес по отношению ко мне. Именно как к девушке. Сам же заговорил со мной. Вопросы задавал. Разглядывал. Я невозмутимо жевала жвачку, выдавая скучающе-безразличный покер-фэйс, но видела и чувствовала нутром что-то такое… Необъяснимое. Волнующее. Будоражащее. Чисто на уровне инстинктов. Как будто бы мы сразу привлекли внимание друг друга. По-взрослому. Как мужчина и женщина. — Харэ. Она уже блестит так, что в глазах рябит. Завязывай угробляться. Голос Эмиля, владельца автосервиса, в котором я работаю, вынуждает меня отвлечься от беспокойных мыслей. — Здрасьте, — здороваюсь, поднимая голову. — Как дела, Яська? — подходит ближе и останавливается слева от меня. — Всё ок, — отхожу чуть назад, чтобы придирчиво оценить результат проделанной работы. Что ж. Тачка Эмиля рили выглядит отлично. — Никто не обижал тебя сегодня? — Та я вас умоляю, — отмахиваюсь, хмыкнув. — Сама кого хочешь обижу. — Опять ты мне выкаешь, — недовольно цокает языком. — Мы же с тобой договаривались. Забыла? — Извините. Извини, — на ходу исправляюсь, и он смеётся, качнув головой. — Ещё раз услышу, обижусь, Ясь. — Лады, — киваю, дотирая передний диск насухо. — Не устаёшь с утра до ночи тут возиться? Девчонка всё-таки, тяжело. — Нет, мне нормально, — спешу его заверить.