— Точно? — Точно, — встаю, выпрямляясь, и бросаю тряпку в ведро. — Чё мне? В тепле тут, при деле. Туалет. Кофе, еда. Хорошо всё. — Ты голодная? — спрашивает вдруг. — Да не. — Так да или нет? — улыбается он, и на его щеках появляются ямочки. — Ну… — Что ела сегодня? — строго так осведомляется. — Я сточила пару яблок и шоколадный батончик, не переживай, — торможу себя, чтобы не добавить — те. — Так и думал. Это несерьёзно, Ясь, ну-ка пошли со мной, — не дожидаясь моей реакции, разворачивается и двигается в сторону двери. — Я правда не хочу есть. — Пошли-пошли, — бросает, не оборачиваясь, и мне остаётся только поставить ведро и последовать за ним. Начальник всё-таки, как бы. Надо. Мою руки по пути. Вытираю мокрые ладони о штаны. Проходим через улицу в соседний бокс, поднимаемся по лестнице и оказываемся на втором этаже, а чуть позже и в его кабинете, что мне категорически не нравится. Сразу ощущаю давящий дискомфорт, ползущий неприятными мурашками по коже. Обнимаю себя в непроизвольном жесте, щурюсь от вспыхнувшей на потолке лампы и настороженно разглядываю помещение, ведь нахожусь здесь впервые. — Ты должна мне помочь, — ставит на стол большой бумажный пакет и достаёт оттуда контейнеры с едой. — Сестра подсела на фудблог. Готовит каждый божий день как ненормальная. — Это ж здорово. — Да фиг знает. Не всегда её эксперименты удаются, но готовить она стала точно лучше. — А я вот не умею толком, — признаюсь, не пытаясь скрыть досаду. — Какие твои годы. Научишься. — Хотелось бы, — выдаю неожиданно для себя самой. — Иди сюда. Тут запечённые баклажаны, мясной пирог, капкейки и ещё какая-то ерундень, — подняв лоток вверх, задумчиво рассматривает его снизу. — Рулет с чем-то. Чё? Пробуем? — поворачивается ко мне. — Я… Это так странно. Начальник и подчинённая будут уничтожать вместе пироги? Хм. — Не отказывайся. Падай сюда, — машет рукой. — Эмиль… — Не переживай, в больницу тебя отправлять не собираюсь. Ты у нас, как никак, в автосервисе один из лучших сотрудников. Можно сказать, работник на вес золота. — Ой, не гони. — А что? С твоим появлением выручка, касаемо мойки, увеличилась втрое. — Да? — удивлённо выгибаю бровь. — Да. Приезжают вон клиенты в другую смену и расстраиваются. Ясю им подавай. — Та ну, ерунда. Какая им разница, кто тачку напидорит. — Разница есть, поверь, — начинает резать пирог. — Ну ты где там? Блин. Несколько секунд меня одолевают сомнения, однако, глядя на его неторопливую возню с лотками, расслабляюсь и всё же ковыляю к столу. Честно говоря, запах оттуда доносится что надо. У меня даже живот урчать начинает. — Ты ж не на диете? — Ну… Вообще, я стараюсь держать себя в узде. И калорий всегда трачу больше, чем в себя запускаю. — Понятно. Неважно. Один раз можно. Ты вон какая стройная. Ничё не будет, — отпиливает здоровенный кусок пирога и толкает ко мне тарелку. — Давай садись, Ясь. Поедим, чай попьём, поговорим. Хочу узнать о тебе больше. Напрягаюсь. — Зачем? — на автомате принимаю протянутую вилку. — Как зачем? Я беспокоюсь о своих сотрудниках. — За меня беспокоиться не надо. У меня всё хорошо. — От хорошей жизни на автомойку не устраиваются, — заявляет уверенно. — Сколько тебе лет? — Когда на работу брал, не спрашивал. — Только потому что Паровоз за тебя просил. — Восемнадцать есть, можно не очковать. Трудовой кодекс не нарушается, — закидываю в рот угощение, а он смеётся. — Вкусно, кстати. У сестры руки из правильного места растут, — наплевав на этикет, беру кусок пальцами. — Она мечтает открыть свою пекарню. — Классная мечта. — Посмотрим, серьёзно ли всё это. Если да, то я помогу ей баблом. Баклажаны бери тоже. Обычно они неплохие на вкус. Накалываю на вилку один. Пробую. — Мм…. Найс! — Нравится? — Да. А сам-то ты чё не ешь? — подозрительно прищуриваюсь. — Ем, — тянется за пирогом. — Ясь, а пацанов ты откуда знаешь, если не секрет? — внимательно на меня смотрит. — Кореша мои. Дружим, — отвечаю я расплывчато. — А где познакомились? — настойчиво продолжает выяснять подробности. — На заправке. — На заправке? — Они бенз заливать приехали. — Не говори, что там работала, — догадавшись, хмурится он. — Работала и чё. — Неподходящее для девушки занятие. Тем более для такой девушки, как ты. — Это Ferrari enzo? — рассматриваю коллаж на стене. — А вон там слева Aston Martin DB9? — Да. Эти фотки я привёз из Франции. Ездил туда в прошлом году. Был на выставке авто в Париже. — Прикольно. Машины любите? Любишь, — поправляю себя, тягостно вздыхая. Ну почему так сложно разговаривать с ним на ты? Он ведь ненамного старше Дымницкого… — С детства ими увлекаюсь. У бати была своя автомастерская. — Ааа. Так у вас типа семейное дело? — ещё один баклажанчик на вилку накалываю. — Нет, Ясь, — как-то резко меняется в лице. — Но ты, получается, пошёл по его стопам.