— Невозможно. — Дик у нас фаталист, — усмехается Анатоль. — Ладно. Садись, я объясню. Мы усаживаемся вокруг тела Неудачника, и Анатоль начинает рассказ. Я слушаю, отстраняясь от деталей и запоминая основные факты. Неудачник не говорит своего имени и адреса. Неудачник — великолепный стрелок… и будь он чуть удачливее, то прошёл бы «Лабиринт» за сутки, сорвав все призы. Неудачник никогда не стреляет в игроков. — Что? — переспрашиваю я. — То. Он не стреляет в игроков. Монстров бьёт влёт, — бурчит Анатоль. — Смотреть завидно. А в людей ни разу не выстрелил. Когда я его тащил во второй раз, то на этом и прокололся. Был уверен, что он поможет… — Он «плывёт»… — говорю я. — Считает происходящее реальностью… нет! Нет, он же сам мне сказал, что вокруг виртуальность! — Ага, — соглашается Анатоль. — Ориентировку он не потерял. Но с человеколюбием у него заскок. — Верующий? — предполагаю я. — Пацифист? Анатоль лишь пожимает плечами. — Значит — его каждый раз убивали игроки? — Его убивала судьба, — вступает в разговор Дик. — Его убивали игроки, монстры, обвалившийся потолок, рикошет, он тонул в расплавленном асфальте и падал с высоты. Пятнадцать смертей, все разные. — Так не бывает, — замечаю я. — Разве что он сам этого добивается. — Если он самоубийца, то очень-очень хитрый, — не соглашается Дик. — Всё выглядит случайностью. Только их слишком много, случайностей. — Дик считает, что это его карма, — говорит Анатоль. — Чем-то он заслужил такую участь. И что бы мы ни делали, вытащить его невозможно. — Крейзи, это чушь, — говорю я. Дик лишь улыбается. — Ребята, неужели нет способов отключить игрока принудительно? Не зная его адреса? Дайверы «Лабиринта» переглядываются. — Не темните, — прошу я. — Дело серьёзное. — Способ был, — признает Дик. — Анатоль его попробовал. Смотрю на Анатоля, ожидая разъяснений. — Тринадцатикратная смерть, — неохотно говорит тот. — Если игрок гибнет тринадцать раз подряд с интервалом менее пяти минут, то программа его вышвыривает без объяснения причин. Это барьер для абсолютных бездарей. Я ещё не понимаю. — Сегодня утром я попробовал этот способ, — говорит Анатоль. — Не стал тащить Неудачника через уровень, а просто стал у начала, и принялся его убивать. Тринадцать раз подряд. Потом ещё два раза, решил, что в счёте сбился. И — ничего! — Стоп! — кричит Дик, вскакивая. — Леонид, ещё шаг и я убью тебя. Это игра! Понимаешь? Отступаю от Анатоля. Дик прав, нельзя мерить происходящее в «Лабиринте» мерками реального мира или даже Диптауна. Это глубина в глубине. — Как он себя вёл? — спрашиваю я. — Я ему всё объяснил вначале! — Анатоль тоже на взводе. — Не думай, что мне это в кайф! Всё объяснил, стрелял из винчестера в голову! Думал, может хоть сопротивляться начнёт! А он вначале пытался убегать, потом просто сидел и ждал! Теперь понятно, почему Неудачник такого мнения о нём. — Леонид, это игра, — повторяет Дик. — На семнадцатом уровне, чтобы пройти, тебе нужно было расстрелять мальчика, привязанного к двери туннеля. Ты сделал это? Конечно сделал… Его невозможно было отвязать. — Это была лишь программа, Дик. Рисунок и звуковой файл. Она мешала пройти к живому человеку. — А сколько людей ты расстрелял в первый день, зарабатывая репутацию? — кричит Анатоль. — И не говори о честном поединке! Ты думер старой школы, ты дайвер! Все герои «Лабиринта» не имеют и половины твоих возможностей в поединке! Ты можешь выскочить из глубины и не чувствовать боли! Стрелять как в тире! Пройти по проволоке, как канатоходец! Он замолкает, хмурится. — «Аль-Кабар» — твоя работа? Киваю. — Красиво… — Анатоль остывает так же быстро, как и заводится. — В общем так, Леонид. Мы тебе мешать не будем. Пробуй. Но на нас не отвязывайся! Мы свою работу делаем. — И сейчас наша очередь, — добавляет Дик. — Приходи через шесть часов. Если за этот срок мы не вытащим парня, то снова будет твоя очередь. Я не спорю. Они хозяева, я гость. Поднимаюсь, иду к компьютеру у стены. — Эй, Леонид! — кричит вслед Анатоль. — Знаешь, почему ты не мог убить эскорт-гвардейцев сразу? Качаю головой. — Программы тоже умеют жульничать. Куда бы ты ни стрелял, правильным выстрелом будет последний. Что ж, спасибо за информацию… Касаюсь клавиатуры, записываюсь. — Через шесть часов, — говорит вслед Дик. — Не раньше! 110 На этот раз народа в колонном зале меньше. И всё же человек десять стоит, потягивая пиво и явно дожидаясь меня. Иду мимо. — Стрелок! Оборачиваюсь. Двое незнакомых ребят и длинноволосая девчонка идут ко мне. — Я — Стрелок, — соглашаюсь я. — Кто ты? — спрашивает сутулый очкарик. Многие берут такие невоинственные внешности, усыпляя бдительность соперников. Разборок со стрельбой, похоже, не будет. Ну и хорошо. Вчера все кипели, но за сутки головы поостыли. — Это неважно. — Стрелок, чего ты добиваешься? — вступает в разговор девушка. — Ты просто играешь? — Нет. — Тогда что тебе нужно? Тебя весь день видели на тридцать третьем уровне. Ты что, застрял? — Нет. Делегация топчется на месте, потом парень в очках поднимает руки. — Мир, Стрелок? — Мир, — недоумённо отвечаю я. — Ребята боятся идти сквозь тридцать третий, — поясняет он. — На тридцать втором полсотни человек скопилось. Стрелок, если ты не будешь вести отстрел игроков, то тебя тоже не тронут. А иначе — объявляется большая охота. И не только в Сумеречном Городе. — Хорошо, — соглашаюсь я. — Только одно условие… на самом начале уровня сидит паренёк с пистолетом. Его тоже не трогать. Очкарик и девушка переглядываются.