Вика не замечает, какую промашку допустила. Я этому безумно рад. Торопливо говорю: — Чем лучше? — Они звучат. Так вот в чём дело. Мне не послышался шум ветра и плеск воды из картин. — Рождается новое искусство, — говорю я. — Давным-давно родилось. И не одно. Просто нам пока непонятно, что это искусство. Когда пещерный человек рисовал на стенах оленей, это тоже не сразу признали творчеством. — Если так, то весь Диптаун — произведение искусства. — Конечно. Не весь, но местами — несомненно. Иди сюда. Вика бесцеремонно хватает меня за руку, подтаскивает к окну. — Смотри! Вот оно что. Вика рисовала с натуры… только существуют ли в реальности такие горы? Центральный пик — наверняка, нет. В нём километров десять высоты, он вырывается из горной цепи, словно гордый бунтарь. Облака кружат вокруг вершины, бессильные накрыть пик своей шапкой. Гора словно слоями нарезана — тёмная зелень лесов, салатная полоска альпийских лугов, снежное кольцо и серый, мёртвый гранит вершины. Между нашей хижиной, а она тоже стоит на порядочной высоте, и пиком-гигантом раскинулось озеро. Не очень большое, но идеально круглое, я сказал бы — нарисованное, не будь оно таким живым. Вода тёмно-синяя, тяжёлая, на грани льда. Я молчу. — Не боишься, что это фирменный антураж для привередливых клиентов? — спрашивает Вика. — Ещё чего. Обойдутся. Мы смотрим на горы. — Долго рисовала? — тихонько спрашиваю я. — Два года, — беспечно говорит Вика. Киваю. На это можно потратить и больше. Это не штампованные заоконные красивости, продающиеся на каждом углу. Мне кажется, что если я возьму даже очень сильный бинокль, домысливать ничего не придётся. Картина сделана полностью — во весь объём. — Очень хочу туда спуститься, — говорит Вика, глядя на озеро. Молча киваю, соглашаясь. — Страшно. Дорога очень сложная, — вздыхает Вика. — Если привязать верёвку к окну, то на вон ту тропинку можно выбраться запросто. Но по северному склону полгода как прошёл оползень. Тропинку наверняка завалило. Я поворачиваюсь к ней, смотрю в глаза. Нет, она не врёт и не смеётся. — Ты хочешь сказать, что это всё — живое? — спрашиваю я. — Туда можно войти? Подняться на пик, искупаться в озере? — Вода ледяная, простудишься. — И всё это живёт? Падает снег, идут лавины, случаются бури? Вика кивает. — Чтобы держать такое пространство, нужен отдельный сервер! — Два сервера. Один полностью занят, другой ещё всё заведение держит. Глотаю холодный воздух. Спрашиваю: — Так… зачем ты здесь работаешь? Тебя любая фирма возьмёт пространственным дизайнером, только позволь заглянуть в это окошко! — У меня свои причины, — говорит Вика, слегка повышая тон, и я понимаю — вопрос неуместен. Свобода для всех и во всём. Может быть, ей нравится быть виртуальной проституткой? — Спасибо, — говорю я. Вика недоумённо хмурится. — Спасибо, что позволила это увидеть, — объясняю я. — Ты ведь не каждого сюда пускаешь? — Не каждого. А ты покажешь мне свои картины? — с улыбкой спрашивает Вика. Я вздрагиваю. — Ты сказал, что не умеешь придумывать названия. Значит, приходилось этим заниматься. Вот так. Я тоже сглупил. И, подобно Вике, не заметил своей оплошности. — Я давно не рисую, — признаюсь я. — Так получилось. Может, и к лучшему, всё равно мне такое не по силам. Вика даже не пытается вежливо спорить. Она знает себе цену. — Знаешь, я хотел пригласить тебя в ресторан, — говорю я. — Если ты согласишься… — Нет. Я чувствую себя оплёванным. Почему-то я был уверен, что Вика согласится, что ей понравятся «Три поросёнка», что мы постоим над горной рекой — пусть не я создавал тот пейзаж, но я люблю его… — Понимаю, — говорю я. — Нет, не понимаешь. Дело не в клиентах, сейчас как раз затишье, а девочки меня подменят. Я сама тебя приглашаю. В наш ресторанчик. Ничего не понимаю, но соглашаюсь. Вика придирчиво осматривает меня, поправляет воротник рубашки. — Сойдёт, — решает она. — Пошли. — Далеко? Вика только улыбается, подхватывает со стола маленькую замшевую сумочку. Мы выходим в коридор, и я отмечаю, что двери больше не поскрипывают в приступах любопытства. — Пошли, пошли… Мы идём, чинно взявшись за руки, словно воспитанные дети на прогулке. Коридор кончается винтовой лестницей, мы поднимаемся вверх. Насчитываю семь витков, прежде чем дорогу преграждают тяжёлые бархатные шторы. На мгновение возникает мысль, что пространство здесь вывернуто, и мы сейчас выйдем в холл первого этажа. — Ничему не удивляйся, — говорит Вика, и ступает вперёд. Я иду следом, в полной уверенности, что смогу выполнить её просьбу. Мы выходим на морской берег. Закат красит небо оранжевым и золотым. Море устало дышит, лаская берег. Песок под ногами — чёрный. Весь пляж антрацитово-чёрный. Я знаю, что такие пляжи есть. Я никогда не думал, что это так красиво. На берегу стоят белые столики под зонтами, за столиками люди. Все живые, не программные муляжи, я сразу это чувствую. В основном девушки, лишь за тем, что ближе всех к берегу, двое мускулистых парней. Да ещё рядом с длинной стойкой бара примостился тощий парень в шортах. — Это наша рекреационная зона, — шепчет Вика. — Идём. Мы садимся за свободный столик, Вика склоняется ко мне: — Здесь самообслуживание. Иди к стойке, возьми мне шампанского. Иду, увязая в песке. Трое мужчин и двадцать женщин наблюдают за мной. Всё выглядит донельзя странно — словно чудовищный тайфун прошёлся по побережью, снеся отели и дома, но пощадив часть открытого ресторанчика. Впечатление усиливает задёрнутая шторами дверь, через которую мы вошли — она одиноко стоит в чёрном песке. — Привет! — говорит мне парень у стойки, и быстро суёт руку. Машинально пожимаю ладонь. — Вика сухое шампанское любит, — говорит парень. — Только не бери французского, возьми «Абрау-Дюрсо», оно где-то слева под стойкой… Ты здесь первый раз? Я тебя не видел раньше. Сегодня день пустой, все девчонки тут собрались. Ну, сейчас тебе косточки промоют! Он тараторит с энергией Робинзона, встретившего Пятницу. У него чрезвычайно подвижное лицо, во рту не хватает пары зубов. — А ты мне нравишься, — говорит парень, почёсывая облезающий от загара живот. — Блин, точно нравишься! Ха-ха! Испугался? Не, я тут не работаю, то есть работаю, но не так. Ты тем двоим, у воды, не понравься случайно! У меня уже голова идёт кругом. Выдавливаю жалкую улыбку, захожу за стойку, достаю из ведёрка со льдом бутылку брюта, беру пару высоких бокалов. — Во, перезагорал я вчера! — восклицает тем временем парень, отрывая длинный пласт облезающей кожи. — С девчонками поспорил, что сгорю, они не поверили. Приходят утром — а я и впрямь сгорел!