Я встаю с дивана и выхожу на пробежку в хьюстонский воздух, похожий на суп. Если буду бегать в Космическом центре, кто-нибудь из моих знакомых может увидеть, как я ползу, а я бы не пожелала такого зрелища невинному прохожему. Google приходит мне на помощь: в пяти минутах ходьбы есть небольшое кладбище. Чтение детских имен вроде Альфорд или Брокхолст на надгробиях может стать приятным отвлечением от мучительных упражнений. Я вставляю свои наушники в уши, включаю альбом Alanis Morissette и иду в ту сторону. Сейчас 6:43, а это значит, что я успею вернуться домой и принять душ, чтобы посмотреть «Остров любви». Не судите меня. Это недооцененное шоу. К моему разочарованию, сидение на диване с мыслями о тренировках не улучшило мою аэробную форму. Я поняла это на третьей минуте пробежки, когда рухнула перед надгробием Ноя Ф. Мура, 1834–1902 (удивительно подходит). Я лежу в траве, обливаясь потом, и слушаю, как стучит мое сердце в ушах. А может, это просто Аланис кричит. Я не предназначена для этого. И под «этим» я имею в виду использование моего тела для чего-то более напряженного, чем дотянуться до шкафа с угощениями. Который, кстати, состоит из всех моих шкафов. Да, хорошо: доктор Кюри сблизилась со своим мужем из-за их общей любви к велоспорту и прогулкам на природе, но мы не можем быть такими, как она: нежной женщиной, ученым и спортсменом. Когда я замечаю, что солнце садится, я соскабливаю себя с земли, прощаюсь с Ноем и начинаю ковылять домой. Я уже почти вернулась к входу, когда замечаю кое-что: входа нет. Высокие ворота, через которые я пробежала по дороге сюда, теперь закрыты. Я пытаюсь открыть их, но безуспешно. Я оглядываюсь вокруг. Стены слишком высоки, чтобы я могла взобраться — потому что мой рост пять футов (прим.: 153 см), и все слишком высоко, чтобы я могла взобраться. Я делаю глубокий вдох. Все в порядке. Все в порядке. Я не застряла здесь. Если я пойду вдоль стен, то найду более короткий участок, через который смогу легко перелезть. Или нет. Я определенно не нашла его пятнадцать минут спустя, когда в Хьюстоне наступили сумерки и мне пришлось включить фонарик, чтобы видеть в нескольких футах от себя. Я суммирую ситуацию в своей голове: Я одна (прости, Ной, ты не в счет), застряла на кладбище после заката, и мой телефон на 20-ти процентах. Упс. Я чувствую, как накатывает волна паники, и тут же отключаю ее. Нет. Вниз. Плохая паника. Никаких тебе лакомств. Мне нужно заняться целенаправленным решением проблем, прежде чем впадать в отчаяние. Что я могу сделать? Я могу кричать и надеяться, что кто-то меня услышит, но что они могут сделать? Построить импровизированную веревку из своих ремней? Хм. Похоже на травму мозга, которая только и ждет, чтобы случиться. Пас. Тогда я могу позвонить в 911. Хотя 911, вероятно, занята спасением людей, которые действительно заслуживают спасения. Людей, которые не заперлись ночью на кладбище по идиотской глупости. Позвонить кому-нибудь из знакомых было бы лучше. Я могу попросить кого-нибудь принести мне лестницу. Да, звучит неплохо. У меня есть номера телефонов двух людей, которые сейчас живут в Хьюстоне. Второй не считается, потому что я буду спать, обняв склизкие руки скелета Ноя, прежде чем позвонить ему. Но это не страшно, потому что первая — Росио, которая может попросить у управляющего лестницу и приехать сюда на нашей арендованной машине. Давайте будем реалистами: ночные кладбища — ее естественная среда обитания. Ей это очень понравится. Если бы только она отвечала на звонки. Я звоню ей раз, два. Семь раз. Потом вспоминаю, что поколение Z скорее будет валяться в крапиве, чем разговаривать по телефону, и пишу ей смс. Не отвечает. Моя дурацкая батарея разряжена на 18 процентов, комары высасывают кровь из моих голеней, а Росио, вероятно, занимается сексом по скайпу под музыку группы Thorr's Hammer. Кому еще я могу позвонить? Сколько времени потребуется Рейке, чтобы прилететь сюда? Не слишком ли поздно попросить у нее номер телефона парня с носовым языком? Какова вероятность того, что Шмак тайно живет в Хьюстоне? Может, написать Гаю по электронной почте? Но у него есть ребенок. Он может не проверять почту по ночам. Мой телефон на 12 процентах, и взгляд падает на номер 832 в журнале входящих вызовов. Я даже не потрудилась сохранить его. Потому что думала, что никогда им не воспользуюсь. Я не могу. Не могу. Я не могу позвонить Леви. Он, наверное, дома, ужинает с женой, играет со своей собакой, помогает дочери с домашним заданием по математике. Пенни с черными кудрями. Нет. Я не могу. Он возненавидит меня еще больше. И унижение. Он уже спас меня однажды. Девять процентов, мир — кромешная тьма, и я ненавижу себя. Альтернативы нет. Я успешно защитила докторскую диссертацию, преодолела депрессивный эпизод, каждый месяц в течение многих лет делала полную эпиляцию своей чунчи, и все же один раз нажать на номер Леви кажется самым трудным, что я когда-либо делала. Может, мне стоит просто устроиться на ночь. Может быть, стая рысей позволит мне примоститься в их куче. Может быть… — Да? О, черт. Он ответил. Почему он ответил? Он — миллениал; мы тоже ненавидим разговаривать по… — Алло? — Эм, извини. Это Би. Кенигсвассер. Мы, гм, работаем вместе? В NASA? Пауза. — Я знаю, кто ты, Би. — Верно. Да. Итак… — Я закрываю глаза. — У меня небольшая проблема, и я хотела спросить, не мог бы ты… Он не колеблется. — Где ты находишься? — Понимаешь, я на маленьком кладбище возле Космического центра. Гринвуд? — Гринвуд. Ты заперта? — Я… Откуда ты знаешь? — Ты звонишь мне с кладбища после заката. Кладбища закрываются на закате. Это была бы полезная информация сорок пять минут назад. — Да, так что… стены вроде как высокие, а мой телефон вроде как умирает, и я вроде как… — Иди, постой у ворот. Выключи фонарик, если он у тебя включен. Не разговаривай ни с кем, кого не знаешь. Я буду там через десять минут. — Такт. — Не волнуйся, хорошо? Он кладет трубку прежде, чем я успеваю сказать ему, чтобы он принес лестницу. И, если подумать, прежде чем я могу попросить его спасти меня. Глава 9 Когда появляется Леви, я хочу поцеловать его за то, что он спас меня от комаров, и призраков, и призраков комаров. Я также хочу убить его за то, что он стал свидетелем масштабов унижения Би Кенигсвассер, человеческой катастрофы. Что я могу сказать? Я вмещаю в себя множество. Он выходит из нефтеналивного грузовика, на который я, к сожалению, больше не имею права жаловаться, осматривает стену и подходит к воротам с другой стороны. К его чести, если он и ухмыляется, то делает это изнутри. Его выражение лица нейтрально, когда он спрашивает: — Ты в порядке? Считается ли глубокая растерянность нормальным состоянием? Скажем так: — Да. — Хорошо. Вот что мы сделаем: Я пронесу лестницу через ворота, а ты воспользуешься ею, чтобы забраться на вершину стены. Я буду на другой стороне, чтобы поймать тебя. Я хмурюсь. Он говорит очень… властно. Самоуверенно. Не то чтобы он обычно не был таким, но это оказывает на меня новый… эффект. Боже мой. Я что, девица в беде? — Как мы заберем лестницу? — Я заеду завтра утром и заберу ее. — А если кто-то украдет? — Я потеряю драгоценную реликвию, которая передавалась в моей семье из поколения в поколение. — Правда? — Нет. Готова? Нет, но это неважно. Он поднимает лестницу, как перышко, и проносит ее через ворота. Когда я обнаруживаю, что она такая тяжелая, что я едва могу удержать ее в вертикальном положении, мне не по себе. Я говорю себе, что у меня есть другие таланты, пока он терпеливо проводит меня через процесс освобождения защелок и установки защитного механизма. Должно быть, он замечает, как меня раздражают его наставления, потому что он говорит: — По крайней мере, ты знаешь об угловой извилине. Я поворачиваюсь, чтобы зашипеть на него, но останавливаюсь, увидев его выражение лица. Он снова дразнит меня? Во второй раз? За день? Неважно. Я поднимаюсь, что оказывается приятным отвлечением. Потому что, помните, я упоминала, что мое тело любит падать в обморок? Так вот. Высота заставляет его еще больше любить обмороки. Я на полпути к вершине, и моя голова начинает кружиться. Я хватаюсь за боковые стойки и делаю глубокий вдох. Я могу это сделать. Я могу поддерживать нормальное кровяное давление, не теряя сознания. Я даже не так высоко. Здесь, если я посмотрю вниз, я смогу… — Не надо, — приказывает Леви. Я поворачиваюсь к нему. Я на несколько дюймов выше, и под этим углом он выглядит еще более красивым. Боже, я ненавижу его. И себя. — Что не надо? — Не смотри вниз. Будет еще хуже. Откуда он вообще это знает… — Смотри вверх. Сделай один шаг за другим, медленно. Да, хорошо. — Я не знаю, сработал ли его совет, или мое кровяное давление естественно повышается, когда мне говорят, что делать, но я добираюсь до вершины, не разваливаясь, как мешок с картошкой. В этот момент я понимаю, что худшее еще впереди. — Просто спустись с края, — говорит Леви. Он стоит прямо подо мной, руки подняты, чтобы поймать меня, его голова в нескольких дюймах от моих болтающихся ног. — Господи… — Забудьте об обмороке. Меня сейчас стошнит. — Что, если ты не поймаешь меня? Что, если я слишком тяжелая? Что если мы оба упадем? Что если я сломаю тебе шею? — Я — да, ты — нет, мы — нет, и ты — нет. Ну же, Би, — терпеливо говорит он. — Просто закрой глаза. Видишь? Вот во что ты ввязываешься, когда тренируешься. Оставайтесь в тихой гавани своего дивана, детки. — Ты готова? — спрашивает он ободряюще. Доверие падает. С Леви Уордом. Боже, когда это стало моей жизнью? Доктор Кюри, пожалуйста, присмотрите за мной. Я отпускаю себя. На секунду я зависаю в воздухе, уверенная, что разлетится в стиле Шалтая-Болтая. Затем сильные пальцы смыкаются вокруг моей талии, и я оказываюсь в объятиях Леви второй раз за десять дней. Наверное, я слишком сильно оттолкнулась от стены, потому что в итоге мы оказались ближе, чем я предполагала. Я трусь о него передом, когда он опускает меня на землю, и я чувствую все. Все. Твердые мышцы его плеч под моими руками. Тепло его плоти сквозь рубашку. Как его ремень впивается мне в живот. Опасное покалывание внизу живота, когда он… Что? Нет. Я отступаю назад. Это Леви Уорд. Женатый мужчина. Отец. Верблюжий член. О чем я вообще думаю? — Ты в порядке? Я киваю, запыхавшись. — Спасибо, что так быстро приехал. Он отводит взгляд. Возможно, даже покраснел. — Не за что. — Мне очень жаль, что я нарушила твой вечер. Я пыталась позвонить Росио, но она была… Я не знаю точно, где. — Я рад, что ты мне позвонила. Правда? Я сильно сомневаюсь. — В любом случае, спасибо тебе большое. Как я могу отплатить за услугу? Могу я заплатить за бензин? Он качает головой. — Я отвезу тебя домой. — О, в этом нет необходимости. Я всего в пяти минутах ходьбы. — Там кромешная тьма и нет тротуаров. — Он открывает пассажирскую дверь, и у меня не остается выбора, кроме как залезть внутрь. Неважно. Я могу пережить еще одну минуту в непосредственной близости от него. Внутри его грузовика все чисто и хорошо пахнет — я не верила, что такое возможно, — в кузове лежит горсть Lärabars, от которых мой желудок сводит судорогой от голода, и наполовину полный CamelBak, ради которого я готова рискнуть его микробами. А еще он водит машину с механической коробкой передач. Хмф. Выпендреж.