– Поедем в трактир. – Зачем? – У тебя глаза цвета неба… – И?.. – Тебе плохо… У тебя такого цвета глаза, когда… Трактир мы посетили между делом. Что-то заказали, что-то выпили. Меня несло вперёд. Весёлый, Злой город, Странный город. Как нас, в нашем подпитии, не остановили, сам удивляюсь. Я ехал заведомо к конкретному человеку. Полгода минуло, так что шансов его встретить почти не было, но когда это останавливало пьяных. Халмар, жрец Рарнора, встретил меня хмуро. – Ты! – единственное, что издал он. – Я, – глупо ответила моя тушка. – Гверлар! Разводи курильницу! * * * Я иду по красному льду Красный лёд хрустит под ногами. Тишина. Только хруст льда под ногами. – Нет! – ору я. Я уже понял подставу. Откуда-то внезапно появилась она. Образ теряется, мутный, размытый. – Пришёл… – шелестит её голос. – Да… – Иди ко мне… – шепчет ветер над красной рекой. Откуда река? Как я здесь очутился? – Ты мой… – шёпотом летит над рекой голос. – Я твой… – шепчут губы. Провал под лёд. Барахтаешься в холодной красной воде. Захлёбываешься. Руки скользят по корке льда, по полынье. А сверху наклоняется она. Но вторая тень нависла надо мной и первой тенью. – Не сейчас… – тень не слышно, но ты читаешь по губам той, в ком узнаёшь размазанные темнотой черты знакомой. Родная. Не прошу. Не забуду. Глупо. А я ещё жив. Бляха муха, жив… Последнее отрезвляет. Выбираешься из-под корки красного льда. Садится красное солнце, а ты стоишь в крови над рекой. Как глупо стоять над водой и понимать, что уже не отмыться… – Дыши! – раздаётся шипящий голос Халмара. – Рарнор с нами… – Я верю в своего Бога. – Но он в тебя не верит… – Ты же говорил, что мой Бог… как его… сказать… его нет в вашем… богов её нет… – Нет в нашем пантеоне… – поправил меня жрец. – Сестра пришла… – Не вой! Бошка болит! – Что видел? – Халмар! А тебе никто не говорил, что ты гондон! – заругался я. – Я понимаю. За это нас и не любят. Увидел лишнее? – Халмар… – перевёл я дух и начал врать: – Я видел крылатого вестника на синем фоне… – Как обычно… – ответил жрец. – Врёшь… Лечение моей тушки происходило в этом же трактире. Я сидел за столом с арабскими цифрами три и пять. Цифры на столе сохранились, а вот моего отморозка уже нет в живых. Ностальгия… – Халмар. Скажи мне, почему я так… почему я с тобой общаюсь. Вас же все боятся… – потянуло меня на самокопание. – Ответ, воля бога, как понимаю, тебя не устроит? – усмехнулся жрец. – Молчи! Ты не боишься наших богов, потому что с детства тебя не приручили их бояться! – Наших?! – Теперь уже наших. Потом поймёшь. Ты ещё придёшь к правильной вере! – Почему так думаешь? – Ты уже сломлен потерями. Ты сам идёшь к нам навстречу. Просто пока ты сам себе в этом не хочешь признаваться… – Халмар… иди в… – Именно так… – прервал меня жрец. – Первая реакция на очевидное, именно ругань… – Ладно, забыли… Меня другое интересует… Что ваша братия забыла тут? – В столице? В мире? – В трактире. Вас боятся. У вас есть авторитет. Почему мы тут сидим, в трактире, а не в… как это по-вашему… место жизни жрецов… не храм, но место жизни простых жрецов… – Я тебя понял. Можешь не объяснять, – сказал жрец и задумался над ответом, понятном мне с учётом моего слабого знания языка. – Это у нас называется «вирхе». Ваше название «Ан Мхаинистир»… У Рарнора не может быть «вирхе». Он царит везде. У его слуг не может быть дома и храма… – Ваш бог запрещает? – Наш бог! Ты можешь это отрицать… Но ты отмечен им… Не так… Ты отмечен его безымянной сестрой в твоём мире… – За что мне такие почести?! – попытался усмехнуться я, но вышло, наверное, кисло. – Я не великий воин. Обычный человек… – Не нам судить о воле богов. Пойми и смирись с этим… – С чем? Смириться?! – сорвался я на крик. – Хоронить друзей?! – С волей! Смирись. Все смертны! Кто-то раньше. Кто-то позже, – зашипел Халмар. – Хочешь узнать, как становятся жрецами нашего бога?! Мальчишка! – Не хочу! – невольно вырвалось у меня на восклицание обычно спокойного жреца. – А придётся. Смирись… Все через это проходят… – Когда прекратится?! Сколько ещё умрёт?! – Все умрут, – восстановил спокойствие жрец. – Это судьба смертных… Все умрут. Останешься один… – А исключения бывают? – Воля третьего неба над нами, – как-то по-особому сложил ладони жрец. – Всем своя роль… Надо ли говорить, что после этого разговора со жрецом я был, мягко говоря, не в самом хорошем настроении. Косвенно жрец мне сказал, что все, кто мне дорог, будут умирать по случайности. Я, как магнит, притягиваю к себе неприятности. По крайней мере, я так его понял… Понятно, почему жрецов этого бога сторонятся. Сам сбежал бы от их общества, но где мне ещё найти таких почти непредвзятых людей, разбирающихся в местной магии, политике и прочем… * * * Первым делом я начал заниматься банковскими счетами своего самозваного отца и налогами. Тяжёлые поездки. Мрачный город – город чиновников, слуг, среднего звена слуг. Две тюрьмы и несколько банков. Всё, что я узнал за эти визиты, то, что налоги на меня падают, как и прежде. На мне висит почти триста золота налогов. Так-то это печально, учитывая мою наличность, чем платить – непонятно… Банки не порадовали. В свободных для снятия денег около двадцати семи золотых, что я тут же моментально снял. Деньги были на моем старом счету, который ещё старый барон на меня завёл. Так-то этот счёт должен быть пустым, но реальность меня обрадовала.