*** Что происходит? Левая рука Эмили придерживает виолончель, правая – водит смычком по струнам. Обычная практика – ничего особенного. Вот только одно отличие – девушка не слышит издаваемых ею нот. Совсем. Сколько бы сил она не прикладывала, как бы быстро не водила рукой – все без толку. Вместо музыки она слышит собственный голос в различных интонациях. Снова обвинения, снова гнев, снова мольба. Эмили не узнает саму себя. Куда пропала концентрация? Настрой? Уверенность? Даже с закрытыми глазами она чувствует на себе непонимающие взгляды со стороны других музыкантов. Они в полном недоумении. Лишь мышечная память помогает играть более-менее правильно, но это не то. Совсем не то. Главное – не паниковать. Напряжение. В каждой клеточке тела. Не паникуй. Голоса в голове заглушают эту жалкую просьбу, позволяя той пропасть в потоке слов и образов. Спокойно. Она не слышит, но чувствует, как струны протестуют смычку. Успокойся. Уже не она ведет руку, а рука ведет следом за собой. Тело раскачивается в такт движениям, по лицу стекают капельки пота, глаза зажмурены настолько сильно, что становится больно. Господи, пожалуйста, избавь меня от этих мыслей… Пусть они замолчат!.. Пожалуйста, хватит! Хватит!.. ОСТАВЬТЕ МЕНЯ В ПОКОЕ! Струна лопается с громким хлопком. Эмили резко останавливается и открывает глаза. С них текут слезы, из-за которых не сразу видно озадаченные и обеспокоенные лица остальных членов оркестра. Гробовая тишина. Время застывает. – Эмили? Ты в порядке? Она не замечает на себе встревоженный взгляд Марка, не чувствует его руки на плече. Правая ладонь дрожит, но крепко держит смычок, по-прежнему застывший у порванной струны. Наконец рука обмякает, и смычок падает на пол. Виолончель едва не заваливается набок – Марк вовремя придержал инструмент. Он что-то говорит, Эмили видит это, но слова, их смысл далек. – Простите, – тихо встав, бормочет она и выходит из зала, где проходила репетиция. Щеки мокрые от нескончаемых слез. Эмили смотрит на свое отражение, находясь в ближайшей уборной. Немой вопрос так и застревает в голове. Почему? Почему вместо мелодии виолончели она слышит его крик? Почему стоит закрыть глаза – возникает его образ? Прошло уже четыре дня. Четыре! А ей так и не удается сыграть хотя бы одну небольшую сонату! Музыка будто проскальзывает сквозь воздух, не вызывая и малейших колебаний. Ей страшно. Игра – это все, что у нее есть, все, что она умеет, все, чем она живет. То, что она играла, – это полное несоответствие ее как исполнителя с инструментом, на котором ей довелось играть более десяти лет. Новая волна паники подкатывает к горлу. Без своей игры – она никто, она никому не нужна. Даже родителям. Конечно, они снова наденут маски любезности, будут говорить, что любят ее, несмотря ни на что, несмотря на то, кем она станет, но… какой в этом смысл? Этим людям не дано понять, что без своей игры, без своей мечты она не нужна даже самой себе! В чем смысл жизни без мечты, без попыток ее осуществить? Пальцы дрожат, хотя всхлипывания уже прекратились. Эмили прикрывает рот дрожащими ладонями и медленно и глубоко дышит в попытке вернуть самообладание. Получается не сразу. Когда она через несколько минут умывает лицо холодной водой и выходит из уборной, возле входа ее караулит Марк. – Эмили, – начинает он. Вид у него не из приятных: плечи широко расставлены, шея заметно напряжена, взгляд грозного хищника, смотрящего на испуганную лань. – Что за черт? Ты рехнулась?! У нас концерт менее чем через неделю! Что за несвязанное вождение ручками, словно только что из детского сада? Ну? Отвечай же! Эмили безмолвно стоит, как школьница, которую отчитывают за неподобающий внешний вид. Она нередко видит Марка таким, но его праведный гнев никогда еще не был направлен на нее. Как и с Владом. Ноги грозятся ослабнуть – мир рушится под ними. Все происходящее напоминает лавину, готовую снести все на своем пути и похоронить ее под тоннами ужасно-холодного снега. – Прости, – шепчет Эмили. – Прости. Мои пальцы. – Она поднимает правую руку. Та еще немного подрагивает. – Они… не слушают меня. Девушка слышит тяжелое сопение руководителя и мысленно умоляет его не срываться на ней. Снова. Марк сильно потирает лоб, находясь в раздумьях. – Если, – наконец произносит он, указывая пальцем. Теперь его голос звучит мягче, но остается сердитым. – Если в течение двух дней от тебя не будет сдвига в положительную сторону – я тебя заменю. Поняла? – Д-да. – Теперь уйди с глаз моих. Эмили не спорит. *** Никакого результата. Абсолютно. Все годы практики будто испарились. Эмили не могла играть. Виолончель, ставшая ей верной спутницей, предала, отказалась подчиняться. Теперь она стояла в темном углу номера отеля, никому не нужная, брошенная. Как и ее хозяйка. Марк сдержал слово и теперь днями напролет натаскивал молодого парня до изнеможения, в надежде, что тот хоть чуть-чуть приблизиться к тому уровню, на котором была Эмили каких-то две недели назад. Нечестно. Несправедливо. Она потеряла аппетит, почти никуда не выходила, ни с кем не общалась, плохо спала. Слабым утешением было то, что Марк не вышвырнул ее из оркестра, а дал что-то наподобие отпуска. Правда Эмили не знала: заслуживала ли она этого. Временна ли эта потеря способности играть или нет – также не удосуживалось ответа. Не раз она пыталась практиковаться в номере, но бесполезно – инструмент стал для нее чужим. Часами Эмили неподвижно лежала, устремив взгляд в пустоту. От безысходности часто кричала в подушку. Не следила за внешним видом. Превратилась в свою же блеклую копию. *** Что-то было не так. Она ощущала это внутри. Задержка. Для нее было полно причин: от сложного перелета до чудовищного стресса, но ужасные сомнения уже забронировали местечко в сознании. Она ведь так и не купила таблетки! Даже не подумала об этом, когда вернулась в США! Она сидела на крышке унитаза и неотрывно вглядывалась в небольшое окошко прибора, что держала в руках. Когда появился результат, ей хотелось закричать, но вместо этого она лишь горько зарыдала, вертя головой по сторонам в надежде, что это – неправда, что глазам мерещится. Нет. Все было так, как есть. Со злости она швырнула тест на беременность. Тот, столкнувшись о дверь, разлетелся на куски. Этого не должно быть! НЕ ДОЛЖНО! Эмили – одинокая, утратившая дар виолончелистка – беременна. Часть 2 Глава 1 Два месяца спустя Он ненавидел участвовать в диалогах, в темах которых не разбирался. Какой в них смысл? Просто слушать собеседника, глупо кивая головой раз в две минуты, как какая-нибудь игрушка-болванчик; всем своим видом показывать заинтересованность, утвердительно хмыкать каждый раз, когда тот, с кем говоришь, берет вопросительную интонацию в конце фразы. Зачем это? Не проще ли просто сказать: «Эй, я ни черта не понимаю из того, о чем ты говоришь! Может, уже свернем эту тему и поговорим о другом? Скажем, о погоде? Или… не знаю… о кошках? Точно! О кошках! Какие породы тебе нравятся? А может, о собаках? Мне, например… Что? Да ладно, неужели для тебя так важен этот разговор?» Так почему же Влад молчал, не высказывал всего этого? Страх обидеть? Нет. Грубо? Возможно, но тоже нет. Причина в том, что он общался с Витой. Вернее – слушал. Да, он не понимал значений таких слов как: «Бутлег», «Эл-Пи», «Би-Пи-Эм» и еще множество других терминов, связанных с электронной музыкой. Но иногда слух цеплялся за что-то знакомое – того же «Ремикса» или «Акапеллы», – но они моментально смещались «Фитами» и «Дабами». Слова пролетали мимо, ни обо что не отражаясь. Влад видел, как шевелились губы, как горел взгляд, как руки плясали в воздухе. Он не собирался останавливать подругу или высказывать какие-то претензии. Он терпеливо слушал, давая другу высказаться. Судя по всему, музыку Вита, оставаясь наедине с Кирой, затрагивала крайне редко и потому «отыгрывалась» на Владе. Хотя есть ее коллега с клуба… как его там? Кирилл, кажется?.. Он не возражал. Может, в этом и есть прелесть дружбы: возможность высказаться и готовность выслушать.