Глава 52 Глава 53 Глава 54 Глава 55 Глава 56 Глава 57 Глава 58 Глава 59 Глава 60 ЭПИЛОГ Глава 61 БОНУС Глава 62. БОНУС Глава 63 БОНУС Рэп * * * Мне всё равно Элен Блио. Мне всё равно Глава 1 – Щепка, ты глухая, что ли? Сказала, иди сюда! Игнор – моё второе имя. Привыкла. Поорут и забудут. – Щепка у нас типа гордая? Или это… считает себя лучше других? – Слышь, Щепка? Считаешь себя круче нас? – Да чего вы к ней прицепились? Отстаньте! – А ты, Ванёк, вообще молчи, а то и ты огребешь. Одиннадцатый «Е» вполне оправдывает букву, на которую называется. «Ешки» они и есть «ешки»… Угораздило же меня попасть… – Щепка… Нет, она меня достала! Слышь, ты? Меня резко хватают за плечо, разворачивают. Вижу перед собой лицо Мироновой. Наверное, красивое было бы, если бы не надменная ухмылка и тонна грима. – Мы из-за тебя «ашкам» проиграли, ты, овца! Ты нахрена сказала, что умеешь в волейбол? Я сказала? Я никому ничего не говорила. В личном деле записано. И я-то как раз умею, в отличие от… – Ты… – Мирон хватает меня за влажную от пота майку, толкает к стене. Бить будет? Интересно. Это что-то новенькое. – Мирон, да забей ты не неё… – Забей? Да я с «бешками» забилась, что мы «ашек» уделаем, я пять косарей поставила, а эта убогая нас слила… Продолжаю молча смотреть ей прямо в глаза. Не мигая. Что-что, а играть в гляделки я хорошо умею. Никто еще не переигрывал, кроме… Кроме того, кого уже нет. И взгляд мой не все выдерживают. Вот и Мирон слилась, опустила свои опахала наращенные. – Тварь, я тебя… – Мирон, харэ! Отпусти новенькую! Она нам, между прочим, двадцать очков принесла! Именно, в трех партиях! Но всё равно я виновата в проигрыше. Ну да, в некоторой степени… Не взяла пару подач, а могла. Но это спорт, бывает. Руки вспотели, устала, дыхалки не хватило, не допрыгнула – с моим-то ростом, метр с кепкой, ха-ха… Ну и плевать. Не конец света для меня. Да уж… Если бы! В раздевалку заглядывает наша староста Варька Сёмина. – Ну вы чё застряли? Конор там разбор полетов хочет устроить. Конором они называли учителя физкультуры, фамилия которого была Кононенко. В честь бойца ММА Конора Макгрегора, я так понимаю. Дебилы… – Отвали, Сёма, у нас тут свой разбор. Миронова снова повернулась ко мне. – С тебя десять косарей, поняла, ущербная? – Ты чё, Мирон, «вай» десять, ты же пять ставила? – подает голос «шестёрка» Мироновой Дунаева, по прозвищу «Дуня», я бы её иначе назвала, впрочем, кликух тут у них много, самых разных. – Отвали, тупорылая. Пять ставка, пять – я бы выиграла. Не принесешь завтра, Щепка, процент начнет капать. Вдуплила? – Не принесу. – Что? Туша Мироновой подается вперед, а рука замирает на моем горле. Да ну? Рукоприкладство началось? – Ты… Принесёшь, ясно? Молчу. Спорить бесполезно. Никаких денег я ей, естественно, не отдам. Понимаю, что после этого они будут из кожи вон лезть, чтобы превратить мою жизнь в ад. Только они ни хрена не знают, что такое ад. Я уже в аду. Давно. И плевать, что будет. И на них плевать. Поднимаю руку, беру Миронову за запястье, сжимаю с силой, стараясь отвести ее лапищу от себя. Продолжая смотреть прямо с глаза. – Слышь, Мирон, она по ходу «рили крейзи», больная! Не связывайся с ней. «Мочканет» еще!