А у меня сердце по тормозам. – Лер… – Зачем ты это делаешь? – Что? – внезапно не понимаю, о чём она, что я делаю? – Вот это всё. Сегодня. – Ты же уже поняла… И снова пауза. И мысли на скорости принятия решений. И опять тянусь к её ладони. Как же хорошо. Вот так просто. Пальцы переплетая… Пальцы переплетая, секунды запоминая, дышать – не дышать, слышать – не слышать, мечтать – не мечтать, выше и выше… – Ты снова поешь? – Я по ходу сегодня на целый альбом насочиняю. – Почему? – Вдохновляешь… – отбойный молоток в груди. Решайся, Ромео, или кто-то решит за тебя… – Лера… Поворачиваюсь, наклоняясь, тону в её глазах. – Не надо… – Почему? – Потому… – на выходе тихо, хрупко так, ломко звучит. Потому что хотел сломать, а она не сломалась. Голову опускаю, все-таки делаю движение, прижимаясь к макушке лицом, аромат вдыхая. Какое же я дно… Глава 14.1 Дно, Торыч, дно… Не понравилось, что девочка не купилась на тебя сразу? Там, в коридоре, потом в мужском сортире? Перед училкой еще опустила? Потом в классе игнорила? А после прилёта – «имбецил» – вообще закипело всё… – Имбецилы, говоришь? Посмотрим, кто из нас имбецил. Прощения просить будешь, Мышь, на колени поставлю. Что за бес в меня вселился? Точно идиотизмом вакцинировали. И надо же было мне это сказать при братьях, при девицах. – Ставлю пятихатку – не поставишь, – это Коршун раззадоривает. – А я червонец на то, что поставит, это же Тор! – Мирон влезла. – Зашквар… Спор на то, чтобы девицу на колени ставить? Я – пас. И вам не советую. – Да Винчи всегда был из нас самым разумным. – Ром, погнали к тебе, вечером? Есть дело. – Погоди ты со своим делом, – снова лезет Маринка, облизывая ярко накрашенные пухлые губы, – так что, Тор, «мажем»? Протягивает руку с хищным алым маникюром. Имбецил, да? Ну ок, новенькая, значит, будем по-плохому… – «Мажем»… Коршун, разбей. – А я что? Я тоже в доле. Пусть Да Винчи разобьет. Данька поднимает руки. – Сказал, я – пас! Вон, Дуня пусть разобьет, но я предупреждал! Миронова хватает мою ладонь, Дунина разбивает. Я вообще любитель поспорить. Но еще ни разу объектом спора не был человек. Девчонка. Девчонка, которая мне дико понравилась. Уже не только по фото. Когда мы столкнулись в коридоре, я же целенаправленно шел на неё, чтобы спровоцировать. И она влетела. Тут же пробравшись внутрь меня, аромат её чувствовал. Не вытравить. – Рома, мне правда надо домой… С трудом выползаю из омута памяти. Забыть бы всё. Забыть. – Лера, если я тебе напишу, ответишь? – Не знаю. – Почему? – Не хочу опять стать объектом тупого спора. – Мышь… – Выпусти меня, если мама увидит, то… – Лер… – Отвечу. Пока. Снимаю блокировку с двери. Мне столько хочется ей сказать. Объяснить. Прочитать ей в рифму всё то, что внутри, сумасшедшие ритмы, всё то, что в душе, что гложет и давит, бежать заставляет, к ней, от неё, от себя. Все слова пусты и неравноценны, я стою перед ней, словно на авансцене… Чёрт. – Рома, а ты дашь мне послушать то, что ты читаешь? Ну… рэп? Твои песни? – Да… – сиплю шепотом, почему так плохо оттого, что она уходит? – До завтра. – До завтра. Вышла. Дверь прикрыла аккуратно. Аромат остался. Не могу понять, что в нём, цитрус? Имбирь? Цветы? Смотрю в зеркало заднего вида и замираю. Умирая. Лера… Мышь… бросается в объятия какого-то парня! Всё. Аут… иду ко дну.