«У меня тоже. Поспи, бро», – советую радостно. Марк молчит. Видимо обиделся на мою выходку. Плевать. Потом разберемся. Сейчас главное, Влада! Приехать. Поговорить. Кинутся в ноги. Надеюсь простит. Или умудрилась разлюбить за два года?! 34. Подарки Ростислав Родной город встречает меня дождем и эсэмэской от брата. «Встречу назначил. Тебя ждут…» Вот и отлично! Осталось только придумать как улизнуть от охраны. Но с этим у меня проблем нет. Особо одаренных отправлю с поручениями, а самым рьяным дам отгул. Обычно этот план срабатывает. Вот только транспорт… На моих тачках установлен ГЛОНАСС. И любой безопасник, имеющий доступ к системе, может запросто отследить, куда я катался в гордом одиночестве. А дальше сложить два плюс два… Тимур справится! Сейчас у меня все под подозрением. Упал – отжался, называется. И пока я не вычислю крысу, придется шифроваться. «Все нужно делать самому, – думаю вздыхая и сам себе чуть не отвешиваю хороший пендель. – Ты уже доверился всяким уродам! Теперь сам. Слишком многое зависит от этого гадского расследования!» Из чуть приоткрытых век лениво наблюдаю как косой дождь хлещет по стеклам. Маленькими кляксами разлетаются капли воды по поверхности. По тротуару спешат люди. Сторонятся проезжей части и грязной воды, вылетающей из-под колес проносящихся мимо тачек. Замечаю идущую впереди женщину с коляской. Так и Влада сейчас могла идти по улице… – Скорость убавь, – прошу водителю. – Люди кругом… – Да ну? – обалдело смотрит на меня Миха. Ловлю изумленный взгляд Гриши, сидящего напротив. Действительно, когда бы меня волновали чужие проблемы? «Проблемы негров шерифа не касаются!» – усмехаюсь, вспомнив старую поговорку. А сейчас… Машина плавно замедляет ход, проезжая самые большие лужи. – Нужно с мэром поговорить, – морщусь я недовольно. – Какого Венецию развел… – А мы надолго тут, шеф? – осторожно тянет Гриша. В зеркале заднего вида замечаю напряженный взгляд Михи. Кто из них? Или меня уже паранойя с головой накрывает? – Пока не знаю, – роняю отрывисто. – Но дороги нужно привести в порядок. Мы делаем мир лучше. Не забыли? – усмехаюсь, сводя все к шутке. И снова пишу Марку. «Ты с мэром знаком? Надо бы дороги отремонтировать». На этот раз трубка взрывается резким звонком. – От тебя будет хоть минута покоя? – рявкает мне в ухо брат. – Какого ты себе позволяешь? Думаешь, если самый богатый, то все можно… – Да причем тут бабки? – пыхчу удивленно в трубку и заявляю примирительно. – Я хотел, пока здесь, дороги отремонтировать. Но чтобы все в дело пошло, а не на распил. Поэтому и интересуюсь… – А-а, это… – сипло тянет брат. – Я не по этому делу. Сегодня будешь с человеком общаться, спроси. Он в курсе. – Спасибо за совет, – благодарю Марка. И закончив разговор делаю в айфоне пометку. – Мы куда-то едем сегодня? У меня в планнинге не отмечено, – растерянно интересуется Гриша. Внимательно оглядываю толстую тушку помощника, на секунду залипаю на толстых щеках и дурацкой челке. А еще это взгляд пингвиний. Неужели, он слил? А мотив какой? Цепенею от охватившей ярости. Аж кровь бурлит от негодования. Но пока держусь. Нет доказательств. – Все нормально, – отмахиваюсь лениво. Инстинктивно морщу нос. И отвернувшись к окну, пытаюсь вычислить окопавшегося рядом врага. Гриша? Миха? Тимур? Кто же из них? «Ты еще горничных и экономку добавь!» – подсказывает мне внутренний голос. «И добавлю!» – рыкаю мысленно. – Где-нибудь около цветочной лавки останови, – прошу Миху, когда мы въезжаем в центр. – Тут чуть дальше цветочный рынок, – тут же рапортует Гриша и спрашивает преданно. – Какие купить, шеф? – Я выберу, – роняю отрывисто. И стоит тачке припарковаться на запруженной машинами улице, выскакиваю из салона. Быстрым шагом направляюсь к самому нарядному магазинчику. Наскоро оглядываю разноцветные веники. Нет! Ни один для Влады не годится! «Надо было из Питера везти», – усмехаюсь криво. И сам себя ругаю последними словами. О чем ты думал, жеваный крот? – Какие пахнут? – киваю на розы, стоящие в высоких пластиковых вазах. Эти отпадают сразу в полуфинале. У Влады аллергия. Я помню. – Ой, это только местные пахнут… А у нас голландские… Они без запаха. – Давайте эти, – показываю на бело-кремовые цветы. – Сколько штук? Смешной вопрос. – Если свежие, то все и заберу, – бросаю весело. – Как же! Как же… – всплескивает руками продавщица. – Самые свежие. Или хотите, возьмите прям из упаковки… Кошусь на примятые растения, лежащие в пачке. Да ну не фиг! Владе только самое лучшее. – И эти подойдут, – киваю улыбаясь. – Сколько тут? – Двадцать пять, – рапортует тетка. «По каждому году Владиной жизни», – проскакивает в голове шальная мысль. А дальше цитата из классики. «Бабе – цветы, детям – мороженое!»