— Сто пудов. Вон она! — Ни фика себе. Это ж Бентли. — Садись в машину… Бентли. — Стремно че-то. А если этот… выступать будет? — Пристукнем и тачку заберем. Одна тачила штук двести стоит… хороший навар. Первый подмигнул. — Не ссы, Капустин. Вы… и отпустим… … — Двигаем за ними. * * * Молодой шейх — рассекал по Бейруту на Бентли Мульзан, на бампере и боку которого уже были видны следы не лучшей починки после удара по касательной. Все дело было в том, что молодой шейх любил превышать скорость и ездить пьяным. Вот и сейчас — включив фары, он надавил на газ. Бентли — с пробуксовкой рванулся вперед со стоянки… — Ой! Не так быстро! Шейх счастливо засмеялся. У него уже был гарем из нескольких славянских рабынь… его люди просто похищали тех, кто ему нравился. Не то что у отца — больше сотни рабынь — но какие его годы. Не исключено что сегодня на одну рабыню станет больше. — Это тюнинговая версия, триста тридцать делает. Еще у меня тут Феррари в гараже стоит. Потом покажу… Шаловливые женские пальчики проникли под рубашку. — А может остановимся… на полчасика. Вон там — съезд с дороги… Шейх рванул руль, машина с трудом вписалась в поворот, поднимая тучу щебня… * * * — Где она? — Свернула, не видишь? Давай, туда же… * * * — Любишь связанным… — Как это? — Ну… тебя привязывают к кровати и… — Но у нас нет кровати — удивился шейх… — Есть эта машина… Внезапно — шейх сам не понял, как это произошло — он оказался прикованным наручниками к рулевому колесу. Хмель, сладкое предвкушение — начали проходить… — Эй, мне это не нравится. Совсем не нравится, слышишь. Вспышка ослепила его… — Вот так… сейчас мы это пошлем твоему отцу. Он знает твой телефон? Как быстро он тебе позвонит? — Ты что делаешь?! Девушка выдернула ключ из замка зажигания и заглушила мотор. — А ты как думаешь? Шейх начал понимать. — Тебе деньги нужны? — Нет… деньги мне не нужны. От твоего отца мне и моим товарищам нужно кое-что другое. Шейх рванулся. — Шлюха! Сильный удар по лицу — рассек кожу на скуле. Пошла кровь. — Следующий раз будет хуже — предупредила она — намного хуже. * * * — Чо она там делает… Сидевший за рулем прокатного БМВ украинец — всматривался во тьму. — Чо, чо. Трахаются они там. Пошли. — Подожди. — Чо — ждать. — Мне это не нравится. — Да тебе все не нравится, ты известный бздун. Сиди, сам разберусь. — Слушай, Веня. Если мы тут встрянем на ровном месте — Королю это сильно не понравится. Сильно не понравится. Он нас не за этим послал. — А за чем? Мы тему отработали, встретили — перетерли. Какие вопросы. — А если менты. — Да какие тут менты, глушь… — Мне это все равно не нравится. Король узнает — так наедет… — Ну и сиди тут, обтекай. Пассажир взялся за ручку двери. — Подожди, я с тобой… Первый, который жил здесь на резидентской визе — снял с предохранителя Макаров. В Ливане — можно купить любое оружие, хоть зенитную установку, были бы деньги — но он выбрал Макаров. Привычнее по руке — сколько в ментовке оттарабанил. Привычки менять — уже поздно… Пригибаясь — они перебежали к Бентли. Темнота — настоящая, сельская темнота, лишь на горизонте — зарево огней никогда не спящего Бейрута. Привычно, по-ментовски они одновременно рванули двери машины. — Из машины, с…а! Полиция. …