После ужина я убираюсь на кухне, и слышу звуки гитары из гостиной. Оторопев, я останавливаюсь у двери. Прошло много лет с тех пор, как Бен последний раз играл. Уже вечность гитара пылится на шкафу, запакованная в кейс. — Вот дерьмо, я не знал, что ты играешь на гитаре, — говорит Джей. — Как давно ты научился? — Научился, когда еще был ребенком. Я даже играл в одной группе. — В голосе Бена столько гордости, что сердцу становится тепло. Я мну в руках полотенце для вытирания посуды и прячусь в коридоре, чтобы не тревожить этих двоих. — Почему ты больше не играешь? Ты чертовски хорош. Бен проводит пальцами по струнам. Я вижу его перед собой, скромного и застенчивого, как всегда. Он просто не верит, что может преуспеть в чем-то, и слова окружающих не имеют значения. — Без понятия. Когда-то для меня это стало неважным. — Ты мог бы меня чему-то научить? Я бы с удовольствием... — Я знаю, — перебивает Бен. Потом воспроизводит первые аккорды песни, от которой у меня до сих пор спина покрывается мурашками. Я прислоняюсь к дверному косяку головой и закрываю глаза, в то время, как Бен играет "Под млечным путем". — Ты играешь на гитаре? Бен смотрит на меня. — Слышала, Миа? Я еще могу это. — Конечно, можешь, — Такое не забывается. Можно мне? — Вмешивается Джей. Бен протягивает ему гитару и Джей играет что-то на свой лад. Его глаза горят. Я ставлю две бутылки пива на журнальный столик и сажусь возле Бена, положив руку на его бедро. Он обнимает меня. — Ты должен играть каждый день что-нибудь, — говорит Джей Бену. — Для ребенка. Он станет музыкальным. И ты сможешь ее всегда этим успокоить, когда она будет кричать. Потому что она будет помнить. — Когда Бен растерянно смотрит на него, он уточняет. — Я имею в виду ребенка, не Миа. — Да что ты? — я улыбаюсь ему. — С чего ты взял? Джей возвращает мне улыбку. — Я умею гуглить, сладкая. Мысль о том, что он настолько заинтересован моей беременностью, меня волнует. — Тебя научить? — спрашивает Бен, кивая подбородком на гитару. — На самом деле все не так уж и сложно. Джей поднимает голову. — Конечно, старик. Я, наверно, единственный в мире человек, который верит, что он сможет еще в нескольких ресторанах выступить как Эрик Клэптон... Но я могу как минимум попытаться. Мое сердце сжимается. — Не говори так, — прошу я Джея. А он ловит мой взгляд, а потом пожимает плечами. — Ведь так оно и есть, — отвечает он. Слезы наворачиваются на глаза, и поскольку я не хочу плакать перед этими двумя, я вскакиваю и бегу на кухню. — Это глупо? — слышу я вопрос Джея. Бен бормочет ответ, который я не слышу. В моих ушах шумит кровь. Я на секунду забыла о состоянии Джея. Как я могла забыть? Как он мог об этом забыть хоть на секунду? Не могу себе представить, как это ощущается, жить с пониманием, что скоро придет конец. Несколько ресторанов, сказал он... Я вытираю слезы из уголков глаз и открываю холодильник. Мое сердце трепещет. С каким удовольствием я бы сейчас выпила алкоголя, но нельзя. Вместо этого прислоняюсь лбом к холодильнику, закрываю глаза и глубоко вдыхаю прохладный воздух, в то время, как из гостиной доносятся фальшивые аккорды. Еще долго? — Ты уверен, что в порядке? Джей кивает. Мой айфон стоит на письменном столе возле ноутбука, хоть я и понимаю, что звонки по скайпу в офисе не приветствуются, но по-другому не могу. Параллельно к разговору я целый день хожу по просторам интернета, ищу в Google и различных онлайн форумах информацию о раке мозга. Я так много прочитала об этом за последние дни, что чувствую себя больной и страдаю от непрекращающейся головной боли. Но я должна пройти через это. В отличие от Джея, я не готова просто сдаться без боя. И посты от людей, которые уже годами живут с глиобластомой, поселяют новую надежду в моем сердце. — Мне что-нибудь приготовить или мы сходим куда-то? — спрашивает Джей после паузы. Он сидит на нашей кухне с чашкой кофе, рядом лежат упаковки с медикаментами. — Мы сходим куда-нибудь, — говорю я. — В четверг. Середина недели. Мне кажется, мы еще никогда так не делали. — Черт, серьезно? — Джей касается лба и мотает головой. — Настанет время, когда мы твоего парня вытащим из режима экономии. Смеясь, я закрываю браузер и поворачиваюсь к Джею. — Он экономит для определенной цели. А цели важны в нашем возрасте. — Конечно, — соглашается Джей. — Если есть еще время... Он постоянно так говорит. И каждый раз, когда он это говорит, у меня замирают внутренности. Но я не рассказываю об этом, потому что иначе он постоянно будет трепать мне нервы таким способом. — Чем занята звездочка? — он меняет тему и смотрит на низ моего живота. — Без понятия, мне к врачу только на следующей неделе. Она или он еще крохотный и я ничего не чувствую. — Это не совсем правда, но то, что я чувствую внутри, не могу описать. Даже Джею. — Мне подыскать что-то, куда мы пойдем? Но не в Кройдоне, ладно? — Ох. Это Бену не понравится, что нам придется так поздно возвращаться домой на поезде, - говорю я. — Рядом с нашим домом есть неплохой индийский ресторан... — Вы можете остаться у меня. Тогда вам не нужно будет так рано просыпаться утром, чтобы добраться пораньше до офиса. Пита дома нет, так что квартира полностью в моем распоряжении. От мысли, как мой муж, любитель порядка, перенесет бардак в квартире Джея, я улыбаюсь. — Конечно, — говорю потом. — Отличная идея. Так и сделаем. — Какие вещи вам собрать? — Джей берет ноутбук и идет в нашу спальню. Задом. — Зубную щетку, ночнушку, сменную одежду? Я направляю его по шкафу и говорю, что он все должен сложить в дорожную сумку. - Но ты не поедешь на Харлее, ладно? Едь на поезде. Или на такси, мне все равно. Я оплачу. — Чепуха. Я чувствую себя прекрасно. — Джей мотает головой. — Не волнуйся постоянно обо мне, Миа. Ты мне не мама. — Господи, нет. К счастью, нет, — бормочу я. А потом краем глаза вижу Тома. Видимо, он направляется ко мне. — Я должна заканчивать, — шепчу я. — Босс на горизонте. Я кладу трубку и начинаю рыться в ящичке стола, потому что мои красные щеки наверняка меня выдают. Уже несколько недель я отвиливаю от работы, причем осознанно, но до сих пор Том был очень терпеливым. Боюсь, с этим покончено. Совесть пожирает меня изнутри. — Миа? У тебя есть минутка? — Что? — от спешки я подпрыгиваю вверх и ударяюсь головой о столешницу. — Прости, не хотел тебя напугать. — Том садится на мой стол и кладет руки на колени. — Речь о Бет, — тихо добавляет он. Так тихо, что я не до конца верю, что расслышала его правильно. Я чешу лоб и отодвигаюсь на стуле назад, чтобы предоставить ему больше места. — А что с Бет? — спрашиваю я, делая вид, что не понимаю о чем речь. Сердцебиение стремительно учащается. — Она... — Том кусает губу, быстро оглядывается, потом наклоняется и снова шепчет. — Видимо, по вечерам она ошивается вокруг моего дома и следит за мной. Или за нами. Моя жена заметила ее и хотела поговорить, но та сбежала. Я не рассказал жене, кто она. Мне не нужны проблемы, Миа. И поскольку вы с ней подруги, я подумал, что ты сможешь на нее как-то повлиять. О, Господи! — Мне так жаль, Том. Я ничего об этом не знала. — Я так и думал. — Он тихо вздыхает. — Я не знаю, что с ней происходит. Она постоянно мне звонит, поздно вечером, на выходных... Я боюсь отвечать на звонки, моя жена начинает злиться. При этом я ничего не сделал. Я имею в виду... мы никогда не... Ты ведь мне веришь? — он поднимает брови и я спешно киваю. — Конечно я тебе верю. Но ты же знаешь, что подаешь ей надежду? Возможно, стоит прекратить быть с ней таким милым, если тебе ничего от нее не нужно? Том хмурит лоб. В один момент он уже не выглядит таким уверенным и сильным как обычно. А я спрашиваю себя, где у меня взялось столько храбрости так разговаривать с боссом? Чувствую, как краснею. — Как именно я подаю надежду? Конечно, я вежлив с ней, почему нет? Она моя ассистентка и делает хорошо свою работу. Я не хочу ее терять, Миа, но боюсь... Если она так и дальше продолжит, я должен буду ее уволить. Я тяжело сглатываю.