Кристиан щелкает двумя тумблерами, берется за ручку управления, и вертолет медленно и плавно взмывает в вечернее небо. Сиэтл и мой желудок падают вниз, стремительно удаляясь от нас. — Когда-то мы гнались за зарей, а она убегала от нас, теперь мы прогоняем тьму, — звучит в наушниках его голос. Я таращу глаза от удивления. Что такое? Ушам не верю. Неужели он способен на такую романтику? Он улыбается, и я робко улыбаюсь в ответ. — На этот раз, при вечернем солнце, все будет выглядеть гораздо красивее, — говорит он. В прошлый раз, когда мы летели в Сиэтл, было темно. В этот же вечер вид открывается потрясающий, буквально неземной. Мы набираем высоту, пролетая меж высоченных небоскребов. — Вон там моя «Эскала», — он кивает на здание, — «Боинг» там, а теперь приближается и «Спейс Нидл». — Еще ни разу не была там, — вздыхаю я, вытягивая шею. — Я покажу тебе его — мы там поужинаем. — Кристиан, мы расстались. — Знаю. Но я все-таки свожу тебя туда и накормлю, — сердится он. Я качаю головой и понимаю, что лучше не спорить. — Тут очень красиво, спасибо. — Впечатляет, не правда ли? — Впечатляет то, что ты можешь показать мне все это. — Грубая лесть, да, мисс Стил? Но я действительно наделен многими талантами. — Я прекрасно вижу это, мистер Грей. Он поворачивает голову и усмехается. Впервые за пять дней я немного расслабляюсь. Может, все и не так плохо. — Как тебе новая работа? — Спасибо, хорошо. Интересная. — А что представляет собой новый босс? — Ну, нормальный. Не могу же я сказать, что меня беспокоит внимание Джека? Кристиан прищуривается. — Что-то не так? — Нет, все в порядке, не считая очевидного. — Очевидного? — Ох, Кристиан, честное слово, ты меня иногда просто достаешь. — Достаю? Я? Мне что-то не нравится ваш тон, мисс Стил. — Не нравится — и ладно. Его губы кривятся в усмешке. — Я скучал без твоего милого дерзкого ротика, Анастейша. Мне хочется крикнуть: «А я скучала без тебя — всего тебя — не только без твоего голоса, твоих губ!..» Но я лишь молча смотрю через лобовое стекло «Чарли Танго», похожее на выпуклую стенку аквариума. Мы продолжаем лететь на юг. Над горизонтом висит солнце — большое, оранжевое, опасное, — и я снова чувствую себя Икаром, рискующим сгореть в его огне. Мрак ползет за нами следом со стороны Сиэтла. Небо украсилось опаловыми, пурпурными и аквамариновыми волнами, плавно переходящими друг в друга, так, как это может делать лишь Мать-Природа. Вечерний воздух чист и ясен. Огни Портленда мерцают, подмигивают, приветствуя нас, когда Кристиан сажает вертолет на посадочную площадку. Мы снова наверху странного кирпичного сооружения, откуда мы улетали меньше трех недель назад.