* * * Диана Рымарь (НЕ)МОЙ РЕБЕНОК ЧАСТЬ 1. История одного побега Обидел женщину? Жди беду. Диана Рымарь Глава 1. Последний ужин Мира Я не садистка, но, бог свидетель, я мечтаю убить собственного мужа. Наблюдаю в окно за тем, как он паркует свой джип во дворе, как поднимается по крыльцу в дом, а в груди жжет и давит, подрагивают колени. Хочется сбежать через заднюю дверь. Не бегу. Жду. — Мира, я дома, — раздается его зычный бас. Слышу в коридоре тяжелые шаги, и вот объемная фигура Антона показывается в дверном проеме. «Муж у тебя что надо, — хвалили его три года назад на нашей свадьбе подруги. — Высоченный, забубенный…» Ага, ага. Все при нем: и рост, и атлетичная фигура, правильные черты лица, темные вьющиеся волосы, голубые глаза. Слишком хорош для маленькой незаметной меня, ведь во мне нет ничего выдающегося. Я — низкорослая кареглазая шатенка, таких миллионы. Мое лицо с натяжкой можно назвать симпатичным, и на этом плюсы заканчиваются. Иногда мне кажется, что Антон специально выбрал невзрачную жену, чтобы было больше поводов поддеть, показать свое превосходство. — Я не понял, — нависает он надо мной. — Я велел тебе встречать меня в прихожей, ты забыла? Ну не могла я себя заставить выбежать к нему с радостной улыбкой. Не могла, и все тут. — Прости, я не слышала, как ты приехал, — пытаюсь оправдаться. — Хорошая жена ждет мужа у окна… Прилично одетая, — говорит он, многозначительно оглядывая мой домашний розовый халатик. Надень я платье, сказал бы — чего вырядилась, не на параде. Надень я джинсы, выдал бы, что выгляжу как пацанка, и при моей плоской попе такое носить воспрещается. В этой игре я всегда проигравший. — Повесь. — Антон с недовольным видом сует мне свою кожанку. Беру, несу ее обратно в прихожую, гадая, почему это так сложно — повесить верхнюю одежду самому. Неужели правда проще отнести ее мне? Ну смешно же! Хотя нет. Не смешно. Вешаю куртку на плечики, убираю в шкаф в прихожей. Мысленно отмеряю по линейке десять сантиметров. Именно на таком расстоянии, по мнению моего мужа, должны висеть вещи в шкафу. Спешу обратно в гостиную. Антон стоит ровно на том же месте, где и раньше. — Ну ты медленная… — качает головой. — Хоть ужин приготовить сподобилась? Киваю. Приготовила, конечно. — Хочешь поесть в столовой или на кухне? — В столовой, — кивает он. — Я надеюсь, хоть сегодня у тебя ничего не пригорело? — Не пригорело, — мотаю головой. И исчезаю. Следующие пятнадцать минут бегаю из кухни в столовую и обратно. Накрываю стол белой скатертью. В центре ставлю блюдо с овощным салатом и свежей зеленью, а также нарезанный на идеально ровные ломтики хлеб собственного производства. Мне повезло, именно сегодня он получился особенно ароматным и мягким. Водружаю на белую тарелку здоровенный кусок стейка, спешу подать мужу. Себе мясо не кладу. Антон говорит, я в последнее время поправилась, хотя по весам не видно — по-прежнему показывают сорок восемь килограммов. При моем росте метр пятьдесят пять это считается нормальным весом, разве нет? Все же ограничиваюсь пюре и салатом. Оно мне и не к чему, мясо это, почти его даже не хочу. Я же не на полях где-нибудь тружусь, мне белок не особенно нужен. Да и один стейк стоит значительно дешевле, чем два, а Антон всегда дает мне денег на домашнее хозяйство впритык и очень тщательно следит за тем, чтобы я экономила. Присаживаюсь и почти гордо оглядываю дело своих рук. Стол получился красивый и аккуратный. Отодвигаю к краю салфетницу с белыми салфетками. Салфетки с рисунком, по мнению Антона, выглядят убого. — Попробуем, — тянет муж с прищуром. Берет вилку с ножом, отрезает кусок, сует в рот. Сглатываю слюну. Внешне стейк выглядит идеально — с хрустящей корочкой, все как он любит. Пахнет умопомрачительно, у меня аж в животе начинает урчать. Жду одобрительный кивок или взгляд, хоть что-то, чтобы понять — можно выдохнуть и спокойно поесть. Ведь сегодня я приготовила все идеально, придраться не к чему. Однако муж недовольно щурится. — Соус где? — спрашивает строго. Я мысленно хлопаю себя по лбу. Забыла! Ругая себя на все лады, несусь на кухню, быстро наливаю заранее приготовленный красный соус в белый керамический соусник, спешу поставить его рядом с тарелкой мужа. Он недовольно на меня смотрит, кивает. Снова сажусь на свое место. Осторожно наливаю в стеклянные стаканы вишневый компот, один пододвигаю мужу, второй себе. Антон берет стакан, опрокидывает в рот, выпивает все до капли. Снова морщится.