— Думаю, мне следует разместить отзыв на своей странице в Facebook. Я схватила стакан. — У тебя нет страницы в Facebook. Если бы была, я бы здесь не сидела. — Верно, — сказал он, кивая. Моя машина оказалась у моего дома где-то среди ночи. Я ничего не слышала. Свет фар не разбудил меня. Тот факт, что я настолько крепко спала, что не заметила этого, мягко говоря, беспокоил. Как и должно было быть. — Сегодня утром моя машина стояла у моего дома, — сказала я Дикону. — Так и было, — согласился он. — Ты не имеешь к этому никакого отношения? Я пришла к такому выводу только потому, что, если только Сент не вернулся в город за моей машиной, а после к себе домой, то машину вернуть мог только Дикон. И хотя Сент выглядел как человек, способный на такие пешие марафоны, он не был похож на того, кто стал бы тратить на меня столько времени. — Возможно, — уклонился Дикон. Я вскинула бровь. — Итак, ты бродил вокруг моего дома в темноте? Что-то промелькнуло в его глазах. Что-то отличное от того, что я выпытывала. — Что-то в этом роде, — пробормотал он. Интересно. — Ты знал ее? По тому, как изменилось его лицо, Дикон точно понял, о ком я говорю. Он внезапно стал рассеянным и с изменившимся выражением лица начал протирать чистые стаканы. — Конечно. Я здесь вырос. Как и Эмили. Дикон заставил свой голос звучать небрежно. Грустно, но не слишком эмоционально. Беззаботно, почти. — Вы были друзьями? — Почему ты спрашиваешь меня об этом? Я пожала плечами. — Я живу в ее доме. Мне любопытно узнать о ней. Похоже, у нее была хорошая репутация. Я этому не доверяю. Никто не может быть полностью хорошим. Дикон натянуто, недружелюбно улыбнулся. — Нет, никто не может быть полностью хорошим. Но Эмили была чертовски близка к этому. Она любила своих родителей, уважала их. Была популярна в школе, но никого не задирала. Умная, но не гений. Хорошенькая в том смысле, что вы знали, что когда она вырастет, то станет красивой. Она любила сплетничать, но не в жестокой форме, просто ей нравилось делиться информацией о людях. Хорошими вещами, а не их секретами. Хорошая слушательница. Может быть, она слишком много говорила, но только потому, что ей нравилась жизнь. — Ты любил ее, — сказала я, сразу поняв это. Дикон дернулся, как будто я ударила его, и покраснел. Его разозлило мое замечание. То, что я вообще его сделала. Или, может быть, то, что он не смог скрыть свою реакцию. — Вы встречались? Я ни за что не остановлюсь сейчас, не тогда, когда была так близка к ответам. Мне хотелось знать больше о призраке в моем доме и обо всех, кто с ним связан. — Нет, — сказал он. Одно-единственное слово было жестоким. Полным сожалений, потери и неприятия. Дикон был не нужен Эмили. По какой бы то ни было причине. Я не считала ее женщиной способной смириться с тем, что он ежедневно обслуживает наркоманов. Но Дикон был в ее вкусе. Он всем нравился. Значит, либо Эмили была лесбиянкой, либо у нее был кто-то еще. У меня был соблазн задать оба этих вопроса, но я помнила о том, что не могу давить на бармена, иначе он откажется меня обслуживать. — Тебе не нравится, что я спрашиваю о ней, — заметила я. Его лицо потемнело, превратившись во что-то уродливое. Сильно отличавшееся от его обычной дружелюбной маски бармена. — Да, Магнолия, мне не нравится, что ты говоришь о любви всей моей жизни, которая перед смертью трахалась с другим мужчиной. В его словах был гнев. Горечь. Намного больше обычного. Но опять же, была ли норма у горечи по этому поводу? В любых эмоциях нет определенной дозировки. Но было и кое-что, что заставило меня забеспокоиться. Когда с него сползла обычная маска, на свет вылезло то, что немного напугало меня. Внутри Дикона таилось насилие, завуалированное так ловко, что даже я его не заметила. А я чертовски хорошо умела видеть насилие в людях. Дикон ушел, прежде чем я успела спросить еще что-нибудь. А я определенно собиралась спросить. Например, с кем Эмили трахалась перед смертью? Довольно важный вопрос, учитывая, что секс и убийство сочетаются друг с другом, как красное вино и стейк с кровью. ~ ~ ~ Дикон не вернулся. Не за то время, которое мне потребовалось, чтобы взять свой стакан и налить еще. Я бросила несколько купюр на стойку, кивнула другим, не признававшим моего существования посетителям — именно то, что мне нравилось — и отправилась домой. Дома я прочесала каждый уголок в поисках хоть чего-нибудь. Старой фотографии Эмили, забытой родственниками. Дневника. Чего угодно. Но, несмотря на то что оставила себе все ее вещи, не нашла ничего личного. В итоге я прибегла к тому, чего изначально делать не собиралась. Пошла искать информацию об Эмили в интернете. Я могла бы и должна была сделать это раньше, но не хотела портить образ, сложившийся у меня о ней благодаря ее книгам, дому и фотографиям с места преступления. Снимки были настолько ужасными, что я мало что смогла разглядеть, кроме того, что Эмили была блондинкой, а кровь залила почти всю ее голову. И она была не высокого роста. Вот и все. Ее страничка в Instagram все еще существовала. На фотографии она широко улыбалась. Белые, ровные зубы. Счастливые глаза. Так банально. Поиск в интернете оказался продуктивнее. Я нашла больше ее снимков. Нашла то, что и ожидала найти. Практически всегда улыбающаяся женщина. Друзья. Симпатичная, но ничего особенного. Я бы назвала ее искренней, если бы верила, что на этой планете есть хоть один искренний человек. Здоровая. Я провела весь остаток ночи, прочесывая интернет в поисках чего-нибудь, что могло бы запятнать имя мертвой женщины и немного опозорить ее. В итоге заснула за своим ноутбуком, не написав ни единого слова. ~ ~ ~ — Мне нужен номер Дикона, — сказала я, когда Марго ответила на звонок. Большое событие — обмениваться с кем-то номерами телефонов. Я ненавидела быть доступной и то, что нынешнее поколение считало, что заслуживает моего ответа на сообщения или фотографии, отправленные без раздумий и усилий. Письма — другое дело. Ответ на них требовал время. Но интернет-дерьмо? Я ненавидела его и фразочки: «Люди имеют право на ваше внимание». «Они заслуживают вашего ответа». К черту это. Номер моего мобильного был менее чем у десяти человек. Моя мать неохотно занимала десятое место. Марго была одиннадцатой по счету, и я даже не очень переживала на этот счет. Мне нравилось, что в моих контактах записан ее номер. Особенно сейчас. — Попахивает неприятностями, — ответила Марго, ничуть не обеспокоенная тем, что я даже не поздоровалась. Я уставилась на свой ноутбук. — Никаких неприятностей. Просто... Я замолчала, оглядывая кухню. Возникла идея и я захромала к своей машине. — Проблема в доме. — Хммм, какая проблема? Я остановилась и зажала телефон плечом, пока доставала из багажника необходимое. Я ждала, пока он закроется, чтобы снова начать говорить. Марго меня опередила. — Если речь идет о том, что тебе нужен секс, то я согласна. Ты слишком напряженная и стервозная. Я фыркнула. — Я всегда напряженная и стервозная независимо от того, трахаюсь я или нет. — Значит, детка, ты неправильно трахаешься.