Пролог Наркоман, преступник и священник заходят в бар. Я знаю, вы ожидаете увидеть здесь шутку, но её нет. Пока что нет. С ухмылкой на лице, я сажусь на стул и киваю Чаку, бармену, который, замечая меня, качает головой. – Оставь, я не хочу ничего слышать, – рычу я. – Виски со льдом. – И тебе привет, – рыкнул он в ответ. Зажимая между зубов зубочистку, он оборачивается, чтобы захватить спиртное. – Знаешь, я бы мог сэкономить твоё время и просто дать тебе бутылку. – Нет, я в порядке. Я предпочитаю пить медленно и мучительно, – резко отвечаю я. В ответ он фыркает и снова качает головой. – Иногда, я действительно хочу сказать тебе «пошёл отсюда нахуй». – Он хватает стакан, бросая несколько кубиков льда, и наливает мне выпивку. – Но тогда ты потеряешь все деньги, – отвечаю я. Бармен делает небольшой выпад в мою сторону. – Ты нашёл моё слабое место. – Это моя работа, – делая глоток, парирую я. Задумываясь, чувствую резкий удар в живот, который только заставляет меня выпить ещё. Я страдаю от боли. –Возможно, тебе стоит вести себя мягче этим вечером, – говорит Чак. – Ты можешь не смотреть на меня. – Ставлю свой напиток на стойку, поднимаю взгляд на сырость по ту сторону окна и продолжаю. – Я безнадёжен. – Это не правда, и ты это знаешь. Делая глоток, пожимаю плечами. Я ненавижу говорить об этом дерьме. – Каждому нужен кто–то, кто время от времени будет присматривать за ним. – Да, нужен. Но со мной всё хорошо, я справлюсь, – говорю на выдохе. – Тебе нужны мои деньги или нет? Он кивает. – Ты знаешь, я могу быть чертовски хорошим. – Тогда перестань болтать и налей ещё. – Я толкаю свой бокал вперёд и смотрю на него, пока Чак снова не хватает бутылку и начинает наливать. – Продолжай. – Никого нет, кто бы мог отвезти тебя домой? – спрашиваетон. – Нет, но я знаю, что ты вызовешь мне такси. Чак улыбается, понимая, что я знаю его слишком хорошо. Перед тем как виски достигает края стакана, я поднимаю руку, и он останавливается. Выдыхая, делаю большой глоток виски. – Чёрт, это именно то, что мне нужно. – То, что тебе нужно каждый грёбаный день недели. Мы засмеялись. Однако улыбка исчезает с его лица, когда на свету появляются две тени. – Эй, ты там. Я не отвечаю, моё имя не грёбаный «ты там». – Ты глухой или что? – говорит один из парней позади меня, но я продолжаю пить. Тем временем Чак отворачивается и начинает мыть посуду, как будто он не знает, кто они, хотя он, чёрт побери, отлично знает. Они приходят сюда каждую пятницу, пытаясь начать бой с первым случайным парнем, либо вступают в драку за наличные. В этот раз они выбрали не того, хотя… – Эй, ублюдок, повернись. – Один из них ударяет меня в плечо. Нахмурившись, я ставлю свою выпивку и смотрю на него через плечо, всё ещё не отвечая на их посвистывания. – Есть что сказать? Передо мной стоят два ебучих урода. Один с лысой головой полностью покрытый свастикой, а второй – прыщами, которые разрываются, когда он говорит. – Кто ты такой, чёрт возьми, и что ты здесь делаешь? – Не твоё собачье дело, – отвечаю я, делая ещё один глоток виски. Прыщавый бормочет. – Иисус, разве он не какой–то при… – Кого это ебёт, – прорычал лысый. – Ты не можешь тут находиться. Это наше место… – рычит лысый. – Ваше имя на вывеске? – спрашиваю я, поднимая брови. – Что? – спрашивает прыщавый. – Знак. Снаружи, – я указываю на дверь. – Ты можешь выйти и посмотреть, если нужна помощь – обращайся. – Пошёл ты, – посылает меня лысый, показывая свои золотые зубы. – Ну, ты не симпатичная леди, – задумался я. Он тычет своим большим пальцем мне в грудь. – Закрой пасть, мать твою, фанатичный проповедник. Дай мне свои чёртовы деньги, иначе… – Или что? Ты хочешь ударить меня? – Я не впечатлён его действиями. – Да… и хуже, – угрожает прыщавый. Я смотрю на Чака, который скрывая смех, пытается высушить посуду. – Эй, Чак, ты это слышал? Они собираются ударить меня. Меня. Чак строит гримасу и закатывает глаза. Я расхохотался. – Хорошо. Лысый становится настолько злым, что хватает меня за воротник и почти отталкивает от моего стула.