Хай 1 “Я не прощаю, я прощаюсь”* Минуточку, Аллочка. Ещё в универе после веселой ночи я просыпалась с похмелья, резко включаясь в реальность. И от этой резкости в первые секунды у меня на какое-то там едва наступившее сегодня просто взрывается голова, будто вместо вчерашней горящей синеньким самбуки я заглатывала стопки из фейерверков. А мне, на минуточку, 32! Тридцать два, зато повадки пить как не в себя - всё те же. Радует только то, что это происходит редко. Но как там говорится? “Редко, но метко”, епт**. Потому я жмурюсь, ожидая, когда хоть немного попустит… прохрипев раненой львицей (хотя едва ли сейчас на неё похожа), сжимаю в кулаках что-то шелковое… Итак, спала наша царица на шелковых простынях! В той дыре (да простит меня Алсу), в которую я вышвырнула себя после измены сомнительного царя природы, чью фамилию придётся ещё поносить, такой роскоши не водится. Да и у моих подруг едва ли нашлась бы койка под два метра шириной. Ибо проснулись мои метр шестьдесят одни и лежа по-горизонтали. Еле раскрыв один глаз, стону ещё раз, разглядев перед собой огромное панно. Итак, тот му…жик, чью кровать я сейчас занимаю, тот му…жлан, посмевший подкатить ко мне нетрезвой, хорошо зарабатывает. И может позволить себе вот эту красоту под трехметровый потолок. Даже мой (пока ещё не) бывший муж скупится на картины, считая это пустой тратой бабла. Жмот и осёл, верно говорила мама. Поправив край чужого одеяла, пытающийся ускользнуть с моей торчащей почти четвёрки, выдыхаю хмельные пары и думаю, сдавливая виски, о том, ну где я вообще… Это был рабочий корпоратив. И едва ли у меня хватило бы сил уйти куда-то на второй круг. По-моему, я просто хотела упиться. Упилась? И очнулась. В царстве Аида? Нет. Где? Какой чёрт ко мне подкатывал? Самое страшное, что в голове лишь один вариант, и если это так, то уже скоро я увижу в двойных дверях довольную морду Ронина-младшего, счастливого от того, что я всё-таки повелась на малолетку с баблом. Сколько месяцев он лелеял свои мечты на мой замужний счёт? Неужели удалось? Это ж сколько я выпила? Фу, ужас! Так, надо срочно искать свое хотя бы нижнее белье и сматывать, ибо где шляется этот двадцати пятилетний мальчик я и знать не хочу… но пейзаж в хроме порадовал, конечно. Да и черные простыни классные. Но чем я, предположительно, могла заниматься на них - лучше не пытаться припомнить. Тихонько встаю, еле удержавшись на ногах. Заодно наклоняюсь к кружевным бразилиана, ещё раз прокляв себя и свой вестибулярный. Искать куда делась одна пэстис - совсем не хочется. Пусть подавится, коли найдёт. Скольжу по явно дорогому паркету до двери и нахожу на ручке свое черное трикотажное платье. О, уже повезло! Быстро накидываю его, поправляя подол, скользнувший по бёдрам, и высовываю тяжелую блондинистую копну в коридор, вместе с ней высовывается и нос. Темнота и тишина… зато широко так, как точно не бывает в Хрущевке. Аж веет этим холодом элитной новостройки. Итак, моя миссия - проскользнуть вправо по коридору к дверям. Сложности? Открытая комната прямо возле выхода, из которой вытекает синенький свет. Судя по всему, там кто-то есть. Оборачиваюсь и тут же морщусь, слева не видно ничего. Да и у меня нет желания разглядывать, что там вообще такое… хватит и спальной. Выхожу на цыпочках в коридор, удерживаясь за декоративную штукатурку на стенах, и чуть не поскальзываюсь на чём-то мягком… наклонившись, нахожу свой чулок. Нет, я определённо очень весело провела ночь! Даже жаль, что не помню. Шагаю и почти сразу впечатываюсь в край откуда-то взявшегося столика. Кто вообще в коридоре ставит журнальные? Ещё и с мерцающей вазой на нём. А если б она сейчас упала? В той, кстати, лежит второй кружевной. Схватив его, пытаюсь идти дальше, не шипя от ноющей боли в мизинце. Спустя вечность замираю, усмиряю забившееся в груди сердечко и только после пытаюсь слиться с едва подсвеченной стеной, раскидывая руки в разные стороны. Мне остаётся только верить, что сейчас никто меня не заметит. Делаю шаг, уже будучи уверенной, что я женщина-кошка, ну или спайдермен, как уж пойдёт. Если что взлечу на чулках или кину их в Денисовича. Делаю второй… и замираю, разглядев в комнате подсвеченную светом монитора макушку. Парень. Сидит на компьютерном стуле перед столом у этой стены. Незнакомый. В наушниках. И в капюшоне. Чёлку ещё опустил так, что глаз и не разглядишь… это кто вообще? Что за брюнет? Ильюшка у нас блонди, как и я. Только коротко стриженный. А этот - ещё и обросший. Итак, я его точно не знаю. Отлично! Это всяко лучше, чем чертов потаскушный Ронин. Да и он, кажется, меня не замечает, так что можно спокойно ускользнуть, разрешив себе забыть это дурное время, будто его и не было. Делаю ещё один шаг и вдруг замираю, когда этот мальчишка отрывается от клавиатуры, на которой точно выбивал что-то и тут же бросает краткий взгляд на моё распластавшееся по стене тело. Я прям чувствую его удивление. И ещё есть шанс убежать, ибо в эту секунду он прочищает горло и возвращается к экрану, но уже спустя миг опять смотрит на меня, искривив сочные губы. Поздно. — Хааай, а взрослые дома есть? - Тяну виновато. - Я тут ухожу уже… Брюнет выдыхает и вдруг мотает головой, словно говорить мне вообще не стоило. — АФэКа***, - стягивает наушники, обратившись к кому-то. Ммм, красивый голос, кстати. Успеваю встать прилично и даже улыбнуться, думая оправдаться, что это всё недоразумение, но уже в следующую секунду этот откатывается на компьютерном стуле вправо и с грохотом закрывает ногой дверь, превращая всё увиденное в полную темноту. А он, на секундочку, в боксерах и незакрытой толстовке там… то есть, почти раздетый. Кем раздетый? Мной или сам? Это явно плохой знак! И особо “взрослых” походу не было. Ибо его поджарое тело с едва промелькнувшим прессом могло мне ооочень понравиться, и кто меня знает, что моя дурная натура могла ещё натворить. Сглотнув и пошатнувшись, хлопаю ресничками, гадая, настолько ли ужасно выгляжу сама, что на меня просто махнули. И, уже решившись уйти, вдруг слышу всё тем же растекающимся тоном: — Продолжаем. Нет, dog, я один. Да, совсем один. У меня почти успевает вылететь на это мурлыканье “а как же я? Я что, хуже какой-то собаки?”. Но к чёрту всех этих миленьких маленьких мальчиков. Всё! Пора домой. Блин, даже не попрощается… неужели старею? ____ * здесь и далее, Mary Gu - “Я не прощаю”, 2018. ** “епт” - здесь и далее, переводим исключительно как “естественно повышенный тон”. Аллочка у нас “совсем не ругается” матом, нет-нет-нет. *** АФК ("Away from keyboard") - "Я отойду на минутку". Часто используется в чатах (в контексте "мне пока что не писать"), а также в онлайн-играх, если кто-то срочно куда-то отошел. Хай 2 “Но я молчу по-прежнему, Я же такая вежливая” На секундочку, Аллочка. У двери находятся туфли и лёгкая накидка, я даже умудряюсь найти клатч и раздобыть собственный смартфон. Да и на стене отсвечивает огромное зеркало, так что включаю фонарик и целую минуту остаюсь здесь, вглядываясь в получившийся винегрет, который ещё вчера звался Аллой Арнольдовной. И прекрасная Алла - это статная, красивая, изящная замужняя леди, а не эта распутная девка с горящими глазами. Сейчас я выгляжу так… как того и заслуживаю. Всё, с алкоголем завязываем. Да и единственный живой человек в этих стенах не спешит выйти и проводить меня. Не скажу, что это радует, скорее - озадачивает. Всё настолько плохо? Лучше не уточнять. Просто вздыхаю и вызываю такси, доверившись включенной геолокации. Ну да, центр. Недалеко, кстати, от “Эризоны”, из которой меня и увезли. Он увез? Сколько ему лет? Но работает, наверное… ибо малолеток бы не пустили в “Эри…”, там всегда было строго с паспортным контролем. Да и у нас был выкуплен весь зал - я же не стала бы подцеплять этого мальчика на улице? Или стала бы? Каблуки еле надеваются, походка не становится ровнее. Но всё равно стараюсь максимально бесшумно вылезти из квартиры, закрыв за собой дверь. Даже ожидая лифт, я зачем-то надеюсь, что этот парень вылезет попрощаться. Неа, видимо, я точно сдаю. Даже во времена моей бурно отжигаемой молодости и бурно гасимой глупости такого не было. Нет, я могла проснуться где-нибудь… но вещи собирать по квартире и натыкаться чуть ли не лицом на закрытые двери ещё не приходилось. Вот, значит, какая старость… ммм, бурная. Хотя верно, почти восемь лет брака с Антоном и паршивое расставание сделали своё скудное дело. И теперь приходится выползти через пустой холл на первом в майскую прохладу, дойти до спящей сторожки и запрыгнуть в подъехавший Дастер на заднее сиденье, осмысливая всю свою бренную жизнь. Кажется, я окончательно сворачиваю в тупик. Поездка тянется до пяти утра, так что прошу водителя остановиться чуть раньше, расплачиваюсь и с трудом доползаю, держась за перила, до круглосуточной аптеки. Пугаю бедного фармацевта своим видом и скупаю три антипохмелина, пытаясь ещё улыбаться. Следом обхожу дом и ныряю в третий подъезд, поднимаюсь на первую лестничную клетку и прямо у нужной двери роняю ключи, решившие выскочить из моих подрагивающих пальцев. Как работать, ау? Как? Кто вообще делает корпоратив в среду? Кто этот тупица!? Тут же шлепаю себя по щекам, касаясь ледяной стены спиной, и молю, чтобы мои мысли не дошли до вселенной. Ибо корпорат у нас устраивал Ронин-средний, а его мне грех ругать. Узнает ещё, и прощай, работушка секретарём. Я её почти люблю. А та любит меня, выплачивая хорошую зарплату два раза в месяц. И всё было бы хорошо, если бы не высоко летающий младший-подонок. Умудряюсь попасть в квартиру, скидываю десяти сантиметровое орудие инквизитора и на цыпочках доползаю до маленькой комнатки, за которую три недели назад заплатила Алсу три копейки. Радует, что хоть она пустила меня со своими скудными пожитками и терпит все мои экзистенциальные закидоны.