- Зачем тебе? - опешила она. - Имею честь предложить даме бюстгальтер. Импортный, кружевной. - Почем? - девчонка, как истинный работник торговли, быстро оправилась и перешла на деловой тон. Бюст при этом поправить не забыла. - Даром. - Да?! - изумление было искренним. - Но за это ты мне найдешь три бутылки водки и пять армянского коньяка. - У меня нет алкоголя! В продуктовом пункте не положено! - Люська врала с честными глазами, искренним тоном. - Да, еще пива 'Рижского', - я выложил на прилавок три десятки с портретом Ленина. Газетный сверток положил сверху.- Иди, меряй. Вроде угадал... Через минуту из недр будки раздался радостный визг. Все, дело сделано: еще один агент только что попался в мои сети. Железно завербован. Наркотика, страшнее дамского белья, наука еще не придумала. На обратном пути Антон задал вопрос, которого я давно ждал. - Дед, тебе же в интернете доступны всякие архивы. Неужели у нас нет ни одного порядочного начальника, к которому мы можем отнести твой секрет? Государству будет польза, а нам награда перепадет, спекулировать не придется. - Все-таки настаиваешь на чаепитии в обкоме партии? - усмехнулся я. - Они все порядочные. В своем понимании. Вот послушай историю из моего мира. - В смысле, сказку? - Нет, история реальная. Ну, как они сказку сделали былью, - со вздохом пробурчал я. - Директор 'Почты России' Дмитрий Страшнов начислил себе премию в сто миллионов рублей. Проверив факты, генеральный прокурор Чайка удивился. 'Совесть все-таки надо иметь', сказал он. - И что? - И ничего. 'Ситуация вокруг моих бонусов 'перегрета', ответил на то Страшнов. И пошел в свой офис, трудиться дальше. Живет, не тужит. - А люди на почте сколько зарабатывают? Молодец, Антон! Сразу фишку просек. Он, то есть я, всегда был крепок умом, пытаясь суть увидеть. - Средняя зарплата почтальона двадцать тысяч. Но это средняя температура по больнице - реально рядовой сотрудник получает тыщ десять, а то и меньше. - То есть на зарплату в десять тыщ люди живут. А что у вас можно купить на сто миллионов? Хороший вопрос... Сразу и не ответить. Я таких денег в собственном кармане никогда не держал. - Ну, например, сто автомобилей 'Волга'. - Зачем ему сто автомобилей?! - опешил Антон. - Да, в самом деле, - мне захотелось почесать в затылке. - Неудачный пример. Тогда вот что: нашу улицу. - Как это? - Улицу Вторую Степную, со всем хозяйством - домами, садами и огородами. Антон задумался, переваривая. Почесал, все-таки, макушку. Двадцать домов для одного человека укладывались в голове с трудом. - А какой у этого начальника оклад? - Антон опять задал правильный вопрос. - Четыреста шестьдесят тысяч. - Хм... - Антон переваривал цифры. - У почтальона десятка, а у этого, хм... руководителя... каждый месяц - четыреста с хвостиком? Да, смысл я понял. - И в чем смысл? - Умеют люди устраиваться, - наконец выдохнул он. - В корень смотришь, Антон, - мне самому пришлось вдыхать, парень слишком глубоко задумался. - Так устроились все начальники, все без исключения. И вот подумай теперь. Придем мы к Путину, скажем: смотрите, Владимир Владимирович, какой феномен, дырка длиной в сорок шесть лет! Может, это как-то надо приспособить на нужды государства? - А кто такой Путин? - Главный начальник, типа Брежнева. - Генеральный секретарь? - Бери выше, - я усмехнулся, - президент страны. - Президент? А что, хорошая мысль! - восхитился парень. - Плохая, Антон, - вздохнул я. - Кто нас к нему просто так пустит? У него же свита, помощники, представители... И все такие, как Страшнов. - Так уж и все! - настроение парня переменилось моментально - от восхищения до возмущения один шаг. - Не придирайся, смотри в корень, - примирительно сообщил я. - В России многие думают о России, а остальные воруют. Вот выложим мы им ключик на блюдечке с голубой каемочкой, а они его притырят. - Блюдечко? Ехидный все-таки у меня парень... - Блюдечко тоже. Но вернемся в мое время. Смотри: начнем мы таскать сюда всякие новейшие штучки, чертежи и современные технологии. Да один компьютер чего стоит! - Это вроде твоего мобильника? - Хм... Почти. Только больше размером будет. - Как планшет? - Как телевизор. Ты видел когда-нибудь ЭВМ? - Конечно, по телевизору и видел. Это такой огромный зал, там стоят машины, и целая куча людей в белых халатах бегает туда-сюда с перфокартами. - А компьютер - то же самое, только размером с телевизор и без перфокарт. Любые расчеты быстрее твоего машинного зала делает. И еще им можно управлять голосом. - Как это?! - Ну, например, ты задаешь вопрос. Любой. И он отвечает. - Да ну?! Например, что? Я скорчил страшное лицо: - Хоккей, Гугл! Верка Радина. Классная попка! - И что делает твой компьютер? Соглашается? - Всю правду расскажет, - понизив голос, я оглянулся. - И фотки выложит. Сиськи навряд ли, а вот попку точно - такая классная в его архиве просто обязана быть. - Хм...- Антон был убит на месте. - Вот это да! - Как думаешь, на пользу людям компьютер пойдет? - я не сомневался в ответе, но вопрос напрашивался. - Или чиновникам достанется? - Конечно, людям. У нас здесь все принадлежит народу! - воскликнул он. - А для нечестных граждан есть КГБ, ОБХСС, комсомол и коммунистическая партия. - И что? - иронии мне было не занимать. - И еще люди у вас другие, - выпалил он, - наши не такие. - Люди, Антон, не меняются, - вздохнул я. - И наши чиновники, к сожалению, выросли из вашей партии, комсомола и КГБ. - Хм... - возразить парню было нечего. - Да-да, потомки, - забил я последний гвоздь. - Все притырят и, в конце концов, растянут по своим норкам. А остальное - продадут. Поэтому, Антон, слушай мое мнение: полная секретность. Никому ни слова, ни полслова. Никаких писем Брежневу и начальнику КГБ. Сидим тихо, не высовываемся. - А маме? - Никому! Маме только помогаем. - А Верке? - Верке непременно. Список, конечно, этим не ограничится, но это будет конкретный список. Короче, помогаем только своим.