— На каком у вас репетитор? — Никита нажимает кнопку с числом двадцать, продолжая смотреть на меня. — На двадцать шестом. — Переложив сумку из руки в руку. — Пентхаус, — веселится Никита, а у меня это больная тема. Не то чтобы мне жаль денег, но ценник у нашей прелестной репетиторши приравнивается к столичному. — Может себе позволить, — с улыбкой хмыкаю в ответ. — А ты давно переехал? — Пару недель. — Беспокоит меня этот его улыбчивый взгляд. — Квартиру купил пару лет назад, но пока ремонт, пока мебель… не заметил, как прошло все полтора года. — И всё-таки мне кажется, что я нарушила твои планы, — качаю я головой, слыша мелодичный перезвон лифта. — Кри-ис… тина! Всё супер, никаких планов. Честно! — Прикладывает он руку к сердцу, которое точно есть где-то под светлой поло. — Считай, что это не я, а ты мне помогаешь — кофемашину-то надо проверить, пока гарантия не вышла. — Ну, раз гарантия, — смеюсь я и выхожу вслед за ним из лифта. Такой же, как у репетиторши коридор, такие же двери. Общежитие напоминает, но такое… люксовое. У двух дверей детские скамеечки и полки для обуви, всё красиво и благородно. — А ты сам не женился? — За восемь лет мог и успеть. — Приду сейчас в гости, а тебе вечером будут сковородкой угрожать… — Некому угрожать. — Открывший дверь Никита окидывает меня нечитаемым взглядом, от которого внезапные мурашки по спине. — Добро пожаловать в моё холостяцкое жилище, — снова весело и ненапряжно отзывается он, приглашающе распахнув дверь. Глава 2 Растерянность, неверие, восторг? Всё вместе и помноженное на десять, потому что даже в самом сладком сне я не представлял её, сидящей на моей кухне. Ту самую девушку, в которую влип, кажется, с первого взгляда золотистых карих глаз. Вот только тогда она была чужой девушкой, а потом и чужой женой, а сейчас… А сейчас, после короткой экскурсии по квартире, я пою её кофе на собственной кухне. — Уже можно сказать, что растворимый мне нравится больше? — весело щурится Кристина, отставляя кружку. — Тебе можно всё. И вроде звучит весело, но её пальцы чуть сильнее сжимают ручку. Напряжённее. Явно не ожидая, что незнакомый, по сути, мужик станет кидаться на неё с намёками и приставаниями. А я стану? После стольких холостяцких лет? После бесконечных «Когда остепенишься?» от родителей и брата? После остановки сердца, стоило уловить, похожий на её, аромат парфюма? После подвисания каждый раз, стоило увидеть девушку схожих роста и цвета волос? После регулярного «Кот, как там твой Саша с женой? Кажется, Кристиной?» Если у кого ещё остались глупые вопросы, то я в их число не вхожу. Особенно, когда мечта вдруг становится реальностью, а сидящая передо мной девушка оказывается незамужней. И всё, вентили, которые я закручивал эти годы, срывает на фиг без права восстановления. — Крис... — На выдохе, разворачивая её к себе вместе со стулом и придвигая между своих ног. Заклинивает намертво, потому что пробовал избавляться, заводил серьёзные и не только отношения, но ни черта не помогло. Всё это каждый раз разбивалось о воспоминание о тёплой улыбке и искристом взгляде её глаз. — Крис, пошли на свидание? — С ума сошёл? — фыркает она и явно собирается перевести всё в шутку, но какие уж тут шутки… — Давно уже, — улыбаюсь, а насмотреться на неё не могу. — Лет восемь. Как тебя увидел, так сразу рехнулся. — Бред! — раздражается Крис и собирается уйти, но я удерживаю её за запястья. — Отпусти. — Ты же идеальная, Крис. — Всегда мечтал ей это сказать. — Я пытался найти хоть кого-то похожего, но всё мимо. Всё не то и не так, а ты… Крис, пошли в кино? — А за косички не подёргаешь? — ехидничает она, но я-то вижу. И растерянность вижу, и смущение, и даже опаску. Словно с той самой давней встречи все мои локаторы настроились на неё, одноразово и насовсем. — Нет, не буду дергать, — коротко тряхнув головой. — Так что? — Плохая была идея с кофе, — хмурится Крис. И вздрагивает, когда тыльной стороной ладони, легко и нежно я поднимаюсь от её запястья до локтя. Кожа вмиг покрывается мурашками, а я просто поднимаю взгляд. И тону в самых невероятных в своей жизни глазах. Секунда, другая, в моей голове фейерверки и полный неадекват, но это в моей… — Мне пора. Схватив с барной стойки очки и телефон, Крис идёт в прихожую. И что? Вот так взять и отпустить? Всё, что только есть внутри меня требует схватить её в охапку и как минимум поцеловать, но… но у неё ребёнок, недавний развод и никакого ко мне доверия. Слишком хреновые исходные для долго и счастливо. Поэтому я молча смотрю, как она застёгивает босоножки на низком каблуке. И выкидываю из головы все мысли, которые пришли во время показа спальни. — И всё-таки свидание? — пробую наудачу и Крис, явно чувствуя себя в безопасности рядом с выходом, реагирует гораздо спокойнее. — У меня сын. В смысле это аргумент против? — Возьмём с собой. — Вот уж с кем, а с детьми у меня никогда не возникало проблем. — Крис, ты же меня знаешь. Я не маньяк, не убийца, не козёл какой-нибудь, да и ты всегда можешь нажаловаться Косте. Что мешает? Один, убивший меня наповал, недоверчивый взгляд из-под ресниц. Одно твёрдое: «Я не хочу». И один хлопок двери, отделивший меня от девушки моей мечты. — Ник, играешь сегодня? — Игорёха, второй тренер, открывает дверцу своего шкафчика. — Не, сегодня без меня. — Я наклоняюсь и завязываю бутсы. И не могу сдержать довольную улыбку. — Что, очередную кралю зацепил? — коротко хохотнув, стягивает с себя футболку Игорёха. — Везёт тебе, Никитос, ни жены, ни детей, хоть каждую ночь новую води. Ага, как утопленнику везёт, но ничего. Кот уже получил втык во все места, куда я дотянулся. В основном за дезу о том, что у Батмановых тишь, гладь и семейная благодать. Подумать только, уже три месяца я мог неторопливо и с удовольствием соблазнять одну упрямую, но идеальную мечту! Кот охренел, конечно, от моих планов и за друга обиделся, но куда ему ложиться под танк имени меня. — Везёт, — хмыкаю в ответ, беру мяч и выхожу на поле. Тренировка, отработки, пасы, час проходит за секунду и, отдыхиваясь, ибо побегать всё-таки пришлось, я выхожу в коридор футбольного манежа. Вода внутрь не помогает по такой жаре, и, предчувствуя ещё час тренировки, я выливаю на голову полбутылки разом. Отфыркиваюсь, отбрасываю отросшие, всё никак не соберусь постричься, волосы назад, поднимаю глаза и… Да не может этого быть! Замираю, пока сзади Игорёха не пихает в спину, предлагая не стоять в проходе. — Чё стоим, Никитос! — И проходит дальше, до автомата со всякой дрянью. Тоже мне, футбольный тренер, пример для подрастающего поколения! Хмыкнув, я возвращаюсь к Кристине. Действительно к ней, меня не глючит, как подумалось сначала — она стоит у скамеек вполоборота ко мне, в футболке, джинсовом сарафане и белых кедах. И кажется совсем ещё девчонкой, несмотря на почти взрослого сына и до фига лет брака. А рядом с ней тот самый сын, Данька — светловолосый, с взъерошенной длинной шевелюрой, необычно длинный и серьёзный для своих лет. Да нет, не может мне так повезти. — Игорёха, — подхожу к нему, не отводя взгляда от Крис. Кажется, что стоит отвлечься на секунду, и она исчезнет как мираж. — К нам там новенькие не должны сегодня прийти? — А хрен его знает, — подопнув автомат, чтобы вывалилась шоколадка, хмыкает тот. — Я звонил перед тренировкой Серёге, сказал, трое обещались, но он каждый раз что-то в этом роде говорит. — М-м. — Крис улыбается, легко ерошит и так непослушные волосы сына и что-то ему говорит. — Никитос, ты чё? Ник, ау… — Понятно всё с вами. — Хлопнув Игорёху по плечу, я разворачиваюсь и беру разгон прямо к Крис.