– Истерика нам не поможет, – покачал он головой. – Посиди, я сейчас. Он, насколько мог неторопливо, вышел из кухни, а в гостиной рванул к книжному шкафу и распахнул дверцы. До боли прикусил нижнюю губу, выискивая глазами семейный фотоальбом в бархатистой красной обложке. Тот обнаружился на верхней полке, между двумя увесистыми словарями: этимологическим и толковым Ожегова. Стас уселся с альбомом на край дивана. Раскрыл и начал бегло разглядывать фотографии. Родители, их родители, дальние родственники, сестры и братья, тети, дяди. Цветные и черно-белые снимки. На страницах альбома мелькнули и его собственные фотографии: вот он, семилетний, пошел в первый класс; вот ему уже лет девять, он играет на детской площадке; вот он с родителями и грудным Юркой у второго городского роддома. Среди фотоснимков Стас обнаружил даже Егора, еще подростка, все такого же выдержанного, с высокомерным взглядом. Он стоял рядом с матерью, тетей Тамарой, сухопарой остроносой женщиной. От снимка веяло холодом. Стас перевернул страницу, еще одну, еще, еще. Он искал единственно важную сейчас фотографию, ту, что видел во время своего первого Гула смерти на экране в кинозале. Дед оставил ему подсказку еще в самом начале, а потом еще раз намекнул на нее, но Стас понял это только сейчас. – Что ты делаешь? – Взволнованный голос матери, прозвучавший над головой, заставил его вздрогнуть. – Мне нужна фотография, – ответил он, продолжая листать альбом. – Фотография? Юрина? Для полиции? – Да, – соврал Стас: он не готов был сейчас объяснять матери, зачем ему нужна фотография деда. И не абы какая, а определенная. – Давай помогу, ты не там ищешь, все снимки Юры в начале альбома. – Мать протянула руку, чтобы помочь, но Стас прижал альбом к себе. – Я сам, мам… я сам, ладно? Она выпрямилась, ее руки безвольно повисли вдоль тела. – Стасик, что с тобой не так? Я чувствую, что-то не так, – не своим голосом сказала она. – Ты знаешь, где Юра? Знаешь, да? Ты кого-то подозреваешь? Сейчас голова Стаса не работала на генерацию лжи, он все быстрее пролистывал толстый семейный альбом. И нашел то, что искал. Положил ладонь меж страниц, прикрыл альбом и посмотрел на мать. – Мам, ты не искала Юркины ботинки? Кажется, я их не видел у входа. Может, он вышел, а ты и не заметила? – Ботинки? – Мать ахнула и кинулась в прихожую. Стас быстро вынул фотографию деда из уголков-держателей, сунул в карман джинсов. Но тут его взгляд упал на соседнее фото. Почему он не видел его раньше? Со снимка улыбались пятеро пожилых людей, они стояли в ряд у постамента какого-то памятника (верх был обрезан, но фотография была сделана не в Леногорске), а посередине, чуть выступая вперед, высился дед. В распахнутом зимнем пальто и строгом деловом костюме он был больше похож на типичного жителя элитных районов Коммунального проспекта, в народе именуемого местным Манхэттеном, чем на простого пенсионера и любителя рыбалки с окраины города. Рядом с ним, по правую руку, в короткой норковой шубе стояла Альбина Позднякова, та самая учительница из школы для детей с нарушениями слуха. Стас сразу узнал ее, хотя она выглядела моложе, с короткой стрижкой-химией и ярко накрашенными глазами. Женщина улыбалась, но в ее улыбке было что-то тревожное. Слева от деда стояли незнакомые Стасу двое мужчин: один лысый, низкого роста, в очках, а второй – совсем худой, с болезненным вытянутым лицом и короткой козлиной бородкой. Из-за их спин, словно не желая попадать в кадр, выглядывала невысокая хмурая женщина лет пятидесяти. Ее голову покрывала белая шаль, под поношенным драповым пальто скрывалась полноватая фигура. В руке женщина держала альбом. Увидев ее, Стас почувствовал, как неистово забилось сердце. Это была бабка Константина Демьянова, та самая бабка-сатанистка, что рисовала горы трупов в своих альбомах и чертила загадочные символы на вещах внука и вокруг его дома. Значит, интеллигентная и высокомерная Позднякова и простая вахтерша из сорок пятой школы были прекрасно знакомы. Под фотографией рукой деда было написано: Февраль, 2006 год. Коллеги из драмкружка «КОРАБЛИ». Слово «корабли» было обведено несколько раз и подчеркнуто. – Корабли, – прошептал Стас. По телу пронеслась дрожь: «Все мы – корабли» – не просто метафора. В 2006 году Стасу было всего семь лет, но он бы все равно заметил, что дед посещает театральный кружок. Никогда он не слышал от деда рассказов о спектаклях, или коллегах-актерах, или о драмкружке «Корабли». Стас перевернул следующий лист альбома и чуть не лишился дара речи. Все те же пятеро пожилых людей во главе с дедом предстали в длинных красных одеяниях. Они были запечатлены на фоне негустого осеннего леса, осин, берез, елей. Внизу, под фото, значилось: Октябрь, 2006 год. После спектакля «Вознесение даров». Стас медленно выдохнул. Почему, заглядывая в семейный альбом прежде, он не замечал этих надписей и этих фотографий? Были ли они тут до сегодняшнего дня? Мать никогда не говорила, что ее отец посещает драмкружок. Она бы знала о его хобби. И странные красные одеяния, плащи до пола с широкими рукавами… Стас уже видел их. Видел, когда люди в точно таких же одеждах проводили обряд на Рокоте. И это была не галлюцинация, как подумалось Стасу в тот момент. Неужели драмкружок «Корабли» на самом деле – тайная секта, а дед был… сатанистом и главой этой секты? Не укладывалось в голове. Снимок с людьми в красных плащах Стас тоже прихватил с собой. Торопливо вернулся в начало альбома и выбрал одну из свежих фотографий Юрки, сделанную в школе на первое сентября. – Ботинки здесь, – послышался сдавленный голос матери из коридора. – Стас, ну не мог же он уйти босиком и без куртки. Тогда где… где он?.. Господи… Господи милосердный, помоги нам… Стас оставил альбом на диване и поспешил в прихожую. Сгреб ключи от машины с тумбочки и взялся за ручку двери. – Ты куда? – Мать, казалось, была готова броситься на дверь, закрывая выход телом. – Стас, ты куда? Ты оставляешь меня? Стас? Куда ты? – За Юркой. – Он открыл дверь. – Объеду ближайшие дворы и улицы. Дождись полицию, я скоро. – Но Стас, мы должны… Он не дослушал. Отвернулся от пронзающего взгляда матери и спешно покинул квартиру. Юрке он был сейчас нужнее. * * * Уже в машине, включив свет в салоне, он достал фотографии деда. Принялся изучать ту, где дед стоял со спиннингом в руках у своего неизменного «Москвича» (после смерти хозяина автомобиль простоял еще год в гараже, а потом бабушка сдала его на утилизацию, сказав, что ей тяжело видеть машину умершего мужа). На обратной стороне фотографии Стаса ждало открытие. В углу стоял знак – круг с точкой в центре, – нарисованный красными чернилами. Но это было еще не все. Прозрачным скотчем к фотокарточке был прикреплен сложенный вдвое блокнотный листок. Все внутри Стаса замерло. Он аккуратно отсоединил записку от фотографии (та все равно чуть порвалась) и развернул листок, исписанный плотным мелким почерком. – Здравствуй, деда, – шепнул Стас. «Здравствуй, Еж. Если ты читаешь мое письмо, значит, услышал ИХ. Со мной это случилось в шестнадцать, после смерти предыдущего Корабля. Прости, что обрекаю тебя на муки и завещаю тебе мое проклятие, мой дар, мой «слух» – не знаю уж, как это назвать, но более достойного кандидата я не нашел. И дело тут не в кровном родстве и не в происхождении, а в совести и смелости. Я глух, и только ИХ голоса звучат у меня в ушах. Каждый вечер я ухожу без надежды вернуться, потому что слышу и вижу ИХ, и они знают об этом. Они боятся меня, ненавидят, пытаются избавиться от меня. От всех нас.