— Дорогая моя, ты никогда со стороны на себя не смотрела, когда ты с гражданами разговариваешь? — А что такое? — Зоя, видимо, секунду поколебалась, какое выражение лица сделать, окрыситься, как та медсестра, или продемонстрировать недоумение ангела, сошедшего с небес. — А то. Ты на всех посетителей смотришь точно так же. Люди с нестабильной нервной системой выходят из нашей канцелярии больными. — Знаешь что, Маша! Зоя все-таки окрысилась и перешла в наступление. — Я что, им всем должна улыбаться? Я не для них там сижу. — А для кого? — Как для кого? Для вас. Чтобы обеспечить бесперебойную работу прокуратуры. — А кому она нужна — бесперебойная работа прокуратуры? — иногда я умею быть очень душной. Зоя растерялась. — Кому? — нерешительно спросила она. — Тем самым гражданам. Для многих вообще приход в прокуратуру — стресс. А если их еще там встречают как врагов народа... — А что ж я им должна, хлеб-соль и ковровую дорожку?.. — Не хлеб-соль, а простое человеческое участие. — Знаешь что, Маша! — Знаю, — устало сказала я. — Иногда мне тоже хочется треснуть какого-нибудь свидетеля. Просто иногда полезно представлять самого себя на месте просителя. Зоя призадумалась. Все равно она не будет сдувать пылинки с каждого забредшего в прокуратуру, но хоть, может, перестанет сквозь зубы с ними разговаривать. Всю обратную дорогу она дулась, считая себя незаслуженно оскорбленной, и главное — из-за кого? Из-за каких-то посторонних посетителей, никому не родных людей. А я и не настаивала на продолжении светской беседы. Настроение было поганым, опять я вспомнила про своего зарубежного поклонника, полицейского из Сицилии, и расстроилась. Вспомнила, как он мне рассказывал про свое родное Палермо, стоящее на берегу Золотой Раковины — так называется залив, по-итальянски Конка д’Оро. А главная площадь Палермо называется Театр Солнца. А на побережье — бело-золотой песок, который нежно омывает прозрачнейшая морская вода... Но все это пустяки по сравнению с серыми глазами самого Пьетро, взгляд которых нежно омывал меня... А его мужественная фигура!.. А его сильные руки! А его благородное сердце!.. А... А Стеценко пусть вскрывает свои трупы, с глаз долой — из сердца вон. Я очнулась только, когда мы подъехали к прокуратуре. Около дверей стоял милицейский уазик, за рулем дремал водитель. Мне это сразу не понравилось. Чай, не в Палермо. На лестнице курил посланец убойного отдела. Увидев меня, он затянулся в последний раз и выкинул окурок в урну. Менее опытный следователь мог бы поколебаться в толковании этих движений, но только не я. — Труп? — спросила я безнадежным голосом. Посланец только кивнул головой. Выбора у него не было. До полного выздоровления Горчакова мне придется не только расследовать его дела, но и дежурить по району каждый день. По-моему, Зоя почувствовала себя отомщенной. — Я только за дежурной папкой к себе забегу... Опер пожал плечами и достал из пачки новую сигарету. Зоя, не оборачиваясь — видимо, чтобы скрыть от меня ликующее выражение лица, заторопилась в канцелярию, а я лихорадочно открыла дверь своего кабинета, швырнула в угол сумку с Лешкиными делами, схватила со стола дежурную папку и понеслась к лестнице. При моем появлении опер вздохнул, загасил недокуренную сигарету и стал спускаться по ступенькам, а я поспешала за ним, пытаясь на ходу выяснить, что за происшествие меня ждет. То, что я сначала побежала за дежурной папкой, и только потом стала выяснять, что приключилось на территории района, указывало на то, как я устала, поскольку налицо было пренебрежение основной заповедью следователя: никогда не следует приступать к работе, не выяснив, нельзя ли ее на кого-нибудь спихнуть. По молодости лет я несколько раз так накалывалась, приезжая на происшествие и с разбегу начиная строчить протокол осмотра трупа или допроса клиента, а на третьем часу работы вдруг выяснялось, что клиент несовершеннолетий, и, соответственно, подследственность не моя, или что труп некриминальный. А следственное время дорого... Опер был молоденький, я знала его плохо, да еще он явно был неразговорчивым, так что суть происшествия мне удалось выяснить уже практически на месте происшествия. Мы вошли в парадную старого дома и стали подниматься по лестнице, когда оперативник осчастливил меня информацией, что труп без видимых повреждений. — А чей труп-то? — спросила я, запыхавшись от прыганья через ступеньку. Правда, непонятно, куда мы так торопились, если учесть, что в прокуратуре опер ждал меня два часа. — Женщина, — лаконично ответит мой сопровождающий, — хозяйка квартиры. — А медика вызвали? — поинтересовалась я. — Медика вызвали, — нехотя пояснил он. — Медик приехал, сказал, что следователя нет, развернулся и уехал. Они без следователя не работают. — Понятно, — пробормотала я. — Доктор Трепетун. Ну и хорошо, что он уехал, а то с ним все равно каши не сваришь. — А второй доктор в Колпино на убийство уехал, сказали, до утра его не будет, — порадовал меня оперативник. — Вот квартира. Из дверей квартиры высовывался участковый. — Ну наконец-то, — нервно сказал он. За ним маячила щегольская фуражка начальника РУВД, и сердце мое екнуло. То, что мне удалось вызнать у сотрудника убойного отдела, а именно: труп в своей квартире, без видимых повреждений — с большой перспективой тянуло на то, что мы не усмотрим никакого криминала и поручим оформление трупа участковому, а сами отбудем по своим делам. Присутствие такого крупного руководителя на месте обнаружения трупа наводило на мысли о неординарности происшествия. Поскольку труп был один, а не целая куча, и ничто не указывало на какой-нибудь неординарный способ убийства, напрашивался вывод о неординарности личности покойной дамы. А вот это уже обещало различные осложнения. — А кто труп-то? — довольно неудачно сформулировала я свой запоздалый интерес. — Известная артистка, — подал голос из-за спины участкового начальник РУВД. — Лауреат премий. Климанова какая-то, нам уже главк всю плешь проел. Отпихнув участкового, я протиснулась в квартиру, оглядела начальников, заполонивших просторные помещения, и неожиданно для себя заорала благим матом: — А ну-ка вон все отсюда! Вон! Какого черта вы тут следы затаптываете?! — и сама поразилась сварливости своего голоса. Прямо карга какая-то. В квартире воцарилась тишина, и стало слышно, как на улице зазвенел трамвай. Откуда-то слева донесся начальственный голос, интересующийся у подчиненного, кто я такая. Подчиненный что-то приглушенно ответил, по интонации было понятно — руководителю объяснили, что есть тут припадочная из прокуратуры, с которой лучше не связываться. После продолжительной паузы все присутствующие медленно, стараясь не смотреть в мою сторону, потянулись к выходу. Один из представителей главка, проходя мимо меня, открыл было рот, но наш начальник РУВД дернул его за руку и быстро отвел на лестничную площадку. Через три минуты в квартире остались неразговорчивый опер из нашего убойного отдела и еще молодой крепыш с восторженным лицом. С улицы было слышно, как разъезжаются начальственные кабриолеты. Крепыш, держа под мышкой папочку, подошел ко мне и вытянулся во фрунт. — Это вы Мария Сергеевна? — спросил он почтительно. Я кивнула, и его лицо осветилось улыбкой. — Как вы классно очистили место происшествия! Я вас зауважал. Я оперуполномоченный с «земли», Петр Валентинович Козлов. Вам можно просто Петр. Я кивнула, подтверждая знакомство. Петр Валентинович жонглерским движением перебросил папочку из одной подмышки в другую и протянул мне свою широкую лапу. Я про себя хмыкнула, но руку ему пожала. Ладно опер; руководители государства, и те не знают, что женщина должна подать руку первой, а если она не проявляет инициативы, то с ней принудительно за руку здороваться не нужно. После рукопожатия крепыш аж задохнулся от восторга. Надо было срочно приводить его в чувство. — Петр Валентинович, — сказала я, — показывайте объект. Петр Валентинович, не переставая ежесекундно оглядываться и широко улыбаться, повел меня по квартире. До поры до времени игнорируя кухню, ванную и прочие места общего пользования, я настойчиво направляла Петра Валентиновича к месту нахождения трупа. Открыв двери в комнату, Петр Валентинович сделал широкий гостеприимный жест, как радушный хозяин приглашает гостей к столу. Я остановилась на пороге, оглядывая обстановку. Комната большая, метров тридцать, наверное; высокие потолки, огромные окна, сквозь которые льется солнечный свет. Красивые, но мрачноватые обои; старомодная обстановка. На стенах — картины: пара пейзажей, женская головка, натюрморт. В углу ниша, где удобно уместилась старинная кровать. Она не застелена, но поверх постельного белья небрежно брошено красное шелковое одеяло. Ковров на полу нет, паркет дивного каштанового тона, блестящий, ухоженный. Возле кровати на полу лежит труп хозяйки — ничком, с неловко подвернутыми руками. На трупе короткий шелковый халат в крупных цветах, голые ноги слегка согнуты в коленях, одна изящная домашняя туфелька с пушистым помпоном надета на ножку, вторая лежит рядом. За окном мелькнул какой-то блик — наверное, пронеслась птица, и вся эта сцена вдруг показалась мне кадром из кинофильма, — неправдоподобно красивая, словно специально срежиссированная так, чтобы смерть не вызывала у зрителя отвращения. А только завораживала и приковывала взгляд. Но от этой красивости и нарочитости все, наоборот, представилось слишком мерзким. Я обошла труп, присела на корточки и заглянула в повернутое вбок лицо мертвой артистки Климановой. Да, несомненно, это была та женщина, которая приходила ко мне на прием. Только у меня она была практически без косметики, или, может, подкрашенная так умело, что выглядела вполне естественно. А это мертвое лицо поражало обилием грима. Наверное, так выглядят актеры перед выходом на сцену. Приблизившись к телу, я увидела на полу, у самых пальцев, несколько пустых упаковок от лекарств. Перевернув кончиком ногтя одну из упаковок, я прочитала название лекарства — димедрол. Снотворное. Но принимая такое количество сразу, можно было преследовать только одну цель — уснуть навсегда. Не поднимаясь, я посмотрела в сторону терпеливо ожидающего у двери Петра Валентиновича, и он, поймав мой взгляд, показал глазами в сторону туалетного столика. Я выпрямилась и сделала шаг туда. На столике, перед высоким и явно старинным зеркалом, лежал листок бумаги. На нем были написаны две строчки: «Меня никто не любит, я должна умереть». Я оглянулась на оперативника. Петр Валентинович тут же подался в мою сторону, но спохватился и спросил: — А сюда можно входить? Я не наслежу? Я вздохнула. — Петр Валентинович, а сколько народу до вас сюда входило? Оперативник возвел глаза в потолок и старательно сосчитал в уме. — Семь человек. — Заходите смело. Здесь на полу уже нечего искать. А кстати, где криминалист? — А надо? — Не помешает, — я снова вздохнула. Типичное самоубийство, даже с предсмертной запиской. Ступая на цыпочках, подошел Петр Валентинович и раскрыл свою папку. — Я в прихожей нашел квитанции на оплату телефона... — И что? — Она же одна жила, значит, сама их заполняла. Я заглянула в папку, а потом перевела взгляд на записку. Да, похоже, рука одна. Молодец, Петр Валентинович. — Криминалиста-то вызывать? — молодец переминался с ноги на ногу. — Петр Валентинович, вы сколько работаете? Я снова присела на корточки перед трупом. Петр Валентинович шумно засопел у меня за спиной. — Три месяца, — наконец признался он. — Ну и как?