* * * Хлопнула дверь в прихожей, и Елена Максимовна приподнялась на подушках, окликнула тишину громким возгласом: — Жанна? Это ты? Получилось испуганно и с ноткой затаенной надежды, хотя и знала, что это не Жанна. Дочь молчала три дня, даже звонки телефонные сбрасывала, как ненужный мусор. И Елена Максимовна не понимала, хоть убей, что с этим делать. Не укладывалось поведение дочери в голове — она никогда так себя не вела. При этом Елена Максимовна знала, что с Марком Жанна общалась активно, каждый день звонила, справлялась о самочувствии матери. А еще рассказывала Марку, что этот ее… (Нет, все-таки язык не поворачивался называть этого проходимца по имени!) Этот ее… заболел. Горе какое, подумаешь! Разве это повод, чтобы бросить беспомощную мать на произвол судьбы? Хотя никакого «произвола» в эти три дня не случилось, но все же. Могла бы и прийти. Все равно ведь придется когда-то. Марк сделает свои дела и уедет, и что тогда? Как Жанна будет глядеть ей в глаза? Как у нее совести хватит? Она даже представляла себе, как это произойдет. Вот Жанна заходит к ней в комнату… Голова опущена, руки напряжены, ладони сжаты в кулаки, от всей ее тщедушной фигурки веет невозможным стыдом. Поднимает на мать глаза, просит прощения жалким голосом. Но мать молчит. А что ей может сказать мать? И без того все ясно, никакими словами не выразишь это пережитое оскорбление, эту обиду… Хотя можно и выразить, уж чего там. Ох, как же необходимо выразить, выплеснуть негодование, поставить дочь на место! Ярость так и клокочет внутри! Хоть бы на звонок ответила, дрянь такая! Ну покажись только на глаза, я тебе устрою личную жизнь с проходимцем и со всеми его болезнями! Я напомню, что мать сделала для тебя, что всю себя отдавала. Юлика хотя бы можно понять — он Марка не желает видеть. Боится. Но Жанна… И как эту муку вынести, где силы взять, если внутри сплошное бессилие? Остается сжимать кулаки да проклинать свою беспомощность. И жалеть себя, если от детей жалости не дождешься! Да ладно бы, жалости! Хотя бы чувства долга. — Вы меня звали, Елена Максимовна? — В комнату заглянула Маруся. — Я только пришла. — Нет, не звала. Я думала, это Жанна пришла, — ответила сухо Елена Максимовна, давая понять, что не расположена к общению. — Нет, Жанна сегодня не придет. Она Марку звонила, просила его… — Мне неинтересно, кому она звонила и о чем просила! — Да вы не сердитесь, Елена Максимовна. Хотя я вас прекрасно понимаю, что же… Но все равно — не сердитесь. — Да что ты можешь понимать? Молода еще, чтобы понимать. Вот когда вырастет твоя дочка и бросит тебя… Маруся застыла, глядя на Елену Максимовну с печальной жалостью. Потом подняла руку, медленно стянула с головы шапочку, так же медленно принялась разматывать длинный шарф. Шло от ее движений отрезвляющее спокойствие и достоинство, которое — Елена Максимовна это чувствовала — удивительным способом гасило разыгравшееся внутри негодование. Даже неловко ей стало за свои слова. — Да, я очень на это надеюсь, Елена Максимовна, — тихо произнесла Маруся, до конца размотав свой шарф, — надеюсь, что моя дочка будет здорова. И что вырастет, станет полноценной женщиной, умной и красивой. Мне этого будет вполне достаточно. Пусть она меня бросит… — Извини, Марусь. Я не хотела. Так получилось. Обида меня задушила, не справилась, а ты под руку попалась. Извини. А как твоя дочка себя чувствует, кстати? Операция скоро? — Операция завтра. Марк с ней в больнице остался, меня к вам отправил. Все равно в палате вдвоем нельзя, можно только одному из родителей находиться. Танюша сама так решила, сказала, пусть папа останется. — Да? Странно… Он же ей не родной отец, я правильно понимаю? — Да, не родной. Но он лучше родного. Иногда мне кажется, что она его больше любит, чем меня. — Странно… — Ничего странного. Это нормально. Марк ведь такой… Его нельзя не любить. Вы есть хотите, Елена Максимовна? — Нет, не хочу. Не успела проголодаться. — Может, чаю? — И чаю не хочу. Ничего не хочу… А какой, по-твоему, Марк? Ты сказала, что его нельзя не любить. Какой он? — Да как вам объяснить?.. Я не сумею, наверное. Может, я просто смотрю на него влюбленными глазами. — Он тебя тоже любит? — Да, любит. — Счастливая ты, значит. Не каждая женщина может говорить о своем муже с такой уверенностью. Мой Коля тоже меня очень любил… А может, и не любил. Может, я его в этом убедила с годами, заставила себя любить. Теперь и не спросишь, как оно было на самом деле. Никогда не знаешь до конца, что думает о тебе человек, который находится рядом. — Не знаю, Елена Максимовна. Мне кажется, я все мысли Марка наперед угадываю. — Ну-ну… Это тебе сейчас кажется так. А когда проживешь бок о бок всю жизнь… Уж казалось бы, я-то знала своего мужа как облупленного, а теперь выяснилось, что и не знала совсем. Вон какие тайны от меня хранил. Но если б ты знала, Маруся, как мне его не хватает! Да уж… Что имеем, не храним… Как там дальше? Забыла… — Потерявши, плачем, — рассеянно подсказала Маруся, опускаясь в кресло. — Да, именно так. Одно мне остается — сожалеть и плакать. Да я бы поплакала, если бы могла, но слез почему-то нет. Может, оттого, что родные дети меня предали, а я оказалась не готова к их предательству. Да и можно ли быть готовой?.. И вообще, это все так трудно… Невыносимо просто… Лежать никому не нужной колодой… — Ну, зачем вы так, Елена Максимовна? Ваши дети взрослые люди, у них дела. — Да какие такие дела? Нет у них никаких дел! Подумаешь, великое дело — сожитель с простудой слег! А Юлиан вообще без дела болтается, ходит на работу три дня в неделю! И что с матерью будет, ему плевать! Вырастила эгоистов на свою голову! Лучшие годы жизни им посвятила. Никогда нельзя жить ради детей, нельзя приносить себя в жертву! Если не хочешь быть жертвой, Маруся, смотри на меня и учись. Я так хотела, чтобы они кем-то стали в этой жизни, чего-то достигли. Да и какая мать этого не хочет? Но я, наверное, переусердствовала в своих желаниях и стараниях и теперь получаю то, что получаю. Предательство в обмен на свою жертвенность. — Ну что вы такое говорите, Елена Максимовна? Перестаньте. — Я знаю, что говорю. — Нет, не знаете, смею вас уверить. И опять голос Маруси прозвучал твердо и почти отрезвляюще, и вспыхнувшая в Елене Максимовне гневливость угасла, осталась после нее лишь неловкость. И впрямь, — подумала Елена Максимовна, — эта молодая женщина не виновата в ее бедах. У нее своей беды хватает, и тревоги на сердце хватает — завтра дочке операция предстоит. — Наверное, ты устала, Маруся?.. Иди отдыхай. Чего со мной сидеть, ты не обязана. Да и мысли у тебя другим заняты, я понимаю. Тревожишься, как операция пройдет? — Нет, я не позволяю себе тревожиться. Тревожность матери передается ребенку, поэтому мне нельзя. Я знаю, что все будет хорошо. Я уверена. Такие операции в центре часто делают, у нашего хирурга большой опыт. Мы с Марком сегодня с ним беседовали, он тоже уверен в успехе. — Дорогая, наверное, операция-то? Денег много в клинике запросили? — Да какая разница. Сколько бы ни запросили. Марк все готов отдать, лишь бы Танечка была здорова. — Ну, было бы что отдавать. Если деньги есть, хорошо так рассуждать, конечно. — У Марка есть деньги. Ему недавно гонорар выплатили, а еще он премию получил. — Гонорар? О чем ты? И какую премию? За что премию? — Ну, это не у нас, это во Франции… — Во Франции?! Господи боже мой, час от часу не легче. Что за премия, ты можешь объяснить вразумительно? — Да, могу. Роман Марка победил в одном из ежегодных французских литературных конкурсов, в номинации «Лучшее зарубежное произведение». Да об этом же писали, и по телевизору передача была… — Погоди! Что-то я совсем ничего не понимаю. Он что, писатель? — Да… Матвей Горюнов. Слышали? — Матвей Горюнов?! Не может быть… Ты ничего не путаешь, детка? — Нет, не путаю, Елена Максимовна, — весело подтвердила Маруся, явно наслаждаясь ее недоверием. — Значит, вы знаете писателя Матвея Горюнова, да? Читали его книги? — Конечно… Да, конечно. Кто же не читал книг Матвея Горюнова, нынче они у всех на слуху. Только при чем тут Марк, я никак в толк не возьму? — Да псевдоним у него такой — Матвей Горюнов. Что тут непонятного? — Нет, погоди… Но этого не может быть, Маруся. Ты что-то путаешь, потому что этого не может быть… Нет, я не могу поверить… Чтобы Марк… Мой племянник Марик… — Вы своего племянника Марика больше двадцати лет не видели, Елена Максимовна. За двадцать лет много чего может с человеком произойти. Марк, например, успел несколько хороших книг написать. А вы сами читали книги Матвея Горюнова? — Да, конечно… «Свидание» читала, а еще «Незнакомый почерк»… — Да, по «Свиданию» хороший фильм сняли, он тоже какую-то премию получил. — Значит, это Марк? Нет, не могу поверить. Ты меня сейчас просто убила, Маруся. Наповал убила. — Да почему? Я думала, вы обрадуетесь. Только не выдавайте меня, ладно? Марк просил не рассказывать, а я проболталась. Он не любит о себе говорить как о писателе. И потому интервью не дает и на всякие съемки не соглашается. — Почему? — Да он вообще суеты не любит. Говорит, когда меньше суеты, внутренней свободы больше. — Но ведь имя Матвея Горюнова на слуху! Он довольно популярен! И книги его читают, и, я знаю, в прессе активно обсуждают, не говоря уж об Интернете! — Вот именно — книги обсуждают… И пусть обсуждают, и ради бога. У книг своя жизнь, у писателя — своя. Зачем смешивать все жизни в одну кучу? Кому-то нравится такое смешение, кому-то не нравится. Марку, например, не нравится. И я его прекрасно понимаю. — Да что ты можешь понимать, девочка?.. Это же признание, это же слава!.. Каждый человек подсознательно к этому стремится. Нет, ничего ты не понимаешь! — Понимаю, Елена Максимовна. Но сначала так же, как и вы, удивлялась такой позиции Марка и вопросы тоже задавала. Но он мне очень хорошо все объяснил. — И что же он тебе объяснил, интересно?