Дверь без номера, но, судя по остальным номерам на площадке, это была квартира Пашутина. Крячко нахмурился. Два часа назад он беседовал с одним не опохмелившимся уголовником по кличке Лыжа, который желчью и злостью исходил. Пришлось вызвать участкового и отправить наглеца в отделение, чтобы с него там сняли показания и установили точно, где он находился в момент гибели Борисовского на дороге. Уж больно подозрительно Лыжа покашливал при разговоре. И горбился при своем росте заметно. Не теряя больше времени, Крячко поехал ко второму претенденту, чей адрес ему дал капитан Григорьев. И вот теперь новый сюрприз: дверь была не заперта. Еле заметная щель виднелась, но в квартире было тихо. Это могло означать все, что угодно, но опыт оперативника уголовного розыска подсказывал, что чаще всего за незапертой дверью находят трупы. Увы, такая это публика, у них или смерть от передозировки наркотиков, или от дозы алкоголя, несовместимой с жизнью, или пьяная драка с поножовщиной. Достав из кармана носовой платок, Стас осторожно взялся через ткань за дверную ручку и потянул дверь на себя. Она стала приоткрываться, причем с диким скрипом и визгом. Никакой сигнализации не надо! – поморщился Стас. Нормальный человек давно бы смазал. Чем они тут дверные петли поливали, огуречным рассолом? Из дверного проема пахнуло застарелой грязью помещения, немытого человеческого тела и чего-то протухшего. Ну, хоть не трупный запах, подумал он и вошел в прихожую. Полумрак в прихожей образовался из-за закрытых дверей на кухню и в комнату. Как можно жить в такой темени? Лампочки под потолком есть? Подняв голову, Стас убедился, что в прихожей как раз и есть лампочка, висевшая на электрическом проводе, собравшем на себя пыль пушистой бахромой. Решив, что включать свет пока не стоит, как не стоит и вообще к чему-то прикасаться, он двинулся дальше. Дверь в комнату приоткрыл носком ботинка. Стекла в окнах были грязными, имелись на окнах и старые темные и запыленные шторы. А на стенах – остатки обоев, под ногами – куски древнего линолеума. Из мебели только низкий журнальный столик, два колченогих стула и кушетка у стены, заваленная тряпьем, – то ли смятое комом одеяло, то ли человек, завернутый в тряпки. Подойдя, Стас убедился, что это все же два одеяла и один плед, но все было в таком состоянии, как будто на этой кушетке неделю проводили соревнования по вольной борьбе. Ладно, не его дело, кто и чем тут занимался на этой постели, а вот где хозяин? Развернувшись, он направился на кухню, но тут же остановился. Оттуда, из-за закрытой кухонной двери, доносились странные звуки. Кто-то тихо скулил, или постанывал, или плакал… Крячко бросился вперед, уверенный, что увидит раненого или умирающего человека после ночной пьянки, может, и драки. Он рванул дверь и, замерев на пороге, с облегчением пробормотал, глядя на лежавшего на полу человека: – Гребаный ты эмбрион! Было ему на вид лет тридцать или тридцать пять. Обрюзгший, с рыхлым брюшком и трехдневной щетиной на дряблых щеках, он лежал на полу в одних трусах, подтянув колени к подбородку и обхватив их руками. Так он проспал, наверное, всю ночь и замерз теперь до крайности. Да и хмель вышел, трясет его, вот и начал постанывать во сне. Ну ничего, подумал Крячко, сейчас я тебя приведу в чувство. Он присел на корточки перед «эмбрионом» и громко крикнул ему почти в самое ухо: – Отряд, подъем! Осужденный Пашутин, подъем! В ШИЗО Пашутина, в карцер! Без курева, без магазина! Осужденный Пашутин, встать, твою мать! Паштет после первых же слов засучил ногами, начал руками хватать вокруг себя пол, как будто не понимал, где находится, а может, в поисках одеяла или одежды. Он раскрыл глаза и с ужасом увидел нависшее над ним лицо Крячко, продолжающего выкрикивать угрожающие фразы из лагерного распорядка. Опрокинув стул и больно ударившись плечом о шкаф, отчего внутри зазвенела посуда, Пашутин вскочил на ноги, весь трясясь как осиновый лист от озноба и страха. Он ошалелыми глазами озирался по сторонам и только втягивал голову в плечи после каждого нового выкрика оперативника. – Это вы! – наконец выдавил из себя Пашутин, понемногу начав воспринимать окружающую действительность. – Что это? Где это я? – Что, свежо еще в памяти? – рассмеялся Крячко. – Неприятные воспоминания? Не хочешь больше на зону, а, Паштет? – Нет… зачем это? – промямлил Пашутин, обхватывая руками свои голые бледные плечи. – А вдруг я за тобой приехал… в колонию тебя отвезти? Прямо сейчас и в «собачник», а потом по снегу бегом в «предбанник» и на корточки. И ждать, пока вызовут. А потом в «жилуху», на верхнюю шконку. А на тебя уже паханы поглядывают снизу и нехорошо усмехаются. А, Паштет? – Не надо, – простонал Пашутин, лязгая зубами от холода и от страха, потому что из-за сильного похмелья никак не мог вспомнить, что было вчера и почему здесь появился этот человек. Трясло Паштета довольно основательно, и Крячко рявкнул ему, чтобы он бежал в комнату и одевался. Осмотревшись на кухне и сплюнув в душе презрительно на пустые бутылки и объедки, разбросанные по столу и по полу, Стас нашел одну недопитую бутылку, в которой плескалось граммов сто водки, и взял ее с собой. В комнате Паштет, уже натянувший на себя свитер, никак не мог попасть ногой в старые вытянутые трико. Он прыгал, теряя равновесие, пока не упал на кушетку и в таком положении, лежа, наконец натянул штаны. Нащупав одеяло, набросил его на плечи и уселся, нахохлившись, как сыч. Стас уселся в кресло напротив, спрятав до поры до времени недопитую бутылку за ножку стола. – А я вас знаю, – все еще борясь с ознобом и прыгающими губами, сказал вдруг Пашутин. – Вы из МУРа. Вы мне первую «ходку» нарисовали когда-то. – Не пропил, значит, память до конца, – удовлетворенно кивнул Крячко. – Хорошо, что помнишь. Самые яркие воспоминания в твоей жизни – первый срок? Не первый класс, когда тебя мама в школу повела в белой рубашечке? Не первый поцелуй с девочкой? Эх, Паштет, Паштет! Всю жизнь свою ты в выгребную яму спустил. Ты хоть имя свое помнишь или так Паштетом теперь и живешь, размазней вонючей? – Че это вонючей-то? – нахмурился Пашутин. – Помню я все… Эта… Олег меня зовут. Пашутин я, Олег Сергеевич, 1986 года рождения. – О, понесло тебя опять! Как в зоне рапортуешь, крепко в тебя это там вбили! Ну ладно, это я тебя так спросонья напугал, моя вина. Но в зону ты снова не хочешь, это у тебя на роже написано, Паштет! – Че надо-то? – зябко передернул плечами Пашутин. – Засиделся ты на воле, Паштет, – задумчиво проговорил Крячко. – Не нравится мне, когда такие личности ходят по городу. Вор должен сидеть где? Смотрел фильм «Место встречи изменить нельзя»? Хотя ты фильмы не смотришь, у тебя другие интересы. – Че сразу засиделся, я вам чего, жить мешаю… живу, как живу… я вообще никому не мешаю. – Объясняю. – Стас поднял руку и стал поочередно сгибать пальцы: – Ты – вор, ты сидел три раза и ни дня не работал. Квартира у тебя материна, ты водишь сюда дружков и пьешь с ними. На какие деньги? Это раз. Второе, Паштет, ты своим внешним видом и аморальным поведением, про запах из твоей квартиры я вообще молчу, оскорбляешь человеческое достоинство. Тебе известно это понятие? – За это не сажают, – уныло простонал Паштет, все глубже втягивая голову в одеяло. – За это не сажают, – с готовностью отозвался Крячко. – Но это наводит работников уголовного розыска на размышления о твоем образе жизни. И тогда они начинают делать что? Правильно, присматриваются к тебе, а присмотревшись, узнают, где и в чем ты преступаешь закон. В результате ты снова на нарах, засранец. – Че засранец-то? – начал было скулить Паштет, но тут Крячко перестал быть строгим и спокойным дядькой, а превратился в матерого опера, кем он, по сути, и был. – Закрой хайло, пока тебя не спрашивают! – рявкнул он и всем телом подался вперед со своего кресла. В глазах полковника было столько холода и уверенности, что Пашутин понял: дело его хана, взялась за него «уголовка» крепко и просто так не выпустит. И стало Паштету так тоскливо, что просто упасть и выть. И так тошно было с перепою, тошно, что нет денег, что дружки на дела подбивают, а ему так не хотелось снова в каменные стены, топтать плац кирзачами и ходить в черной спецовке с фамилией на кармане, слушать крики контролеров и похабный смех паханов в ночи. – Вот, сиди и слушай, что мне от тебя надо, Паштет, – произнес Стас, снова откидываясь на спинку кресла. – Но сначала я тебе расскажу, что тебя ждет, если не станешь отвечать на мои вопросы. Я натравлю на тебя весь МУР, и ты у меня через неделю пойдешь в СИЗО, а за пару статеек тебя «следак» наизнанку вывернет. Уж мы найдем на тебя статейки. Не может такая гнида, как ты, быть чистенькой. А если не найдем, то по всем административным законам столицы ты лишишься этой квартиры, которая пойдет для заселения малоимущей семьи, а сам полетишь за МКАД в халупу, продуваемую всеми ветрами. И сдохнешь ты в ней от пневмонии на следующую же зиму. Есть и другой вариант: разговариваешь со мной как с родным, отвечаешь на все вопросы, а я прошу участкового, чтобы он тебя устроил дворником каким-нибудь, ты ведь ни хрена не умеешь. И следил бы за тобой. Как на работу не опаздываешь, не прогуливаешь и не ходит ли к тебе всякая шушера мелкоуголовная. – Че ни хрена не умею… Я штукатурить умею… в зоне научился. И красить. На пилораме работал. – Пойдешь работать, чтобы зарабатывать себе на жизнь честные деньги и не слышать больше о колонии? – А кто меня возьмет? Я пытался… – Возьмет! Мое слово! И еще мое тебе слово, что о нашем разговоре никто не узнает. Кто сейчас промышляет художественными ценностями в Москве? Мне нужны те, кто интересуется государственными и военными наградами, различными знаками отличия и другими побрякушками, имеющими историческую ценность. Подумай! – Не могу я думать, у меня мотор сейчас встанет. Наорали на меня с утра, как обухом по голове, а вчера чуть не литр высосал. Хреново мне, начальник! Крячко взял с пола бутылку, поднялся с кресла и подошел к Пашутину, у которого аж глаза загорелись, когда он увидел водку. Протянув ему бутылку, Стас подождал, пока тот сделает несколько глотков, потом отнял бутылку и вернулся в кресло. – Начальник, ну дай еще! Ей-богу, все скажу… ты мне здоровье поправь, и я весь твой. – Начинай, а я посмотрю, стоит ли, – ставя на пол бутылку, ответил Стас. – Ты мне не пьяный нужен, а правдивый. Сопли распустишь, и что мне с тобой делать? Пашутин вытер рот тыльной стороной руки, дотянулся до мятой пачки сигарет на полу и закурил. Крячко ждал. Уголовник затянулся с наслаждением и выпустил дым изо рта, тактично направляя его в сторону от гостя. Глаза у Паштета оживились, щеки порозовели, даже голос изменился. – Я не при делах, начальник, – говорил уголовник. – Живу тихо, мне много не надо. Что пью, так это кореша приходят. Одному баба дома не дает пить, другой компанию ищет. Всяко у людей бывает, тут по-человечески надо. Я и сам когда копейку заработаю. Кому мебель таскать во время переезда, кому огород перекопать. А с Уголовным кодексом я сейчас в ладу, тут ты на меня не тяни. Да и не вижусь я ни с кем. Многие поняли, что я в завязке, и перестали предлагать. У нас ведь дело добровольное. – Знаю я, какое оно у вас добровольное, – усмехнулся Крячко. – Изучил ваше общество. Ты на вопрос отвечай, а не философствуй. Тоже мне, Сенека нашелся! – Да никого сейчас в Москве и нет, – чуть подумав, ответил Пашутин. – Вихор сидит, Корень, говорят, сидит. Никто сейчас орденами и не занимается серьезно. Так, может, мелюзга какая, пацаны шебуршат втихую. – А Лыжа? – Лыжа? – Паштет удивленно посмотрел на сыщика. – Не, Лыжа совсем спился. Если бы на наркоту сел, то пошел бы снова на дело, а так… Лыжа – алкоголик, он больше не вор. Не верят ему серьезные блатные, может спалить всех. Тут ведь и рука твердая нужна, и глаз верный. А что спросу с человека, если у него и руки трясутся постоянно, и глаза мутные, как у коровы. Не, вам если про Лыжу кто и будет петь, вы не верьте. Это кто-то сам отмазаться пытается и на него валит. Лыжа – конченый человек. Да и печень у него всегда больная была. Подохнет он скоро. Вы мне еще чуток дайте на язык, у меня голова уже проясняется, может, еще чего надумаю. – Ну ты и жучара! – засмеялся Стас, поднял с пола бутылку и бросил ее Пашутину. Тот поймал ловко и уверенно. Сразу видно, что человек действительно «поправил здоровье». Сыщик наблюдал, как его собеседник приложился к бутылке, в несколько глотков выпил остатки водки, крякнув, прижал тыльную сторону ладони ко рту, чуть подышал, а потом снова затянулся сигаретой. Крячко ждал, пока подействует очередная доза алкоголя. Вот у Паштета и глаза заслезились, он повел влажным довольным взглядом по комнате и притворно вздохнул: – Беспорядок у меня. Это все от неустроенности жизни. Вот отлежусь после вчерашнего, пивком побалуюсь, а вечером и уборкой займусь. Ведь человеку что в жизни нужно? Думаете, развлечений, услады всякой? Не, это только когда с наскока спрашивают, то все отвечают, что сладко есть и сладко пить хочется. Или бабу потискать. А если глубоко копнуть в человека, то всем одно нужно – чтобы покой на душе был. Не терзалось чтобы внутри, вот я вам как скажу. Это надо через зону пройти, чтобы понять, что нужнее. Дружки, они ведь для веселья хороши, а для покоя – дом, телевизор да бутылочка в холодильнике на вечер. И чтобы не спешить никуда, не ждать никого. Вас вот не бояться, что придете и за химок возьмете. Покой нужен человеку. – Тебе сколько лет-то, Пашутин? – внимательно глядя на уголовника, спросил Крячко. – Не рано про покой стал песни петь? Или припекло где? Ну-ка, колись! Кто к тебе приходил? Пашутин затушил окурок в консервной банке, и по комнате сразу распространился запах кильки. Он начал хлопать себя по карманам, по одеялу, потом с кряхтением нагнулся и поднял с пола сигареты. Прикуривал он тоже подозрительно долго, спички ломал. Крячко ждал. Наконец Пашутин все же поднял глаза на гостя и заговорил глухим голосом: – Это… Холера появился в городе. Ко мне пришел два дня назад, сидел, вынюхивал. Ничего не предлагал, не расспрашивал, а только смотрел так, как будто нутро мое насквозь видел. Страшно, начальник! Двое суток пью, взгляд его забыть не могу. Чего он приходил-то? Вроде в корешах мы с ним не ходили никогда. – Холера? – удивленно поднял брови Крячко. – Это Коля Вяхирев, что ли? – Ну! Он и есть… – Ты не понял, чего он хотел от тебя? – Неа, – убежденно помотал головой из стороны в сторону Паштет. – Он не сказал. Но смотрел на меня так, будто прикидывал, на что я способен. Хитрый он, про него все говорят, что людей насквозь видит, и все под его дудку пляшут. Умеет он себя поставить. И бояться себя умеет заставить. Он ведь… крови не боится, ему на мокрое пойти, что плюнуть с балкона. – Ну-ка, что конкретно знаешь? – грозно спросил Крячко. – Он полгода назад сам Фазана завалил. Своими руками. На перо поставил его, а потом сказал, что так будет со всеми, кому он не верит. А если он мне не верит? А ведь уже мог лежать здесь вот на полу… в крови… – Ты уже лежал тут на полу, когда я пришел, – напомнил Стас. – Не бойся, теперь ты под моей защитой. Я доброе помню и не бросаю тех, кто мне верит. Что еще про Холеру знаешь? – В прошлом году он Француза вместе с машиной сжег. Говорят, живьем. Не поделили они что-то, он с ним и разобрался. Вроде Француз его хотел пришить, но Холера первым успел. Он всегда успевает, потому и в шоколаде. – Последние дела Холеры знаешь? – Знал бы, не сидел бы здесь, – проворчал Паштет. – Слыхал только так, может, треп был, что он ювелирную мастерскую в Дмитрове взял. А еще коллекцию каких-то чешских орденов, наград исторических. Скандал был. Хвалился, что это он. У него покупатель есть, хорошо платит. Без этого бесполезняк и дергаться даже. Цацок на руках много, а сдать некуда. Готовит он что-то, начальник, прицеливается куда-то. – Покашливает при разговоре? – неожиданно спросил Крячко. – Кто? Холера? Не, вроде не замечал, а хотя… кто его знает, я же пьяный был. – Где Холера обитает? – Адреса не знаю, говорят, что где-то в Марфино вроде частенько видят. Вы это, попробуйте его поискать по кабакам. Он сам-то особо не пьет, но под этим делом многих на крючок сажает. Кому дозу одолжит, кому бабок, кому делом поможет, разберется, где надо, или слово замолвит. А потом человек вроде как ему и должен. Там кабачок один есть, то ли «Медвежий угол», то ли «Медвежья берлога». Крячко вытащил свой блокнот, куда переписал сообщение, которое прислал ему по электронной почте Григорьев. Там одним из адресов, где бывал Холера, значился ресторан «Три медведя». Сыщик знал этот ресторанчик. Не очень престижное местечко. А на окнах рисованные витражи, в интерьере помещения много панно, резанных по дереву, в том числе и изображение медведя, вылезавшего из берлоги. Местные между собой этот ресторан как раз и звали «Берлогой». – А еще слыхал я, что Валет в бегах теперь, – вдруг сказал Пашутин. – Сорвался он с зоны и вроде в Москву наметился. А они с Холерой корешились раньше. Я знаю, что Холера Валету маляву в зону отправлял.