– Всё, – наконец, объявил он, прикрыв лежащий на столе смартфон широкой ладонью. – Их поймают. Сапунов – начальник особого отдела тамошней комендатуры. Я у него недавно интервью брал. В «Комсомолке» – читали? Оба – Бубен и Монгол – отрицательно замотали головами. – Неважно. В общем, он там всех на уши поставит, так что, старик, не волнуйся. Азат выслушал писателя, подтянул к себе салфетку, принялся нервно складывать её. – Мне на Рубеж надо. Можешь устроить? Писатель замер с полуоткрытым ртом. – На хрена? Они остановят машину, привезут твоего пацана. – Я сам должен убедиться, что всё так. Не спрашивай, зачем мне туда. Просто помоги. – Хорошо, – он сграбастал смартфон, снова набрал какой-то номер, произнёс в трубку: – Поляк, приветствую. Как жизнь молодая, как Анюта?.. Ага… Ну да, бывает… Погода ведь сырая, я сам носом шмыгаю почти неделю… И тебе того же, старик. И тебе… Слушай, у меня тут такое дело. У сослуживца в твои края сын сбежал. Семнадцать лет. Вместе с подростками и двумя бывшими вояками. Я Сапунова предупредил, он их там задержит, но товарищ хотел бы сам встретить сына… Да, в Москве… А когда?.. В общем, я ему твой номер оставлю, он, как будет в Надеждинске, наберёт… Всё, спасибо, старик. Бывай… Анютка пусть поправляется. Немного помолчав, обратился к Хусаинову: – В общем, старик, всё решилось. Если сейчас выехать, будешь в Надеждинске к ночи. Бубен тебе машину даст, под завязку заправим. Так ведь, Денис? Бубен кивнул. – Там всё просто. В навигатор тебе вобьём координаты, будешь, как Тесей по нити Ариадны, шуровать. – Да я с ним поеду. Довезу, на блокпостах договорюсь, – подал голос Бубен. – После ночи за рулём ничего? – Нормально, – и улыбнулся – искренне и живо. Долго кружили по Подмосковью, выбирая нужную трассу. Наконец, вышли на маршрут и погнали, закладывая за сотню километров в час. Хотели обогнать время. Дважды останавливались на заправках – всё таких же, жгущих слепяще-синим неоном. Города вдоль дороги мельчали, перерастали в посёлки. Пропали заправочные станции, рекламные щиты. Потянулись заболоченные низины с пепельно-серой землёй, но мимо всё проносились в оба конца машины. Одни ехали из мёртвых земель, другие – наоборот. Хусаинову запомнилась «Нива», на крыше которой была примотана ярко-розовая детская ванночка. – Сорок километров осталось, – пояснил Бубен. – Я, когда впервые ехал тут, по спине мураши бегали с кулак размером. Страшно, блин. Было и впрямь страшно. После залитой дождями Казани и просушенной ветрами Москвы чёрный, словно обугленный, лес и свинцовые тучи, которым не было конца – зрелище пугающее. Дорога здесь, правда, оказалась широкой, сначала асфальтовое полотно – идеальное, будто на платной автостраде в Европе, затем бетонка – километров десять. Недоумевающему Монголу Бубен пояснил: – Это для военных. Они временами гоняют сюда броню. Там, за лесом, – он махнул куда-то вправо, – есть ветка железнодорожная. Говорят, где-то в депо стоит бронепоезд, напичканный всякими «Ярсами», «Буратинами» и прочим стреляющим, чтобы в случае чего подогнать его вплотную к Зоне и жахнуть. Тут и у Монгола мурашки пошли по спине, стоило представить, как гигантский бронепоезд мчится по рельсам, а с его платформ стартуют на полном ходу крылатые ракеты, работают реактивные системы залпового огня. Всё вокруг поезда – в дыму и огне, а он продолжает сеять смерть. Ещё через двадцать минут вдоль дороги появились столбы с камерами видеонаблюдения, какие-то непонятные дорожные знаки зелёной расцветки с изображенными стрелками, точками, завитками. – А это что? – не удержался от вопроса Азат. – Не знаю, – пожал плечами водитель, – какие-то военные обозначения. Вдоль дороги замелькали маленькие домики-срубы с огородами и скелетами теплиц. Люди жили и здесь. Сажали и собирали урожай, воспитывали детей. – У Жеки тут знакомец живёт, – подал голос Бубен, который не мог молчать, глядя на гнетущую картину за окном, – Поляков фамилия. Живёт тут со своей дочерью. Женька ему говорит: «Ты, дурак, увези её отсюда. Уезжай куда-нибудь подальше». А он отвечает: «Меня Зона не отпускает». Азат не отвечал. Проскочили первый блокпост. Машину даже не досматривали. Лишь подняли шлагбаум, махнули рукой, мол, проезжай, и опустили полосатую палку, как только автомобиль проехал. – Я думал, тут будет строже, – сказал Монгол. – Будет, – уверенно заявил Бубен, – на втором посту будут проверять документы. Но ты не волнуйся, у меня всё при себе. Он и не волновался за машину, документы. Лишь за сына. Когда остановились на очередном посту, двое бойцов в камуфляже лениво пролистали протянутые Бубном бумаги, махнули: «Проезжайте быстрее» и, ёжась от холода, ушли обратно в вагончик дежурки. Сиротливо стоял за бруствером из мешков с песком прикрытый целлофаном пулемёт. – Надо было спросить, проезжала ли девяносто девятая «Лада» с казанскими номерами, – спохватился Азат, когда блокпост остался далеко позади. – Им не положено о таком говорить. Город оказался на удивление крупным. Несколько многоэтажек в центре – Азат насчитал восемь пятиэтажек, с десяток трёхэтажек и одну недостроенную высотку-свечку этажей в десять. – Я думал, это закрытый город… – Поначалу да, было так. А теперь строятся предприятия, люди приезжают отовсюду. Город работает на снабжение всего Рубежа. Хлеб там, масло, колбасу производят. Всё местное. Зарплаты побольше, чем в Москве или у тебя в Казани. Надбавка какая-то там идёт стопроцентная за вредность. – А в центре что строится? – Высотка? Не знаю, спроси потом у Поляка или у Женьки, когда вернёмся. Он в наш прошлый приезд туда забирался с фотоаппаратом, щёлкал с высоты. Говорит, гнетущее чувство. – Ещё бы… По улицам, как ни в чём не бывало, прохаживались мамаши с колясками, бродили туда-сюда мужики в бушлатах. Город жил своей жизнью. А Хусаинов думал, что здесь людей будет мало, и все пришибленные, зашоренные. Мелькнуло справа по центральной улице здание с вывеской «Пьяный мутант», затем небольшой сквер с памятником Ленину, что Хусаинова весьма удивило. Тормознули у панельной двухэтажки. – Это здесь. Дважды надавив на клаксон, Бубен заглушил двигатель, и они с Азатом выбрались из нагретого салона. На улице было на удивление тепло. Исчез куда-то пронизывающий ветер, который, словно безродная дворняга, всюду слонялся за Хусаиновым по Казани и пригородам Москвы. Сюда ветер побоялся соваться. Заскулил и слинял. Встречать приехавших вышла худенькая светловолосая девчушка лет шестнадцати, не старше. – Привет, Анка-пулемётчица, – весело поприветствовал её Бубен. Лишь теперь, что называется, сложив дважды два, Азат понял, что именно в компании Бубна наведывался в Зону писатель Женя. – Батя дома? Девочка приветливо улыбнулась и поманила приехавших в подъезд. – Домофон так и не поставили? – ворчал Бубен, придерживая хлипкую филенку, пока Хусаинов и девчушка проходили внутрь. – Папка говорит, что без надобности. Злые люди проводника не тронут. Бубен что-то заворчал себе под нос. Хусаинов расслышал лишь «…озабоченных насильников…». По обшарпанной лестнице поднялись на второй этаж. Правая дверь была чуть приоткрыта, внутри играла тихая музыка. Хрипловато вытягивал Высоцкий: «…мне попались пр-р-ривередливые-е…» Девочка шмыгнула в квартиру, приезжие – следом. Широкий коридор практически сразу разветвлялся, обрастая дверьми. Прямо – тяжелая железная, справа две или три менее массивных, деревянных двери. Из всей обстановки прихожей запомнился лишь небольшой фотопортрет юной «пулемётчицы», забранный в рамку и висящий на стене сразу напротив входа, на манер иконы. Девочка была сфотографирована в светлом ситцевом платье с чёрными полосками. Белокурая, она напоминала берёзку. Довершала образ зелёная лента в волосах. Хороший снимок. Хусаинов в юности увлекался фотографией и имел представление, как нужно снимать. Здесь потрудился на славу хороший фотограф. – Нравится фотография? – послышался откуда-то слева мягкий голос, из неприметной комнаты вышел в коридор хозяин квартиры. – Это я снимал. Здесь, за городом. Вон там, справа от Анечки, видно аномалию «Энерго». У Хусаинова по спине пробежал холодок. Стал бы он фотографировать своего сына на фоне аномалии? Да никогда в жизни. Он бы даже жить в этом городке не решился. Зачем портить своему ребёнку детство? – Красивый снимок, – выдавил Азат, стараясь не обидеть хозяина. – Взгляд художника. – Папа и картины пишет, и стихи, – девочка лучилась радостью. Она встала рядом с картиной, так что обе – она и девочка-берёзка – сейчас глядели на Хусаинова, и от этого идиллического двойного взгляда делалось не по себе. – …только он, в основном, про Зону пишет. Может, читали: «Мне виден шпиль заброшенной церквушки…» Хусаинов неопределённо пожал плечами. Строка казалась знакомой. – Женя пару месяцев назад Куняеву подборку Поляка давал, в «Нашем современнике» печатали. Ну, и поют любители всей этой зоновской мистики… Азату было не важно. Он приехал не слушать стихи и не знакомиться с поэтом-художником Поляком, который снимает свою дочь на фоне аномалий. Он приехал за сыном! – Насчёт меня вам звонил Евгений. Писатель из Москвы. – Да, я помню… Легендарный Монгол. Он мне про вас все уши прожужжал, – Поляк – невысокий, полноватый – двинулся к металлической двери, повернул ручку и приглашающе махнул рукой, дескать, проходите, – говорил, вы бы стали отменным сталкером. У вас это от природы. Азат молча играл желваками. Ему всё меньше нравился этот странный тип, который забалтывал, а значит, отнимал самое драгоценное – время. Все вошли в просторную комнату, и Монгол с Бубном на полминуты, не меньше, замерли как вкопанные, шокированные увиденным. На самой длинной стене, напротив входа, была нарисована огромная карта Зоны с тысячами мелких обозначений. Поверх карты были наклеены флажки, листки бумаги, пластиковые игрушечные солдатики, машинки из «Киндер-сюрприза». Картина безумного художника, не иначе. – Это Зона, – довольно ухмыляясь, Поляк прошел к карте – не считая этого, во всю стену, эпичного полотна и стола с ворохом бумаг, комната была абсолютно пуста. – У меня ушло на создание этой карты больше пяти лет. Вместе с проводником Артистом мы излазили всю Зону вдоль и поперёк. Были в Немане, у атомной электростанции. Чёрт возьми, она так похожа на Чернобыльскую. Просто копия. Вторая попытка Зоны к рождению, и на этот раз – удачная… В общем, мы бывали везде. Зная, как пройти через Рубеж, любой может проникнуть в Зону беспрепятственно. Например, вот тут, у девятого блокпоста, есть ма-а-ленький лаз под стеной. Через него порой выбираются сталкеры, которым не терпится гульнуть в баре «Пьяный мутант». – К чему всё это? – перебил рассказ Поляка Монгол. – Помогите мне остановить сына и вернуть мальчика домой. Без рассказов о Зоне. Мне хватило ада на своём веку, чтобы снова слушать о нём. Поляк согласно кивнул: – Ладно… Можно и без долгих рассказов. Но, чтобы вы поняли… Ваш сын уже на территории Зоны. Прошел через этот лаз с группой сталкеров часа за полтора до вашего прихода. Остановить его я не мог, потому что через Рубеж их переводил другой проводник. Он мне рассказал обо всём, и я…