* * * Пять утра. Сейчас Лиза с сыновьями и моим отцом должны уже выдвигаться в «Логистический», в то время как мы маемся тревожным ожиданием на своих позициях. Место для продолжения «имущественного спора» было выбрано неплохое. Если всё или, хотя бы, почти всё, пойдёт по самому логически верному сценарию — мы получим большое преимущество. Дорога от дачных участков к хутору всего одна и на въезде перекрыта давно заржавевшим шлагбаумом, откинуть который не представляется возможным. До скважины, у коей была назначена встреча, всего-то метров тридцать. Значит, машину бандиты должны оставить. Есть другой вариант, обогнуть хутор по бурелому и въехать с другой стороны, но риск оставить там колёса слишком велик, потому эта гипотеза была признана нежизнеспособной. Дорога к скважине может проходить по одной из двух улиц. Но, так или иначе, гостям нужно миновать двухэтажное здание бывшей колхозной администрации. От самой постройки, почти за сто лет, осталось немного. Однако, в советское время строили на совесть, а потому, для укрытия оно вполне годилось. Крыша провалилась, но мы и не собирались прятаться там от снега и дождя. А вот стены, в том числе и второго этажа, остались. Кое-где они обвалились, но это было даже на руку. С обеих сторон здания весьма хороший обзор улиц, как из окон, так и из обвалов кладки. Мы с Сергеем засели, как раз, на втором этаже, в любой момент готовые начать атаку. Был и второй эшелон. За заборами пустующих дворов, напротив нашего укрытия, что по одной, что по другой улице, схоронились Эдик и Женя. Потому, нам представлялось — куда не пойди наши противники, был реальный шанс что они, приковав своё внимание к нам, пропустят удар в спину. Хотя, мы, конечно же, рассчитывали управиться сами, а резерв, так — на всякий пожарный… На нашем вооружении были трофейные пистолеты, отобранные у охранников спецшколы и, изготовленные накануне, «коктейли Молотова». Резиновые пули, конечно, не могли отправить наших антагонистов в мир иной, но вполне способны были вывести их из боеспособного состояния, а вот бутылки с зажигательной смесью должны были довершить дело. Убивать мне никогда не приходилось, впрочем, как и Сергею. Но, за последние дни я убедился в том, что далеко не все люди, в равной степени, имеют право ходить по этой земле, впрочем, как и зваться людьми… А потому, я уверен — рука не должна дрогнуть. Но вот проходит час, второй, третий… Кажется, время тянется бесконечно долго. Сосредоточенность куда-то улетучилась, нахлынула непонятная тоска. Мы наивно думали, что наш враг будет готовиться к опасной сделке, приедет заранее, займёт позицию. Но нет… Никого нет. Только мы, как дураки, сидим и караулим, вместо того, чтобы спать. Спать… О, да, крошка, давай, смелее. Совсем юная блондиночка по имени Катя садится мне на колени и её упругая попка нащупывает то, что так вздыбило штаны в области ширинки. Она устроилась к нам всего три месяца назад и все эти три месяца я мечтал её трахнуть, но каждый раз после работы, когда за ней приезжал белый «Лексус», я засовывал свои мечты в свою же задницу и шёл заливать глотку. И вот она, такая тоненькая, такая свежая и пахнущая самой страстью, сидит у меня на коленях и ёрзает на моём члене, готовом прорвать несколько слоёв ткани, чтобы познать эту юную плоть. Катя чуть смещается, тонкие пальчики начинают колдовать с застёжкой моего ремня… «Вставай!» — призывает она бархатным манящим голоском. «Девочка, он уже стоит, и довольно давно», — шепчу я ей в ушко. «Это я вижу!» — говорит она уже не так ласково, — «Просыпайся, баран тупой!» — вдруг шипит на меня, уже совсем не своим голосом и лепит мне звонкую пощёчину… — Вставай, идиот! — трясёт меня Сергей, вцепившись в моё лицо, словно собака в какую-то старую подушку. — Охренел! — отшвыриваю я его руку. — Тихо! — коротко шикает он и кивает на дорогу. — Смотри! Быстро протираю заспанные глаза. Смотрю на въезд. У шлагбаума, как мы и предполагали, остановился пикап. Ничего особенного, старый УАЗ. Но, для бездорожья — самое оно. От него к нам приближались сразу трое, у всех автоматы Калашникова. У двоих полноразмерные, то ли 74-е, то ли сотой серии, у одного укорочённый. Наблюдаем, почти не дыша. Видим, как наши оппоненты сворачивают налево. Тихо перемешаемся к противоположной стене. В ногах чувствуется дрожь. Вся уверенность и воинственность испарилась без следа. Слышу лёгкий щелчок. Смотрю на Сергея. Тот кивает на пистолет, зажатый в моей руке так сильно, что пальцы побелели. Понимаю, что надо дослать патрон в ствол. Стараюсь двигать затворную раму так, чтобы та издавала как можно меньше шума. Как ни странно — у меня получается. Серёга приваливается к стене. У обоих бойниц уже заготовлены бутылки с бензином. Хотели топлива — получите! Так мы злобно шутили, когда наполняли тару и заталкивали в горлышки старые тряпки. Теперь уже не до шуток. Хочется сжаться в комок, закрыть глаза и зарыться в пыль в самом укромном уголке. В меня ещё никто не стрелял, но, Боже, как же страшно. Ничего не понимая, почти падаю по другую сторону пролома от Сергея. Боюсь выглянуть наружу. Кажется, стоит мне показать хотя бы миллиметр своей плоти и я получу свой «заряд бодрости» из Калашникова. Слышу голоса. Бандиты просто идут по улице и болтают, будто прогуливаются по парку, а в руках не оружие, а бутылки с пивом. Голоса всё громче и отчётливее. Наконец, загоняю страх подальше в пятки, чтоб тот вытеснил ушедшую туда душу и на миг выглядываю наружу. Бандиты в десяти метрах. Нужно подождать, пропустить мимо, чтобы стрелять в спину. Не очень благородно, но гораздо практичнее, чем явить врагу свою позицию, до того как будет выпущена первая пуля. Киваю Сергею. Он всё понимает — надо быть готовым, но ещё не всё… Голоса становятся отчётливее, ещё отчётливее и снова чуть тише. На самую-самую-самую малость. Я понимаю — пора. Но, всё же, жду отмашки товарища и мечтаю, чтобы её не последовало. Господи, как же страшно… Сергей на миг, выглядывает и без слов достаёт зажигалку. Металл скребёт кремень и один из бандитов замедляет шаг. — Никто ничего не слышал? — спрашивает он у соратников по «бизнесу», в то время, как Сергей поджигает тряпки на четырёх, выставленных батареей, бутылках. — Чё, перднул, что ли? — ржёт другой бандит. — Да пошёл ты! — огрызается первый. — Просто, мне кажется… Он не успевает договорить. Шеф впивается в меня осоловевшим взглядом, моргает. Я делаю вдох, во время которого успеваю попрощаться с этим миром, и мы одновременно высовываемся в проём ровно настолько, чтобы вести стрельбу. Наши пальцы бешено вдавливают курки. Я ничего не соображаю, палю то в одного, то в другого. Бандиты хватаются, кто за живот, кто за ногу, один просто валится наземь. Сергей прекращает стрелять раньше меня. Когда мой пистолет показывает «язык своего дула», первая бутылка летит в корчащихся от боли людей. Вспыхивает пламя. Оно охватывает ноги самого дальнего от нас бандита. Тот начинает извиваться в неповторимом танце, сначала просто от боли, а потом и её нестерпимой стадии. Валится наземь. Летит вторая бутылка. Падает рядом со вторым, но пламя лишь растекается по асфальту. Наконец прихожу в себя и тоже, почти не целясь, швыряю «коктейль Молотова». Попадаю «в молоко» рядом с тем, что уже охвачен пламенем. Сергей запускает ещё одну бутыль и тоже промахивается. Она разбивается и лишь немного бензина попадает на рукав ближнего к нам оппонента. Внизу царит паника. Один бандит горит живым факелом, второй, пытаясь побороть боль от движения переломанных резиновыми пулями костей, силится подняться с асфальта, третий скачет, хлопая рукой по загоревшемуся рукаву толстовки. — Женя! — кричу во всё горло, и реакция на мой рёв следует, практически, незамедлительно. Очевидно, наш «резерв» тоже решительно хотел вырваться из мучительного томления в неведении. Из калитки двора, по другую строну улицы, вылетает Женя с топором наперевес. Он быстро окидывает взглядом всю картину и увидев максимальную угрозу в том оппоненте, что пытается сбить огонь с рукава, бросается на него. Бандит сменяет приоритет и успевает перехватить рукоять до того, как лезвие коснулось его лица. Он пытается вырвать орудие и я, не думая, запускаю в голову, которую не успел разрубить Женин топор, то, что было под рукой, точнее в ней — пистолет. Железный снаряд, разжалованный из разряда огнестрельного в метательное оружие, попадает чуть ниже — в шею. Бандит на секунду теряет координацию и этого оказывается достаточно, чтобы наш союзник резким рывком вырвал топор. Налётчик теряет равновесие, валится на землю и Женя, со всего размаха, сминая выставленные вперёд ладони, вгоняет колун прямо в человеческую грудь. Слышится, как трещат кости, отчётливо видно как брызжет кровь. У меня мутнеет в глазах. Эта картина действует на меня сильнее горящего заживо человека. Я впадаю в прострацию, но, через секунду, меня из неё выводит сразу череда выстрелов. Они звучат от нашего «огненного человека». — Ложись! — кричит Сергей. Я падаю ниц, отчего-то понимая, что огонь добрался до места, где у бандита были запасные патроны. — Женя, ложись! — кричит он вновь, отползая от нашей бойницы. Канонада прекращается. Поднимаю голову, выглядываю из пролома. Вижу Женю, сидящего под забором и ухватившегося за живот. Вижу ползущего от места бойни бандита. Забываю про страх. Забываю про то, что он вообще есть, впадаю в безумие. Я ныряю прямо в пролом, падаю на груду какого-то хлама, вскакиваю. Бегу на дорогу, поднимаю автомат. Бандит, видимо забыв про боль, встаёт и, хромая бросается в бегство. Давлю на курок. Не давится! Предохранитель. Снимаю. Снова давлю, снова нет выстрела. Вспоминаю — затвор. Передёргиваю, вдавливаю спусковой крючок, звучит выстрел. Бандит всё бежит. Снова давлю на курок — ничего. Заклинило? В такой момент? Передергиваю затвор, ставлю режим «очередей». Целюсь — спина погорелого бандита на мушке, жму на спусковой крючок. Выстрел и… Всё? Снова клин? Как такое возможно? Гнев застилает глаза. Ищу спину бандита, но её уже нет в зоне видимости. Швыряю автомат оземь. Бегу к Жене. Тот успокаивающе кивает. Убирает руку — багровое пятно расплывается в самом боку. «Кожа» — улыбается он. Царапина, всего лишь царапина! Как же хорошо! Живы, мы все живы и будем живы! Улыбка расчерчивает моё лицо надвое. Сергей покидает нашу огневую точку и спускается вниз. — Что там? — участливо спрашивает у Жени. — Херня! — отвечает тот. — Жить буду! Серёга осматривает рану и делает вывод, что жить, действительно, будет. Потом визуально изучает трупы, потом наши трофеи. — Один смылся, — признаюсь в своей неудаче. — Видел, — кивает шеф. — Что со стволом? — поднимает с земли подведший меня автомат. — Хрен его знает! Клин, клин, клин… Не думал, что такое, вообще, бывает… По улице раскатился истерический смех моего шефа, сжимающего в одной руке автомат, в другой «рожок». — Бывает, Игорёк, бывает! — сквозь смех заверил он. — Особенно, если холостыми палишь! — Чего? — не понимаю я юмора. — Игорёк, нас с тобой второй раз развели пугачами! Подхожу, смотрю. В словах Сергея оказывается лишь доля правды. Автомат самый, что ни есть, «всамделишный». А вот патроны — холостые, с пластиковыми пулями. Затворный механизм, с такими, может работать только в режиме стрельбы одиночными, да и то — только если каждый раз затвор передёргивать. Оттого мои попытки пристрелить убегающего бандита так и не увенчались успехом. Такими же точно патронами были заряжены все автоматы: два АК-74М и АКСУ, который я сразу же забил как «свой личный». А вот фейерверк, так негативно сказавшийся на здоровье Жени, был вызван, вполне себе, боевыми патронами для такого же старого, даже, наверное, старее, чем автоматы, ПМа. С самим пистолетом оказалось всё в порядке, его магазин не захотел играть роль «хлопушки», а вот коробка с запасными патронами пришла в негодность, бессмысленно израсходовав свой потенциал. Таким образом, наш арсенал пополнился на четыре ствола. Однако, продуктивных выстрелов можно было произвести лишь семь, да и то, из «Макарова». И, тем не менее, мы понимали, что найти боеприпасы, должно быть, легче, чем рабочее оружие, потому забрали всё. Больше ничего полезного у бандитов не нашлось. Разве что, у того, которого зарубил Женя, имелась пачка сигарет, почти полная, что нас с Сергеем, да и самого Женю, весьма порадовало. Ещё не выветрив из крови остатки адреналина, победным шагом входим в барак. Трупы пока оставили прямо на дороге. Пусть Спиридон решает, что с ними делать. А вот пикап подогнали поближе — поставили прямо у входа. Мы своё дело уже сделали. Поддерживая Женю под руку, помогаю ему опуститься на одну из, грубо сколоченных из разномастных досок, кроватей. Ещё вчера на ней спала какая-то потрепанная девица, но краем уха услыхав про конфликт с неизвестными бандитами — ретировалась и больше её никто не видел. «Спирт» начинает суетиться вокруг него, но уже через минуту его сменяет жена. Он предлагает помощь, однако, та лишь машет на него рукой, как на непутёвого, приправляя всё «крепким словечком». Уже привычно садимся вокруг бочки. Ждём. Наконец, приходит Спиридон, неся бутыль с прозрачной, слегка желтоватой жидкостью. Понимаем что к чему, подрываемся за кружками. С трудом находим чистые. Спиридон молча наливает, так же молча выпиваем. Только сейчас понимаю, как сильно устал. Руки, ноги, позвоночник… Кажется, ломит каждую кость в отдельности и всё сразу. Интересно, почему так? Может, мой организм превысил лимит своих возможностей, перенапрягся, а теперь даёт мне понять, что плата за непомерный для него труд тоже может быть непомерной? Смотрю на Сергея, судя по всему, он чувствует то же самое. Вижу, как потирает поясницу и морщась поводит плечами. Тоже выдохся. Воевать часами — удел воинов. Мы — простые люди. Нам и нескольких минут с головой хватило… Спиридон, так же, без слов, наливает по второй. Опять выпиваем. Наконец, различаю вкус. Похоже на водку настоенную на каком-то цитрусе. Не сказать, что вкусно, но и не противно. — С вашими всё в порядке, — наконец заговаривает хозяин ночлежки. Я-то, в пылу сегодняшней горячки, совсем позабыл о том, что Суворины и мой отец ушли с рассветом. — Ну, почти всё… — исправляется старик. — У пацана пневмония. Хорошо, не двусторонняя. Тогда бы — всё… А так — вытащат. — Они в безопасности? — опережает меня Сергей с главным вопросом. — Думаю, да. Но, в любом случае, оставаться долго им там нельзя. — Это понятно, — согласно киваю, — мы заберём их. Главное, чтобы судпол этого не сделал раньше… — Насчёт этого не волнуйся, — успокаивает Спиридон. — Там с этим не так жёстко, как в городе. Там судполовцы другие. Не лютуют. Но, если высунутся — могут и прихватить. — Ладно, — устало соглашаюсь, — это потом. Что сейчас? — Сейчас? Похоронить бы их… — вздыхает он. — Это — сами… — подёргивает плечами Сергей. — Мы уже насмотрелись, хватит… — Понимаю, — кивает Спиридон. — Спасибо, ребята. Если я чем-то ещё могу… Машу рукой, улыбаюсь. Хороший старик. Жаль, таких осталось мало. Очень жаль. Может, будь таких, как Спиридон побольше, то у нашего мира был бы шанс. Шанс на будущее… Слышим негромкое шарканье — Эдик вернулся. Видя его, чуть отодвинувшийся от нас Федя, снова подвигается поближе, дабы освободить товарищу место. Эдик, садится у бочки, разводит руками. Без слов понятно, что он потерпел неудачу в своей затее. Несмотря на все уговоры он, сразу после перестрелки, бросился на розыск сбежавшего бандита. Но, либо из Эдика детектив никудышный, либо из бандита беглец хороший, в общем, результата погоня не принесла. Но, хорошо, хоть, жив остался. Кто знает, на какие сюрпризы способен преследуемый. Наш товарищ, конечно, имел весомый аргумент в виде топора, однако на любое действие, как известно, есть противодействие. А с колуном все действия нехитрые. Значит и контрмеры такие же, для коих больших мозгов не нужно. Эдик выпивает раз, сразу следом второй. Смотрит на Федю — тот улыбается, явно гордясь своим товарищем. А товарищем ли? — Федя, — не таю своё любопытство, — а вы, случаем, не родственники? — киваю на Эдика. — А то, как же! — расплывается в улыбке Федя. — Племяш это мой. — Ну, тогда все ясно, — слегка хихикает Сергей и хлопает Федю по плечу. — Мелкоуголовные наклонности у вас чёрта семейная! Сначала все молчат. Никто не знает, как реагировать. Высказывание, по своей сути, обидное, но с учётом того, что мы сегодня отправили на тот свет двух человек — однозначность этого заключения становится спорной. Первым кряхтит сам Сергей. Потом Федя. За ними все заливаются настоящим, добрым и таким редким в наше время смехом. Нам снова хорошо. Как это бывает нечасто и как сладки эти моменты. Это и есть жизнь — её жемчужины. Теперь я это понимаю… * * * Вечер, почти ночь. Все, более ли менее, отошли от дневного потрясения. Помогло спиртное. Периодически у меня перед глазами вставала картина, в центре которой полыхают люди, а вокруг, за всем происходящим, равнодушно наблюдает вся, присущая нашему циничному времени, безысходность. Пару раз вспомнил, как трещали кости, раздрабливаемые лезвием топора — передёрнуло. Но спирт смывает краски с холста. Всё дурное забывается, хоть и на время… Сидим, пьём, хохочем, сыпем на землю жемчужины жизни. — За победу! — в очередной раз почти орёт раздухарившийся Женя и резко поднимает кружку, окропляя сидящих рядом сорокоградусным дождём. В нашем уютном уголке собрались все, так или иначе причастные к недавнему преступному подвигу. Сергей, Женя, Спиридон, Федя, Эдик, я. Нам хорошо. Особенно хорошо стало, когда Спиридон уговорил двух пришельцев, что уже неделю у него харчевались, но ничего полезного в общее дело не вносили, похоронить убиенных нами бандитов. А ещё лучше, когда мы с Сергеем, немного поприпиравшись с Женей, выторговали себе пикап и два трофейных автомата. Роль арбитра сыграл Спиридон. Мол, ребята помогли отстоять наше — имеют право. Так что, обитатели барака остались при своём, плюс обрели бесполезный, впрочем, без боевых патронов автомат. О найденном ПМ-е, Сергей умолчал. Об этой находке знал только я и благоразумно держал язык за зубами, дабы избежать ещё одного имущественного спора. Мы сидели у пышущего теплом костра, были хмельны и счастливы… Вдруг, мне кажется, что откуда-то потянуло гарью. Посмотрел в лица товарищей — лишь у Спиридона читалось некоторое беспокойство. Заглянул в полыхающую бочку, но никаких предметов, способных источать подобный запах не обнаружил. — Вы не чуете? — не выдерживаю я, обращаясь ко всем сразу. — Чего? — чуть покачивая хмельной головой, уточняет Сергей.