— Только то, что он мой сосед, дорогая. И навещать я его могу, когда мне вздумается. Вот так. Глава 4 — Это резонансное дело на контроле на самом верху, майор, — понижал голос до благоговейного шепота подполковник Рябов на сегодняшнем утреннем совещании. — Мы все должны понимать, что каждый наш шаг под контролем. И не делать глупостей. Не совершать нелепых телодвижений. Быть предельно собранными и осторожными. Вишняков в этот момент не выдержал и фыркнул. — Я не сказал ничего смешного, майор. — Тонкие губы Рябова посинели. — Я только имел в виду, что каждая ваша версия должна быть, как бы это выразиться… Адекватной! А не такой, которую ты мне, Вишняков, подкинул вчера вечером. А что было вчера? Да ничего особенного. Вчера вечером Вишняков предположил, что молодые люди собрались в домике дачного поселка для какой-нибудь модной нынче игры. Потому и позволили себя связать. Добровольно. — А как еще объяснить, что здоровые крепкие парни подставили руки под веревку! — Проволоку, майор, — поправил его вчера вечером Рябов. — Руки за спиной были стянуты проволокой. Тонкой, но прочной. Чтобы не прогорела. Чтобы не было возможности развязаться. Версия Рябову не понравилась. Он принялся фантазировать насчет маньяка, выманивающего молодых людей за город. Опаивающего их чем-то и… — В крови не было даже алкоголя, товарищ подполковник, — напомнил ему вчера Вишняков. — Не было, — с сожалением согласился Рябов, будто наличие в крови психотропных веществ многое бы ему объяснило. Загадок было много. Ответов пока не было. И путных версий тоже. И это Рябова злило. И не только его, но и тех, кто на самом верху. Тех, кто контролировал ход расследования. Каждое утро начиналось с совещания. Но докладывать пока было не о чем. Погибшие молодые люди, по сведениям, даже не были знакомы между собой. Совершенно случайный набор жертв. Каким-то образом попавших в заброшенный дачный домик, позволивших себя связать, чтобы обгореть. А перед этим еще и схлопотать себе по пуле в затылок. — Это ритуал какой-то, а не просто убийство, — настырно стоял на своем Вишняков сегодня утром. — Телефоны, бумажники, кошельки — все на месте. Банковские карты тоже. — Именно по ним нам и удалось установить личность погибших, — проговорил Рябов со странной интонацией, будто благодарил за это убийцу. — Да. По банковским картам, телефонам, водительским удостоверениям, у кого они были, и паспортам, — покивал Вишняков. — Это не грабитель. — Нет. Однозначно. — Это палач. Рябов крякнул и промолчал. — Только вот непонятен его мотив. Мстил он или просто выполнял какой-то ритуал. Может, правда, заигрались молодые люди? — Ой, не заводи, майор, опять ту же песню! — мгновенно взвился Рябов. — За что можно мстить совершенно случайным людям? За что?! И что за игра такая: когда тебя связывают. Ставят на колени. И стреляют в затылок?! Это бред, майор. — Вот тут не могу с вами согласиться, товарищ подполковник. И Вишняков принялся рассказывать о найденных в интернете примерах, когда люди себя в карты проигрывали. Когда жизнь свою ставили вместо денег в казино. Когда обеспеченные пресыщенные извращенцы устраивали смертельный квест. — Примеров много. Я насчитал полтора десятка. — И Вишняков положил перед Рябовым распечатки. — По двум из этих историй уже и фильмы сняты. — Посмотрел? — Так точно. — кивнул Вишняков. — И как? — Впечатляет. И печалит одновременно. — А печалит чем? — Рябов нехотя просматривал распечатки, морщился. — Если у нас подражатель этих вот историй, то дело дрянь, товарищ подполковник. Мы его никогда не найдем. — Поговори мне еще, товарищ майор, — скрипучим голосом отозвался Рябов и сгреб в сторону листы с нехорошей информацией. В кабинете повисла тишина, нарушаемая лишь звуками из коридора да тиканьем настенных стареньких часов, которые Рябов таскал с собой из кабинета в кабинет, считая их талисманом. — Что, прямо вот никакой зацепки нет? — спросил он после паузы и ткнул ногтем в фалангу указательного пальца. — Прямо вот даже такой? — Только чек. — Какой чек? Что за чек? — Чек из ночного клуба «Соломея», найденный в вещах одной из жертв. — И что там в нем? — сразу потух Рябов. — В этом чеке все, что обычно заказывала жертва: два коктейля, пиво и луковые колечки. — И? — Ноздри Рябова гневно раздулись. — Что необычного в ее обычном заказе, майор? — То, что ее в тот вечер в клубе не видели. — Кто не видел? Ее пьяная подруга? — Рябову уже докладывали, он уже знал. — Она себя в тот вечер не видела, майор. Ее в такси грузили буквально. Как она до квартиры добралась и ноги не переломала, загадка. Она была очень, очень, майор, сильно пьяна. — Бармен тоже не помнит Новикову. — Как было ему вспомнить, если он крутился как белка в колесе! — процитировал доклад одного из подчиненных Рябов. — Да, Вишняков, да, не смотри на меня так. Я попросил лейтенанта Горохову еще раз съездить в этот клуб. И еще раз переговорить с персоналом. Вишнякову тут же захотелось плюнуть на отполированный локтями стол и уйти. Рябов, конечно, вообще! Того уже, подполковник! Чтобы посылать по следу лейтенанта какого-то зеленого! Да еще Горохову! Она же с людьми работать не умеет вовсе. Она вопросы не умеет задавать. Мысль свою формулировать правильно не умеет. Ну, Рябов!.. — Разрешите идти? — Вишняков полез из-за стола. — Не разрешаю! — прикрикнул Рябов и по столу ладонью шлепнул. — Совещание еще не закончилось. А оно, по сути, и не начиналось. Топтанием на одном месте это было, а не совещанием. Но майор послушно уселся на место. — Что можешь сказать о подруге погибшей Новиковой, майор? — О которой? Их у нее несколько, — поджал Вишняков губы. — О той, которая вызвалась на опознание приехать. И домчалась в рекордно короткий срок. Будто на соседней улице была, в самом деле! Что ты можешь о ней сказать? — Ольга Всеволодовна Королёва, двадцати трех лет от роду. Не замужем. Не привлекалась. Проживает по адресу… — Он зачитал свой адрес, только номер квартиры поменял. — Работает креативным директором в солидной фирме, соучредителем которой является ее отец. Лишилась матери десять лет назад. Та погибла в автомобильной катастрофе с любовником. Отец ее восемь лет назад вторично женился. Воспитывает трех сыновей. Жена… — Все, хватит, — замахал на него руками Рябов. — Вижу, работал, молодец. Я не о том вообще хотел спросить. Я хотел спросить, в каких отношениях эта самая Ольга Королёва была с погибшей? — В нормальных отношениях. Они очень тесно и давно дружили. — Угу… — Рябов покосился на распечатки с интернета, которые ему подсунул Вишняков. — Как считаешь, могла эта Королёва быть причастной? — К чему, товарищ подполковник? К массовому убийству?! Вот честное слово, еле сдержался, чтобы у виска не покрутить. Рябов, наверное, уже не знает, что придумать для доклада наверх. — К такой вот игре, как ты это называешь? — Подполковник сграбастал распечатки и помотал ими в воздухе. — Они же сейчас не пойми чем мозги свои забивают. Эта, с позволения сказать, золотая молодежь, она… Гм-м… Так что? Как считаешь, майор? — Я не разрабатывал Королёву на предмет подозреваемой. У нее алиби, товарищ подполковник, — напомнил Вишняков. — К тому же ее потрясение в момент опознания было очевидным. — А вот тут я с тобой не соглашусь, майор, — вдруг обрадовался Рябов. — Из всех, кто осматривал тела, эта самая Королёва держалась лучше всех. Сначала будто испугалась. А потом очень быстро пришла в себя. Скажите, какое самообладание! Твою лучшую подругу убили, сожгли, а она даже не всплакнула. Это так… Это так не похоже на женщину. На обычную женщину. Может, потому, что Королёва была особенной? Не такой, как все? Об этом он в тот момент подумал, но вслух не сказал. Потом замотался днем. И вспомнил о Королёвой, лишь подъехав к дому. Вспомнил, потому что машину ее увидал на стоянке, которую она будто бы оплачивала. Машина была сильно занесена снегом. А снег шел еще два дня назад. Она что, не выезжала никуда? А как же работа? Подумал и снова забыл. Потому что нашел в почтовом ящике неприятную бумагу. Повестку в суд! Тамара подала на развод. Почему в суд-то? У них не было детей. Не было совместно нажитого имущества. Разбежались бы тихо, мирно. Что-то затевается его женой. Что-то нехорошее. Он долго прождал лифт и вошел в кабину взбешенным. А когда вошел в квартиру и понял, что снова не купил соль, то матерился минут пять, хотя в принципе не любил выражаться. Пельмени пришлось варить со специями, в которых была соль. Высыпал целую пачку и пересолил. Ел и морщился. Еле запил потом тремя чашками чая. Только-только улеглось раздражение от невкусного, пересоленного ужина, как позвонила Тамара. И началось! Упреки, слезы. Она обвиняла его в своей разрушенной им карьере, в крахе мечты стать знаменитым журналистом, в нанесении вреда здоровью. — А тут я в чем виноват? — поинтересовался Вишняков лениво.