— Ну… Му… — Передразнил Иван Юрьевич. — Или вот, вы пишете, что стреляли в доме, а между тем экспертиза утверждает, что убит Невялов на террасе, а уже потом тело перетащили в гостиную. Дальше снова несоответствие: вы признаетесь в убийстве гражданки Лютовой, тело которой якобы закопали в лесу, между тем вышеупомянутая гражданка жива. — Жива? — Жива, жива… Относительно здоровья порадовать не могу, но жива и, по словам врачей, жить будет. — Кукушка достал из кармана мятый носовой платок в клеточку, и промокнул пот на лбу. Шумно вздохнул, один в один как горбатый кит, которого Тимуру довелось видеть в передаче про животных. Кит был большим, серым и измученным длительным переходом, в маленьких, относительно необъятных размеров тела, глазках, отражалось море, небо и белая лодка наблюдателей, которые в красках расписывали, насколько опасными могут быть такие животные. А кит никого не тронул, только смотрел вот так же печально и устало, как следователь по особо важным делам Кукушка. — Как она? — Как? — В печальных глазах человека-кита мелькнула насмешка. — Неплохо для человека со сломанной ногой и простреленным плечом. Живучая она… да… повезло. — Кому? — Вам повезло. И ей тоже повезло. Всем повезло. Насчет всех, Салаватов не был уверен: вряд ли Марек согласился бы с утверждением, что ему повезло. Пуля — это не везение, это, скорее, наоборот. — Итак, Тимур Евгеньевич, что с откровениями вашими делать будем? — Иван Юрьевич извлек из серой папочки листы. По ходу, то самое "чистосердечное признание", которое Салаватов накропал пару дней назад. — Что хотите, то и делайте. — Скучно с тобою, Салаватов. — Иван Юрьевич укоризненно покачал головой, словно пеняя за недостаток веселости. — Предсказуемый ты, как дважды два. Ладно, претензий у меня к тебе нет, надеюсь, взаимно. — Что? — Тимур пытался понять, шутит Кукушка или нет, но тот был спокоен и даже равнодушен, точно происходящее в кабинете волновало его меньше всего на свете. — Претензий, спрашиваю, ко мне нет? — Нет. — Вот и замечательно. Сейчас оформим подписку о невыезде и свободен. — Что? — Подписку, говорю, дашь, и свободен. У тебя со слухом проблемы? — Нет. — А похоже на то… да, очень похоже… ты на всякий случай сходи, проверься, а то, знаешь, как бывает? — Как? — Салаватов давно уже не чувствовал себя таким идиотом, а Иван Юрьевич забавлялся от души. — Каком кверху. Живет человек, живет, а потом раз и оглох. Или вообще помер, но это так, отношения к делу не имеет. Да, Салаватов, пока не убег, глянь-ка на фотографии, авось кого и признаешь. — Наручники снимите? — Наручники? А, извини, запамятовал… тоже, видать, к врачу пора. Фотографий было всего пять, размер стандартный: десять на пятнадцать сантиметров, сюжет, впрочем, тоже стандартный: жених, невеста плюс друзья-подруги. Даже пейзаж на заднем плане и тот почти не разнился, будто фотографии нарочно выбирали по степени схожести. Забавно. Четыре снимка Салаватов сразу отложил в сторону: запечатленные на фото люди были ему незнакомы. А вот пятая, пятая фотография требовала гораздо более пристального изучения. Группа из четырех человек снята на фоне реки, синее небо, синие воды, синие, как васильковое море, глаза невесты. Пожалуй, глаза — единственная яркая деталь в ее облике. Девушка, несомненно, хороша. Кремовое с золотом кружево оттеняет белизну кожи, светлые волосы забраны вверх, а над верхней губой примостилась бархатная родинка, вполне невинная и даже по-своему симпатичная, но у Салаватова она вызывала острый приступ брезгливости. Казалось, будто на хорошеньком девичьем личике сидел паук. Гадость. Впрочем, если отбросить эту крошечную деталь, невеста была само совершенство: нежная, хрупкая, трогательно-изящная, она напоминала Тимуру орхидею, красивую белую орхидею, рожденную во тьме, чтобы украсить ночь своим присутствием. Ну и мысли в голову лезут. Итак, невеста. Девушка-цветок, девушка-эльф. А ведь это неестественно-бледное личико, живое воплощение декадентских идеалов красоты, ему знакомо. Если изменить тон волос на чуть более светлый, и глаза сделать почти прозрачными, а на впалых щеках изобразить румянец, то… Но родинка, родинка-паучок, ее невозможно спрятать, ее невозможно не запомнить. Хотя, сейчас, кажется, родинки удаляют хирургическим путем… Тогда… Да, в этом случае одно лицо. И, похвалив себя за наблюдательность, Тимур переключил внимание на жениха. Хорош, однако, под стать прелестнице-орхидее. Глядя на эту пару, сложно поверить, что фотография любительская, уж больно хороши и жених, и невеста, да и невестины подружки. Салаватов с некоторой отстраненностью заметил, что на снимке Марек выглядит чуть моложе и человечнее, улыбается во весь рот, ни мало не заботясь о правильности и уместности улыбки, видно, что счастлив и не пытается счастье свое скрывать, наоборот, желает поделиться со всем миром. Конечно, ведь ему досталось такое сокровище… Интересный поворот сюжета. Слева и справа от молодой пары стоят две девушки в практических одинаковых платьях, такие наряды, как правило, шьют близняшкам. А девушки и в самом деле удивительным образом походили друг на друга: волосы, глаза, упрямо вздернутые носики и пухлые губы. Они словно отражение друг друга, две сестрички, повзрослевшие, но не избавившиеся от привычки дурить людям головы своей схожестью. — Итак? — Иван Юрьевич смотрел на фотографию в руках Тимура с любопытством естествопытателя, которому только что удалось обнаружить престраннейшее существо, и теперь предстояло решить, что с этим существом делать: отпустить или препарировать во имя богини Науки. — Есть кто знакомый? — Есть. — Салаватов развернул фотографию таким образом, чтобы Кукушке было видно, и принялся перечислять: — Лара Камушкевич. — Палец, коснувшись блондинки слева, предательски дрогнул. Ох, Лара, Лара, Ларочка, в какую аферу ты умудрилась втянуть сестру? И что тебя связывает с Мареком и его невестой? — Вика. Фамилии не знаю, но могу показать, где живет, точнее жила. — А что с ней случилось? — Поинтересовался Иван Юрьевич, разминая в пальцах сигарету. От сигареты шел такой аромат, что Салаватов непроизвольно сглотнул, мысленно подсчитав, что он уже пятый день без курева. — Будешь? — Кукушка вежливо протянул открытую пачку, и рука сама цапнула сигарету. От дыма слегка закружилась голова: видать, организм и за такой короткий срок успел отвыкнуть от табака. — Ну, так что с этой Викой случилось? — С ума сошла. Сестра определила ее в больницу — куда, не знаю, сами спросите. — Спросим, спросим. — Пообещал Иван Юрьевич. — Дальше. — Егорин. Марек. — Тимур обрадовался было, что не придется вникать в детали, не придется объяснять, из-за чего, вернее, из-за кого сошла с ума Вика, и почему они с Ларой так похожи друг на друга, но потом понял, если старая история будет представлять интерес для ментов, то они ее раскопают и без его, Салаватовской, помощи. — А это… — относительно невесты Тимур испытывал некоторые сомнения, и в конечном итоге решил сказать, как есть: — Если родинку убрать, волосы сделать светлее, а глаза темнее, то она будет похожа на… Доминика Она пришла не ночью, а утром, ранним-ранним утром — на часах, что висят на противоположной стене, стрелка еще до шести не добралась, но за окном уже светло. Летом рано светает, вот зимой, зимой мне вряд ли бы удалось разглядеть ее лицо. Зимой по утрам темно и холодно, поэтому увидеть можно лишь силуэт. О чем это я? Страшно, вот и пытаюсь отвлечь себя какой-то ерундой, чтобы не выдать ненароком. Стоит ей заметить, что я не сплю, и тогда… Не знаю, что тогда, но уж точно не изящное «медицинское» убийство, обещанное Иваном Юрьевичем. Ох, зря я согласилась на эту аферу, а на тот момент идея казалась на редкость удачной. Как же, поймать злодея на месте преступления, отомстить за собственный страх, унижение и боль. Кто в моей ситуации не захочет отомстить? В общем, сама виновата. Ночь напролет лежала без сна: боялась глаза сомкнуть, чтобы не пропустить визит дорогой гостьи, а она пришла утром. Утром, когда я, расслабившись — все знают, что преступления совершают в темноте, а днем относительно безопасно — задремала. Разбудила — читай «спасла» — меня скрипнувшая дверь, спасибо коменданту за несмазанные петли. Дверь утренняя гостья плотно прикрыла: защелок или замков не имелось и, полагаю, данное обстоятельство донельзя раздражало мою гостью, она некоторое время прислушивалась к звукам, доносящимся из коридора. Хотя, какие там могут быть звуки, шести нет, все спят. Все, кроме ее и меня. Только бы не заметила, что и я бодрствую, стараюсь дышать пореже, и не шевелится. Что бы не случилось, шевелится нельзя. Рука моментально затекает, а между лопаток кожа свербит. Почесать бы, но нельзя, нельзя, ничего нельзя. Единственное, что мне дозволено: наблюдать за ней сквозь ресницы. Чисто женская уловка, когда вроде бы и спишь, и в то же время следишь за происходящим, немного неудобно, да и угол обзора оставляет желать лучшего, но мне не до капризов. Ей удивительно идет костюм медсестры, халат, правда, несколько великоват: на ее субтильную фигуру сложно подобрать одежду по размеру. Впрочем, полагаю, ей было не до переборов. Вздыхает, этот печальный вздох я скорее чувствую, чем слышу. Знать бы, о чем она печалится, о том, что придется убить человека? Сомневаюсь. Скорее о том, что я не умерла там, на острове, тогда ей не пришлось бы теперь рисковать. Ненужный риск ее раздражает, заставляет нервничать, оттого и тянет время. Но вот, решается, подходит к кровати и несколько секунд пристально вглядывается в мое лицо. Взгляд колючий, настороженно-недружелюбный, как у волчицы, которая пытается угадать в какой стороне сидит охотник, и удастся ли пересечь открытое пространство прежде, чем ударит выстрел. Холодные пальцы касаются щеки, я едва не взвизгнула от неожиданности и отвращения, сердце стучит слишком сильно, вдруг услышит? Вдруг Кукушка ошибся и она снова пришла с пистолетом? Тогда… тогда конец. Пальцы перемещаются на шею и, нащупав артерию, замирают. Да она же пульс считает! Поймет или не поймет, что я притворяюсь? Утешаю себя мыслью, что и у тяжелых больных сердцебиение бывает учащенным, например, от лекарств. Пальцы убрались с шеи. Скрипнул пол. Отошла? Снова приоткрываю глаза, да, она отошла от постели. Не далеко, к специальной стойке, где закреплен пакет с физраствором, с которым я соединена прозрачной пластмассовой пуповиной. Почти профессионально осматривает пакет — жидкости внутри осталось около трети и трубку. Мне тоже достается задумчивый взгляд. Господи, а, если она сделает укол мне? Подойдет и всадит какую-нибудь гадость прямо в вену, без посредников, так сказать. Этот вариант мы с Иваном Юрьевичем не предусмотрели. Нажать на кнопку? Рано, рано еще, но как бы потом поздно не стало. В ее руку появляется шприц, пальцы уверенно зажимают трубку, полупрозрачная игла — я почти не вижу ее, перед глазами все плывет, пробивает пластиковую оболочку… все. Пора. Нажимаю на ту штуку, которую оставил мне Кукушка. Тимур Хуже нет, чем ждать да догонять. Особенно ждать. Время ползет вялой сколопендрой, каждая минута выматывает, с головой погружая в тупое спокойствие. Еще не сон, но уже вот-вот, на самой грани, стоит закрыть глаза и блаженная тишина ласково оттеснит напряжение. Спать нельзя. Ника, наверное, тоже не спит. Она совсем рядом, в соседней палате, отчего ожидание становится совершенно невыносимым. Плюнуть бы на все, пойти к ней, но Кукушка предупредил, что, если Салаватов станет вести себя "неправильно", то из больничной палаты вернется в камеру. Нельзя сказать, что Тимур испугался, дело в другом: если он останется за решеткой, то кто тогда защитит Нику? Иван Юрьевич? Да он спит, придвинув стул к стене. Глаза закрыты, дыхание спокойное, только пальцы сами по себе шевелятся. Словно у пианиста, которому снится, будто он на концерте выступает. Кукушка всхрапнул и от звука проснулся. Заморгал, словно в глаз что-то попало, и широко зевнув, поинтересовался шепотом. — Ну, что тут? — Тихо. — Собственный голос в тишине показался оглушающе громким. — Это не есть хорошо. — Кукушка потер переносицу, и на всякий случай поднес черную штуковину, которая должна была подать сигнал, к уху. — Придет, я уверен, что придет. Салаватов его уверенность разделял. Слишком велико искушение решить все проблемы одним махом, как тут не придти, но вот вопрос: когда. Сегодня? За окном уже светло, скоро день, а днем убивать неудобно: слишком много вокруг любопытствующих. Завтра? Еще одна бессонная ночь? Нет, пожалуй, завтра слишком поздно, тут счет на часы: ведь, если Ника очнется и даст показания… Ей, наверное, очень страшно. И все-таки, когда прибор на столе замигал зеленым глазом и зачирикал, Тимур растерялся. Целую ночь ждал, а тут растерялся. — Ну, чего расселся? — Недовольно спросил Кукушка, поднимаясь. — Зовут, слышишь? Дальше все происходило быстро, слишком быстро, чтобы уставший разум поспел за событиями. Поэтому Салаватов сначала действовал, а потом уже оценивал собственные действия. Да и чего их оценивать…