Летом солнце греет жарко, И вступает в полный цвет Всё кругом. И жизни жалко До зарезу. Летом – нет. В осень смерть под стать картине, В сон идёт природа вся. Но в грязи, в окопной глине Вдруг загнуться? Нет, друзья… А зимой – земля, как камень, На два метра глубиной, Привалит тебя комками, —, Нет уж, ну её – зимой. А весной, весной… Да где там, Лучше скажем наперёд: Если горько гибнуть летом, Если осенью – не мёд, Если в зиму дрожь берёт, То весной, друзья, от этой Подлой штуки – душу рвёт. И какой ты вдруг покорный На груди лежишь земной, Заслонясь от смерти чёрной Только собственной спиной. Ты лежишь ничком, парнишка Двадцати неполных лет. Вот сейчас тебе и крышка, Вот тебя уже и нет. Ты прижал к вискам ладони, Ты забыл, забыл, забыл, Как траву щипали кони, Что в ночное ты водил. Смерть грохочет в перепонках, И далёк, далёк, далёк Вечер тот и та девчонка, Что любил ты и берёг. И друзей и близких лица, Дом родной, сучок в стене… Нет, боец, ничком молиться Не годится на войне. Нет, товарищ, зло и гордо, Как закон велит бойцу, Смерть встречай лицом к лицу, И хотя бы плюнь ей в морду, Если всё пришло к концу… Ну-ка, что за перемена? То не шутки – бой идёт. Встал один и бьёт с колена Из винтовки в самолёт. Трёхлинейная винтовка На брезентовом ремне, Да патроны с той головкой, Что страшна стальной броне. Бой неравный, бой короткий, Самолёт чужой, с крестом, Покачнулся, точно лодка, Зачерпнувшая бортом. Накренясь, пошёл по кругу,